Есть пламя в ней, Оно не жжёт, Горит сильней — Душа поёт. В ней есть печаль — Эхо эпох, И сини даль, И ветра вздох. В ней есть тоска — Боль от разлук, Тень у виска, Пожатье рук. Она с судьбой Своей на ты, Пройдёт тропой Без суеты. Она сильна, Словно гранит, Она одна Свой … Читать далее «Она (подруге).»
Автор: Ветка
Дороги.
Сколько дорог нехоженых, Сколько путей проложенных… И судьбы по ним, как горошины, Кому цельная, кому крошена… Они плетут жизни узорами, Их вяжут узлами-ссорами… Плутаем по ним, душу мучая, А спасенье — пески зыбучие… Они часто прямые-славные, Это те, что самые главные… Но чаще дороги запутаны, Судьба на них — мачеха лютая… Бывают дороги лентами, Ясными, … Читать далее «Дороги.»
В войну играют настоящие мужчины.
Заскочила я к Лильке совершенно случайно, чисто кофейку попить. Не то, чтобы у меня дел никаких не было — их у меня всегда вагон и маленькая тележка. Но достали они меня уже так конкретно, что не только бы к подруге убежала, а на луну бы смылась, если бы, конечно, допрыгнуть смогла. Но с прыгучестью у … Читать далее «В войну играют настоящие мужчины.»
Не влюбляйтесь в призрака ( эпизод2)
Дура! Настоящая, конкретная дура! Это же надо было такое придумать?! Ну высокий, да ещё и глаза эти… Они в душу заглядывают, гады! И дна в них не видно. Ну, настоящая пропасть. Разобьюсь ведь! И чего было так заглядываться? И футболка идиотская, с совершенно дебильной надписью. Интересно, какую он там бэби любит? К тому же босой. … Читать далее «Не влюбляйтесь в призрака ( эпизод2)»
Ужас.
Это была обычная степь. Ну вы знаете какими они бывают, степи? Бесконечная, с выжженной солнцем травой, и ещё небо… Ну, небо -это отдельная история. Оно над степью, словно полинялое полотно. Вот было когда-то голубое, а потом на него какая-то неумёха прачка белизны плеснула. Так и пошла вся его голубизна белесыми рваными пятнами. И тянется эта … Читать далее «Ужас.»
Благодарю…
Благодарю… Не ваша в том вина, Что в этой жизни мы не повстречались, Не виноваты вы, что я одна, Вы от меня совсем не отказались. Благодарю… Что сны Господь дарил, Вы в них мне звёзды клали в изголовье, Меня он, к счастью, будто не забыл, Раз обещал благословить любовью. Благодарю… Развеется печаль, Быть может призраком … Читать далее «Благодарю…»
Собирала слова я в ладошку…
Собирала пугливо слова я в ладошку, Плела из них рифм кружева, Добавляла в узоры эмоций лишь крошку, И мечты, — в них моя голова. Я стихами смеялась и плакала будто, И быть может я ими жила, Жить без стихов оказалось, так трудно, А без них, — словно мёртвой была. Я мечтала о рыцаре, солнечном свете, … Читать далее «Собирала слова я в ладошку…»
Лето.
К нам тоже лето прибежало И сожгло мои цветы, Дождик был — теперь не стало, Нет душистой красоты. Я за осенью всплакнула, Лету грусть моя смешна, Сушь весну перечеркнула, Мне она, как смерть, страшна. Поругала лето грозно, С ним я строгою была: «Перестань, пока не поздно! Видно, зря тебя ждала!» Лето мило улыбнулось: «Не кручинься … Читать далее «Лето.»
Легенда о Чёрном Рыцаре. «Несущий смерть.»
Чёрный конь Его дышит огнём, Он — само порождение зла, Души топчет Он мёртвым конём, Равнодушно пронзает тела. Нет в Нём боли, коварства и гнева, Тоска только съела дотла, Жизни жжёт Он, как суша посевы, Остаётся за Ним лишь зола. Убивает изыскано чётко, Он из смерти плетёт кружева, Ад в глазах Его плещется кротко, С … Читать далее «Легенда о Чёрном Рыцаре. «Несущий смерть.»»
Путешественник.
Сразу признаюсь честно. Никакой я не путешественник, господа хорошие. Всё это враки и бредовые фантазии, рождённые в нездоровом мозгу Ветки-графоманки, вдруг вообразившей себя великой писательницей. Мечтать, как говорится не вредно, а весьма опасно. Я ей давно советовал прекращать эту подрывную деятельность и вводить честных граждан в искушение : шляться по иным мирам. Чувствует моё сердце, … Читать далее «Путешественник.»