Странное это лето. Где оно начинается и когда приходит его закат? Когда желтеют травы и куда уходит молодость? Сколько тайн скрывают дни лета, уходящего в лета? Только вчера искрились росы, переливаясь радугами в лучах восходящей зари, и вот уже пахнет грибами и осенью. Кажется, что только вчера цвели яблони, а сегодня уже ветви наклонились к земле под тяжестью созревающих плодов. Словно только вчера любовались легкой зеленой дымкой пробуждающихся после зимних холодов деревьев — и вот уже собран урожай. Свежа еще в памяти картинка проталин на полях с озимой пшеницей и клочья белых заплат не растаявшего еще снега, и вот уже колосятся золотые хлеба.
Сменяется ночь турмалиновым рассветом. Убегают дороги от родного порога вдаль , в неизведанное. Что ждет путника в дальних странствиях? Сохранят ли первозданную чистоту белые полотна дорог до возвращения домой или уведут в неизведанное, запетляют, запутаются в перекрестках серых автострад и вольют в душу частицу своей отрешенности и бездушности?
Летит время. Время торопится. Летят мгновенья, минуты, дни и годы, перемалывая события и ломая судьбы. Только восходит все так же первая путеводная звезда, мигает золотым маячком в сапфирово-синем небе и зовет к родному порогу. Еще не завершила свой путь на Западе луна и не погасли звезды, а на Востоке, таинственно и медленно приподнимая одежды небесного купола из уже почти прозрачного аквамаринового шелка, загорается восход солнца, играя рубинами «голубиной крови», купаясь в изумрудной зелени клена под окнами родного дома. Разгораясь, рассвет отражается в зеркалах витрин просыпающихся городов и снова зовет в дорогу. Замкнутся ли дороги в кольцо? Приведут ли они к порогу, где ждут и верят?…
Мы достигли цели? Мы больше не стремимся искать и ждать ничего? И то, что мы делаем здесь, сейчас – это то, к чему мы стремились? Мы остановились, а остановившись и никуда не стремясь, забыв о других дорогах, мы просто переходим из одного дня в другой, мы уже ничего нового не ждём. Нам кажется, что мы всего достигли и можно успокоиться, но подсознательно в минуты тихой ночи приходит вдруг ощущение ожидания. Мы знаем, что мы ждём, и мы знаем, чего мы ждём. Свобода — вот то, чего мы ждём! Но принесет ли эта свобода покой? И от чего мы освободимся? От памяти? Мы продолжаем ждать, ждать, ждать…
Слишком же долгое ожидание всегда пагубно, так как постепенно ослабевает ощущение цели. Мы чувствуем, что не успели достичь желаемого, а время уже ушло. Откладываем на завтра завершение начатых дел, но рвется нить времени. Рождается хмурое утро, где солнечный лучик надежды уже не может пробить темное облако печали. Тихо и незаметно в душу прокрадывается одиночество, рождая ощущение ненужности, невостребованности в этом мире. Мы пытаемся бежать от этого ощущения, придумывая для себя все новые и новые оправдания. Мы пытаемся надеть маску равнодушия, участвуя в карнавале танцующих дней. Но когда одиночество затягивается вопреки желанию, когда от одиночества мы начинаем страдать, мы задаем один и тот же вопрос: «Почему, почему это случилось со мной»?
Долина одиночества, к которой ведет много путей, пугает нас, но вспомним ли мы о белых льняных лентах дорог, уведших нас от порога родного дома?
«Одиночество не измеряется милями, которые отделяют человека от его ближних», – говорила Мать Тереза. «Одиночество нельзя заполнить воспоминаниями, они только усугубляют его», — считал Генрих Торо.
Утро снова разбужено какофонией щебета птиц. Снова кобальт ночи уверенно расцвечивают первые лучи солнца, разгоняя темень. Пора в дорогу.
Там, дома, смотрят в окно и ждут. Там ведут извечный диалог со старым кленом. Клен тянется к окну, словно пытаясь защитить говорящее с ним одиночество. Он в такт словам кивает ветвями, словно отвечая на вопросы. Иногда ветви скользят по стеклу словно издавая восклицания или пытаясь возразить.
Так проходят в однообразии дни, сменяясь ночами, рождающими видения. Зажигаются фонари и освещают клен, говоря ему: «Не засыпай. Ты нужен им». И клен, словно очнувшись, снова заглядывает в одинокое окно, приглашая на спектакль теней. Тени-актеры играют силуэтами ветвей и причудливыми звездами листвы на стене дома. То взлетая, то крадучись, перемешиваются в необыкновенных арабесках, по велению волшебной палочки шаловливого ветерка пускаются в безудержную пляску. Спектакль продолжается до утра.
Завтра наступит новое утро, но почтальон не принесет письмо, телефон не зазвенит, и родной голос не скажет: «Здравствуй! Это я!»… И те, кто ждет, снова будут тешить себя надеждой и искать оправдание для тех, кто не успел вспомнить родной дом в круговерти дня.
Вьется тонкая нить времени. Мы порой рвем ее сами, надеясь, что сможем связать нити в любой момент, но вряд ли пройдут узелки в игольное ушко.
Позвоните ждущим вас, пока вас еще могут услышать, понять и разделить вашу боль и ваше одиночество. Все в жизни иллюзорно и под всем подводится черта…
Доброе утро, Надежда! Читалая вашу «Иллюзию времени» у меня было ощущение, что это написано обо мне… Настолько сильно захватило меня это произведение. Мне всегда импонировала психологическая проза. Время, как скользящий песок… Бежит, бежит и вот его уже нет. Спасибо Вам!
Спасибо. Написанное где-то очень созвучно с моими переживаниями, которые часто волнуют меня. Это не психологические проблемы, а правда, проза и поэзия жизни. Она где-то пресная, где-то солёная или горькая, а где-то сладкая, пьянящая и восторженная. Проходят годы и всё приобретает оттенок суеты («суета сует и истинная суета»). Но как прекрасна эта суета даже через боль воспоминаний. Радость воспоминаний рождает восторг бытия и , к сожалению, мысль о преходящем и идею бренности. В этот момент я всегда вспоминаю фразу М. Горького, всю жизнь испытывавшего физические страдания от туберкулёза, которым он заразился после огнестрельного ранения в неудачной попытке самоубийства в молодости: «Даже в окровавленных одеждах жизнь хороша и прекрасна» и от Матвея 24:
12 и, по причине умножения беззакония, во многих охладеет любовь;
13 претерпевший же до конца, спасется.
Надежда это ваше замечательное произведение, точно передающее физическое ощущение человеческого времени в границах бесконечности времени и пространства глубоко взволновало меня.
Как одессит, встречающий всё на свете с улыбкой, я просто обязан вспомнить персидскую поговорку:
» В конце трудного пути мы будем срывать уставшими от забот пальцами лепестки роз отдохновения». Я всегда уверен, что мы просто обречены на это.
Время пока наше и мы пока с ним, пусть это продлится как можно дольше.
Ещё раз спасибо вам за испытанные во время чтения чувства.
Не могу удержаться. Вспомнил один короткий, но очень содержательный термин: «Светлая грусть». Думаю, почти уверен, что он очень подходит к «Иллюзии времени».
Замечательное произведение. Насколько тонко описывается состояние души, трогает до слез. Думаю очень многие могут отнести его на свой счет.
@ Светлана Тишкова:
Света время не стоит на месте и его никому не удается догнать. А возможно и не стоит гнаться, но из памяти все выметать стоит ли? Не станет ли это причиной опустошенности? Просто надо из каждого времени выбирать золотые крупицы. В каждом прожитом дне всегда есть то, что если подумать, было не так уж и плохо.
Александр Касько написал:
Очень интересное изречение, но ведь, какое правильное. Спасибо за пост. Оно дополняет мои строки с точностью подтверждая мои мысли.
С уважением. Надежда.
@ Диана Аккиева:
Спасибо Дианочка. Ты достойная дочь своих родителей. Удачи тебе.
Интересная содержательная зарисовка.
Хорошая работа!
Живая, от того и трогает:-)
@ el-e-na78:
Спасибо Леночка, что выкроила время в неравной борьбе с темными силами сорняков 🙂
Достали они и меня в выходные. А зарисовка это пожалуй предутренние настроение. Иногда так не хочется знать, что понедельник скоро, пятница все едино лучше. Планов много, но порой время летит, как укушенное, как песок сквохь пальцы, оттого и грустно.
Спасибо, Надежда за рассказ! Это вся наша жизнь. Я тоже размышляю. Пишу стихи о времени:
Тик — так, тик — так,
Бежало время,
Какой пустяк —
Пунктир на схеме.
Бежал, летел,
Вдруг остановка,
И не у дел,
И нет страховки.
Как дальше жить?
Вот пункт конечный.
Жить — не тужить!
Ведь скоро вечность.
Твоя проза, Надюша, как и стихи заставляют думать и чувствовать…. Спасибо! с теплом. Лора.
@ Нина Бочкарева:
Спасибо Нина. Ваши стихи в тему. Тоже о скоротечности времени. Мне понравились. Вся наша жизнь есть бег, главное найти свой путь.
С уважением Надежда.
@ bratchanka:
Лора Спасибо, что зашла. Ты так редко появляешься на сайте. Мы скучаем 🙂
Наверное я слишком много думаю, возможно надо проще смотреть на время убегающее, как золотой песок сквозь пальцы, но не получается.
@ zautok:
Надюша, извини,за редкость встреч… Но у меня сейчас завал. Сынуля приехал, делаем ремонт в квартире, такой бедлам! Попутно готовимся к переезду в Москву. Так что валюсь с ног в буквальном смысле. В основном » живу» в «Моём Мире». Димыч помог разблокировать мою страничку в «Одноклассниках». Так что моя Муза молчит, сопит и спит, но душой я с вами. С теплом. Лора.
@ bratchanka:
Лорик рада видеть тебя. Буди свою музу! Переезды сравнимы с пожаром и я понимаю, как тебе сейчас трудно рвать многие нити. Но ты будешь рядом с сыном. А мой бросил Московские просторы и вернулся сюда. Помогает мне и с мамой и по работе. Мы счастливые с тобой, имея таких сыновей, которые стремятся не забывать нас и помогать. Удачи тебе во всем, а муза вернется обязательно, просто она немного замечталась.
Как хорошо написано! Начала читать и уже не могла оторваться. Спасибо.
@ aneta77: Спасибо Анна. Проза у меня лучше, чем стихи. Стихи это минутные всплески, а проза это душа.
Доброе утро,zautok .Прочитала с интересом и раздумьями о самой жизни и о людях вокруг нас. «Одинокими мы приходим в этот мир,одинокими и уходим.»Хотя вокруг и любящие и любимые люди….Как это странно,но так видно устроен человек,не всё можно рассказать и самым родным и близким,многое несём в своих мучительных мыслях,с нами это и останется.
Очень понравилось! 5++++.С уважением,Лена.
@ bianka.ry:Спасибо Лена за раздумья и погружение в мысли. Да жизнь она полна непредсказуемых поворотов. Можно жить в мегаполисе, но душа может быть в смятении от одиночества.