Больничный эскапизм

(текст — выполненное задание из художественного учебника С.Кинга «Как писать книги» («On writing»))

* * *
Привет! Я – Марина. Моя мать умерла неделю назад, оставив в наследство двадцатисемилетней сироте большой и бесполезный дом, в котором обитают пустота и скука. Их надо ещё будет вывести под ручку и указать верное направление пинком. Нашу молодую семью ожидает это в нашем чудесном будущем, до которого надо банально дожить. Пройти сквозь дистиллированную воду споров, перекрёстный огонь конфликтов, медные трубы быта и прочие неслабые проблемы, щедро рассыпаемые судьбой из полных карманов.
Сергей, мой муженёк, какой-то странный в последнее время. Впрочем, странным он был всегда. Но теперь он… Я постараюсь вам объяснить. Не подумайте только, что он бьёт меня или что-то ещё… Он молчит. Часами. Иногда мне кажется, что он мне изменяет. Что стоит лишь прийти пораньше с долбанной работы, и – вот она, согревательница его постели номер Х! Не получая подтверждения, это уходит. Только затем, чтобы потом пройти по очередному кругу. Какие у меня причины подозревать Сергея? Раз подозреваю, значит – есть!.. О его манере даже молча вызывать раздражение я лучше благоразумно умолчу. Чего стоит хотя б его тупой взгляд в плазму; приступы редкого нервного смеха, сопровождаемого ударами рукой по коленной чашечке… Чего стоит редкий дар смотреть без отрыва несколько секунд прямо на меня! Иногда добавляя, чтоб совсем добить: «Марина!..» Как будто я вот не знала сама, что я – Марина! Наверно, Сергей болен… Порой мне становится страшно: я залезаю на кровать, закутываюсь одеялом и отключаюсь от этого мира.
Я уношусь на крыльях мечты в мир детства. «А кто это есть у мамы? Такая хорошая, такая славная девочка?..» «Марина!» «Да! Марина есть у мамы!» Никогда ему меня не понять. Мы можем спать вместе или порознь. Мы можем гулять вместе с ребёнком. Но он и не подумает о том, хорошо ли у меня на душе. Он будет оловянно улыбаться как дебил. Я хочу плюнуть в его наглую рожу!!!
Почему-то я не могу собрать слюну, когда он трогает меня за плечо, завёрнутое в куль одеяла, говоря:
— Всё хорошо, дорогая?
Именно это лицемерное обращение, весь строй этой фразы… Вы только посмотрите, что несёт этот паршивец: «Всё хорошо, дорогая?» И как его поганый язык, которым он ласкал свою швабру, не отсохнет только?!
Но – пока соберу слюну, он успевает отойти в угол и засесть с книжкой как ни в чём не бывало. Когда-нибудь я соберу достаточно ядовито-кислотной слюны и утоплю его, помяните моё слово!
Опять смотрит!
Слишком многое связано с ним, и будущее обещает лишь срастить эту химическую связь до той степени, при которой нельзя отделить одну от другого без лазерного скальпеля, да и то – не всякого. Но пока я предпочитаю не думать о будущем. Тем более, что и в настоящем забот полон рот: взять хотя бы тот же дом… Взять хотя бы сына. Тёма должен вырасти счастливым. Почему ребёнок от рождения всем всё должен, об этом и думать-то смешно!.. Должен – и баста. Точка. Dixi! Если бы не Артём, мы бы уже давно разошлись. Наверно, недели через две после медового месяца в Анталии. В судьбу порою надо верить.
* * *
— Я всё знаю. Где она? Где ты её прячешь?! Я хочу убить тебя! Артём вырастет и поймёт меня.
* * *
…Старинный особняк семьи Батлеров. Хлопоты с переездом влетели в копеечку и стоили доброго кусмача хрупких нервов. Здесь нам будет просторнее. Мне и Марине. Когда она вернётся… Всего неделя в новом доме, где сейчас так ещё пусто… Кто бы мог подумать, что ухудшения последуют так неожиданно и не вовремя! Но, чёрт бы их побрал, эскулапы должны поставить Марину снова на ноги! Такие деньги не могут оказаться просто спущенными в унитаз!!.. Её странность длительное время почти помещалась в рамки традиционных для нашего времени психозов и неврозов. Все – психи сейчас, и все психи – такие, как она была… Была. Сначала. А теперь?.. Каково всё же, а?! В голове не укладывается! Будет ли когда-нибудь всё так, как прежде?! А Тёма? О Тёмке думать вообще не хочу. Он у матери, и хорошо. Серый, не надо кукситься, всё образуется. Твоя задача – подготовить дом к возвращению жены и взрослению сына. Так засучи рукава и работай, твою мать, Сергей! Ты должен быть мужественным!!
Что-то не так. Я чувствую это… Нервы. Нервы у всех и всегда, а дальше будет ещё хуже. Всем нам – ныне живущим – ещё повезло! Правнуки будут нам завидовать! Пойду выпью кофе. Кофе, ау?.. Куда могла деться банка? Почти полная?! Да что здесь, вообще, чёрт возьми, творится?! И.. где мой большой кухонный нож?..
* * *
…И тогда я поняла, что смогу. В одно мгновение вся цепочка сложилась в моей голове: «Удар. Бег. Забор. Прыжок».
…Удар…
Одного пинка в голень было мало! Юность вспомнилась – каратэ, вся эта хрень… Я здоровая, понял, здоровая! — крик вышел несколько истеричным и, прямо скажем, – перед самой собой можно быть честной – противоречащим содержащемуся в нём утверждению.
Итак, в нашем случае мы имеем дело с серией ударов и психической атакой. Долбанный монстр-санитар повержен и пал в грязь лицом! А что поделаешь – довели…
…Бег…
Без оглядки на лужу крови за спиной, на звуки погони. Потому что, опять-таки, нужно быть честной. Звуки погони – извечны. Это не патология мозга. Погоня материальна. Но живёт она в душе. В мозгу… Так кто же гонится за мной? Оставьте! Не нашего ума дело. Никого не касается. А вот и…
…Забор…
…Впереди! Несмотря на казавшуюся многолюдность погони, я никого не увидела, кроме странного корявого существа о двух головах, телах и душах… Странное существо распадалось на два и вновь срасталось. Будто так и надо! Так мол и должно всё быть в этом чёртовом колесе под названием Мир Людской. Агр-р-р-р! Оставьте меня наконец в покое!!!
Пришло время для украденного ценой измены мужу ножа. Полосовать, полосовать зло!! Чтобы выгрести тёмные закоулки своей души и найти свой дом. И своего мужа. И силы. Силы простить его. ЭТО ВЕДЬ СЕРГЕЙ СУЧЁНЫШ УПРЯТАЛ МЕНЯ СЮДА!!!
…Прыжок…
Перерезав путы, скользнула незримой тенью. В новую старую жизнь. С полным осознанием отсутствия прав. С полным равнодушием обречённого совершить казнь. С полным безразличием творца смерти. С крепкой адреналиновой дозой в заднице беглянки… Продолжить?!
* * *
— Марина?! Что ты делаешь тут, Марина?? Ты же лечишься?!!
* * *
Губы чудовища шевелились в беззвучной ухмылке. Не совсем, впрочем, беззвучной. Оно всё же издавало какие-то невероятные звуки. Разрывавшие мир напополам… Мир Марины. Чёрт!! Где же он?!
* * *
— Мари-и-и-на!! НЕЕЕЕТ!!!
* * *
Кто это? Я не знала. Я не знаю? Я такая. Я и правда не знаю… Или знаю?
Или… начинаю догадываться?!
Кровь и догадки.
Лежит куча…
Лишь силуэт…
Почему у меня в руках нож?..
Сергей?!?! Почему?! Твоё лицо в крови, Сергей?? А-а-а…
Нет! Нет!! Не-е-е…

рекомендовать

Автор: Алексей Михеев

Я пишу, сколько себя помню, предпочитаю жанр фантастикопостмодернизма (авторский термин). Есть у автора и одна непростительная слабость — считать себя писателем. Сильнее всего на меня повлияли: ПЛЕБС (Пелевин, Лукьяненко, Ерофеев Венедикт, Булычёв, Стругацкие)... Автор — многократный участник теологических экспедиций. Посмотреть все записи автора Алексей Михеев