В теле моём томится глупая отроковица, Пятнадцати лет отроду; пишущая стихи. Старательно ищет рифму, в час, когда ей не спится И вспоминает мальчиков, чаще — самых плохих. А ласки тех самых мальчиков, безгрешные и невинные, Но вспомнишь и, почему-то, вдруг перехватит дух. Когда я совсем буду старенькой, — в двадцать один с половиною, Рожу себе … Читать далее «Я думаю»