Афганец

В  советское  время  в  нашем  туберкулёзном  санатории    лечились только  работники    Системы  «Среднего  Машиностроения».  Во  время  перестройки    он  стал  «ничейным»,  никому  не  нужным,  финансирование  прекратилось.    Кого  только  в  то  время  мы  не лечили:   алкоголиков,   наркоманов,  наркоторговцев,   бомжей,  бандитов,  ну  и  конечно,  нормальных  законопослушных  граждан.

Когда  ко  мне  поступил  новый  больной,  я  сразу  обратила  внимание  на  его  обувь:  тяжелые  ботинки  с  коваными  подошвами.  Заметив  мой  взгляд,  больной  сказал: « Десантник,  служил  в  Афганистане».  Теперь  понятно.  Но  у  нас  все  равны,  обследовала,  назначила  лечение,  всё  шло  нормально.

И  тут  я  сломала   левую  руку,  но,    несмотря  на   гипс,  продолжала  работать.  У  меня  такая  специальность (помимо  отделения,   я  трудилась  ещё  и  в  кабинете  функциональной  диагностики),  что  заменить  меня  было  некем.  С  работой  я  бы  справилась,  но  на  дворе  дул  «ветер  перемен»,  зарплату  нам  не  платили  уже  несколько  месяцев.   Чтоб  не  умереть  с  голоду,  медики   обзавелись  огородами.  А  огород  надо  поливать,   жара.  Лейку  одной  рукой  держать  было  очень  неудобно:  в  общем,  мучение.

В  один  прекрасный  день  за  штакетником,  изображавшим  забор  вокруг  моего  участка,  появился   «афганец».

—Я  пришёл  Вам  помочь.

—А  откуда  Вы  узнали,  где  мой  участок?

—Да  у  нас  все  это  знают!  Вы  что,  не  обратили  внимание  на  то,  что  у  других  всё  воруют,  а  у  Вас  нет?

—Я  думала,  что  это  случайность.

—Нет!  Ребята  знают,  что  в  случае  чего  будут  иметь  дело  со  мной!

Я  знала,  что  в  отделении   его  боятся   и  уважают.  Большой,  сильный,  в  камуфляже—он  выделялся  среди  больных.  Помимо  всего  прочего,  он  писал  неплохие  стихи,  их  даже  напечатала  наша  районная  газета.

Того,  что  произошло  дальше,  я  совсем  не  ожидала.  Однажды    в  мой  кабинет   вошла  дежурная  медсестра    и  доложила,  что  пьяный  «афганец»   спит  в  чужой  палате,  а  больным  негде  отдыхать.  Это  показалось  мне  странным,    тем  не  менее,   я   сразу  встала  и  пошла  в  указанную  палату.     На  одной  из  кроватей  действительно  спал  совершенно  пьяный  «афганец».  Больные  не  решались  его  трогать,    и    вышли  из  палаты  «от  греха  подальше».   Я   решительно  разбудила  парня,     взяла    за  рукав,     вывела  из  чужой  палаты  и  доставила   в   его   «родную».  Со  своей  принципиальностью  и  бесстрашием,  я  как  -то  не  подумала,  что  своего  унижения  на  глазах  у  других  больных,  «афганец»  мне  не  простит.  Мне  бы  сразу  в  ординаторскую  уйти,  но  я  вспомнила,  что  его  роскошная  кожаная  куртка   осталась  в  чужой  палате.  А  в  то  время  больные  тащили  всё,  что  «плохо  лежит»,  вплоть  до  служебных  телефонов  и  электрических  розеток  со  стен.  Чтоб  такого  не  случилось,  я  взяла  куртку  и  отнесла  её  владельцу.

Увидев  меня,  Виктор,  так   звали  больного,   вскочил  на  ноги  и  стал  оттеснять  меня  от  двери.  При  этом  взгляд  у  него  был  просто  безумный.  Я  поняла,   что  дело  плохо,  что  сейчас  он  способен  на  всё.   Поэтому  попыталась   выйти  из  палаты  через     спаренную  лоджию,  чтоб  оттуда  перейти  в  соседнюю  палату.  Но   он  бросился  вслед  за  мной  и  больно  схватил   за  руку.  Конечно,  я  сильно  испугалась,  но  сказала  строго  и  решительно:  «Руки!  Уберите!».  От  неожиданности  он  разжал  свою  железную  хватку.  Я  быстро  перешла    в  соседнюю  палату,  но  «афганец»      выскочил    вслед  за  мной ,  подбежал  к  сидящему  на  кровати,     испуганному  худенькому  больному   и  изо  всех  сил  « врезал»  кулаком  в  стену  прямо  у  него  над  головой.    Посыпалась  штукатурка,  парень  побелел.

Удар  был  такой  силы,  что  если  бы  он  пришелся  в  голову  больного,  лечить  было  бы  уже  некого.    Я  понимала,    что  разъярённого  десантника  с  его  боевыми  приёмами  остановить  здесь  не  сможет  никто.  Но,  к  счастью,  наш  «герой»   куда—то  ушёл.  Через  некоторое  время  раздался  телефонный  звонок  с  другого  этажа:  «Заберите  своего  больного,  он  нам  тут  такое  устроил!  У  него  все  руки  в  крови!».

На  другой  день,  придя  в  себя,  Виктор   попросил  прощения  за  своё  поведение.    Сказал,  что  в  Афганистане  он  перенёс  контузию  головного  мозга.  И  теперь  после  приёма  даже  небольшой  дозы  спиртного  у  него наступает  патологическое  опьянение,   и   он   совершенно  перестаёт  контролировать  себя.  Конечно,   этот  больной   был  сразу  выписан  за  нарушение  режима,  но  ещё  сутки  мы   никак    не  могли   выпроводить  его  из  больницы.  И   вздохнули  с  облегчением  только  тогда,  когда  наш  «афганец»  наконец—то  уехал.  Конечно,  жаль  его.

А  сколько  молодых  необстрелянных  мальчиков,  вчерашних  школьников,  полегло  там,  в  желтых  афганских  степях!  Светлая  им  память.   Именем  одного  из  них  Вадима  Шестаковского   названа   школа  в  нашем   посёлке  Восход.