Звонок

***
Снег падал на пустынный пляж. Крупные липкие снежинки укрывали саваном промёрзший песок и перевёрнутые урны. Над серым морем сплошной стеной шли тяжелые черные тучи. Ветер выл траурный марш в ржавых кабинках для переодевания. Похороны. Похороны лета… Похороны иллюзий. Мир устал притворяться. Он сбросил маску веселья и улыбок. Мир стал самим собой. Чёрным небом над серым морем и мокрым снегом на грязной земле. Ветер напоследок сорвал с петель фанерную дверцу кабинки и улетел по своим делам. Пришла тишина. Истинная хозяйка этого мира. Глупые люди выдумали взрывы звёзд и столкновения галактик. Не было всего этого. Мир возник из тишины. Всегда было серое море и черные тучи. Вечность стёрла мокрой губкой снега пёструю акварель, намалёванную на изначальную картину мира. Прекрасную и строгую картину вечной тишины. Закрыт театр абсурда и прогнаны комедианты. Падает занавес снега. Представление окончено… Начинается жизнь.
Он сидел на поломанной скамейке на пригорке над пляжем. Ему не было холодно. Холод приходит изнутри. Когда замерзает душа – какая разница, что снаружи. Замерзать не страшно. Просто становится тепло и хочется улыбаться. Хочется заснуть. Он помнил эти ощущения. Только тогда он не заснул. Полз, завывая от боли и страха, по глубокому снегу ночной степи к далёким огням на горизонте. Тогда он дополз. В том мире иллюзий он вернулся домой. А куда ползти в этом мире? Да и зачем? Есть бутылка водки, есть шоколадка и есть сигареты. Есть море и пляж. Есть тишина. Всё остальное бред. Предсмертный бред. Только вот какой из многих? Сколько раз он умирал? Не хочется считать. Как-то не тянет вспоминать бурную реку и горящий дом. Заснеженную степь и раскалённый асфальт пешеходного перехода. Не хочется снова услышать вонь больниц и запах собственной крови. Не хочется ничего. Хочется просто сидеть на скамейке и закусывать водку шоколадом. Хочется вечно смотреть в эти черные тучи. Хочется — что б снежинки перестали таять на твоём лице и превратили его в красивую белую маску. А если хочется – так оно и будет. Ведь это его мир. Мир, который всегда был с ним. А раз этот мир его, так пусть в нём будет немного музыки. Его любимой музыки…

Из висящего на столбе динамика, с давно оборванными проводами, зазвучали вступительные аккорды «Лет Индьен». Да, именно эта песня. Он улыбнулся. Он пил водку и пел вместе с Дассеном. Снежинки перестали таять на его лице. Он не слышал: как кто-то подошел сзади и смотрел, печально улыбаясь, в его заснеженную спину…

***
Работа. Как же вымотала эта работа! Проекты и заказчики. Командировки и сроки. Экран монитора и звонки телефона. Нет больше сил. Боль грызёт тело, усталость съедает душу. Только вера дает силы. Только в церкви становится тепло и уютно в душе. Почерневшие лики икон смотрят в твоё лицо. Они будто гладят тебя по голове и шепчут: « Не плачь, маленькая. Всё будет хорошо». Церковь… Как хочется уйти в монастырь. Быть ближе к Тому, Кто всё понимает. К Тому, Кто любит тебя. Только что-то держит тебя в этом мире. Работа-дом, дом- работа. Кстати… Уже пора домой. Вечер. С неба падают крупные снежинки. Красиво. Только вот опять на дорогах будут пробки…

Жуткая пробка на Пулковском шоссе. Авария. Свободно всего две полосы. Толчея машин. Раздраженные лица. Поток еле ползёт. Хочется есть. Хочется лечь. Не хочется жить. Господи помилуй. Прости Господи за такие мысли. Она поставила диск в магнитолу. Зазвучал церковный хор. Мы не католики. У нас не играют в церкви на рукотворных инструментах. Только созданные Богом живые голоса способны петь славу Ему. Уходит тоска. Состояние полусна. Тело автоматически ведёт машину, душа стоит у ворот райского сада. Мир это Любовь. Господь любит всех нас.