Отчего я вдруг растерял слова,
Отчего ночами не спится мне?
Отчего на куски рвётся голова,
И никак не заснуть в гулкой тишине…
Если вдруг мне удастся на миг заснуть –
Мне приснится опять тот проклятый год…
Где друзьями убитыми устлан путь,
Где опять начинаем мы свой поход…
Мы идём за тех, кто уже убит,
Кто не смог прийти на последний суд…
Нам плевать сейчас, кто там победит –
Лишь бы помнили те, кто ещё живут…
В вашиъх стихах звучит боль. Вечная память тем, кто отдал свои жизни.
Сильно! Помнят немногие, увы. В основном, близкие. А зря — поход-то не был последним… Светлая память!
@ Светлана Тишкова:
Память об этой войне – как и о прочих войнах, через которые довелось пройти нашему народу – личная, увы, для многих в нашей стране… Нет ни одного поколения – которое уж столетие пошло – кому не довелось бы хоронить друзей, родных и близких, погибающих в разного рода войнах, стычках, конфликтах и инцидентах… Оттого и строки такие у нас…
С уважением, Сергей
@ Владимир Брусенцев:
Мёртвые любят молча. И ничего не просят взамен. И нам остаётся только помнить о них.
С уважением, Сергей
@ Серж-Бродяга:
Нам плевать сейчас, кто там победит –
Лишь бы помнили те, кто ещё живут… Сережа СПАСИБО.
@ zautok:
«Огонь на меня, крой, «Фиалка» – я «Пятый»!» –
В эфире последний раздался приказ…
Из сороковых или восьмидесятых…
Неважно. Вы помните только о нас…