В полутьме зала ночного клуба лишь один стол был почти не занят. Он был самый крайний, скрытый подиумом сцены. Его занимал один человек — Молодой Мужчина тридцати лет. Ему комфортно в своём одиночестве потягивать неспешно из бокала виски и наблюдать, что происходит вокруг него. По его лицу видно, как это занятие ему интересно. Он продолжает … Читать далее «Как ты живёшь?»
Рубрика: Сентиментальная проза
По поводу праздников, и не только
Когда на город наваливается зима всем своим округлым мягким телом, в преддверии новогодних праздников, ничего не знаю печальнее и торжественнее киевских крыш. Я имею в виду центр города, на крыши я любуюсь сверху, потому что сижу на 10-м этаже на Печерске. Вид еще тот. Конечно, не такой, как с Лаврской колокольни, но впечатляет. Дома постройки … Читать далее «По поводу праздников, и не только»
Певичка
За окном кружили огромные белые снежинки. В свете редких фонарей снежинки искрились и мерцали. Город становился непохожим на себя. Исчезали голые деревья с обломанными ветками. Грязные разбитые дороги становились белыми и гладкими. Даже кучи мусора, рассыпанные возле мусорных баков, становились просто сугробами. Наступившая ночь добавляла волшебства в картину окружающего мира. Почему то верилось в чудеса, … Читать далее «Певичка»
“Её голубые варюшки” [ 2 часть. Книги «Бо и Мо» ] при участие Бо (Черновик)
ОНА: Ненавижу ванильные сердечки, тоскливые песни и ненавижу «кофе и сигареты». Это стало так попсово и банально. «Я курю по тебе», «Я написала на сигарете твое имя», «Ты мой личный сорт героина», чёрт возьми, да ты мой личный сорт огурцов! Девушки, ну когда вы поймете, что если ты его «забыла», не будет показухи в виде … Читать далее «“Её голубые варюшки” [ 2 часть. Книги «Бо и Мо» ] при участие Бо (Черновик)»
Собака
Солнце отражалось в витринах магазинов и в, подсыхающих, на асфальте лужах. Лёгкий ветер гнал обрывки бумаг и ерошил волосы прохожих. Куда — то спешили люди и неслись машины. Бродячие коты сидели на помойных баках и с грустью непризнанных философов смотрели на окружающий мир. Дворник хмуро шаркал метлой по асфальту, у него сильно болела голова, а … Читать далее «Собака»
Зарисовка про вчера
Ещё вчера, робея, ты держал кисть моей дрожащей руки в своей горячей ладони. Ещё вчера мы шли по чужой улице чужого города, согреваясь ожиданием следующей встречи друг с другом. Ещё вчера ты, прикрывая меня собою от холодного дыхания позднего вечера, чуть припорошенного серебристым снегом, тоскливо глядел в мои трёхцветные глаза, потому что не видел … Читать далее «Зарисовка про вчера»
Упёртый Лось (рассказ)
Кольке Горшенину, моему студенческому другу, с которым и произошла эта «упёртая» (впрочем, совершенно в его духе) история, посвящаю. Время не идёт- бежит, и чем старше становишься –тем быстрее… Вот уже больше пятнадцати лет нет в живых Кольки-Лося, и столько же лет я ничего не знаю о Светке, его жене… Пятнадцать лет – огромный срок и … Читать далее «Упёртый Лось (рассказ)»
«Привет» [ 1 часть. Книги «Бо и Мо» ] при участие Бо
Он: Осень вновь пришла в этот город. Вновь тревожит мысли и бьет холодным ветром По лицу . . . Когда приходит осень . . . Я теряюсь в этом мире. . . Я пропадаю, растворяясь в дожде . . . В его маленьких каплях . . . В тотдень было тоже самое . . . … Читать далее ««Привет» [ 1 часть. Книги «Бо и Мо» ] при участие Бо»
сказка про червячку
Жил-был в одном не совсем крутом компе маленький червячок, вернее не червячок, а червячка, так как это была девочка. Обычная червячка: тельце серенькое, кругленькое, глазки в полтельца, а головку и под увеличительным стеклом не разглядишь — глазки, правда,выразительные. Только ведь она этого не знала, так как в зеркало не смотрелась. Зато она знала всю информацию, … Читать далее «сказка про червячку»
История её жизни . . .
Poli SadneSS « История её жизни . . . » « История, которая пишется каждую секунду в моём сердце. . . Но, увы, она это непоймёт . . . » « Я угадал?» Он лежал в кровати, большой жар в груди,тело действительно горело от температуры, усталость, головная боль, противныеудары в виски. Лежал и не мог … Читать далее «История её жизни . . .»