Демон

Я решил уйти в запой. Получил кое-какие деньги за халтуру. Забросил все свои литературно-поэтические дела, тем более что творчество в последнее время стало постепенно перерождаться в графоманство, оно требовало подпитки, передышки, моего ухода в небытиё. Договорившись на работе о временном отсутствии, я запил. С толком, с чувством, с расстановкой.
Сначала пил с друзьями. Позвонил одному. Он приехал, чуть-чуть попил, на вторые сутки не выдержал – уехал. Позвонил второму. Этот оказался крепче, выдержал трое суток, да и циклы трезвости-опьянения у нас совпадали: мы принимали по рюмке, вместе падали, и через некоторое время, очнувшись, снова принимались планомерно уничтожать горькую, допивались до кондиции, падали, чтобы потом, вместе проснувшись, продолжать. Дни слились, превратились в бесконечную вереницу походов за следующим литром. Когда второй не выдержал, я позвонил третьему. Тот оказался совсем слабым: не доехал. А четвёртый просто отказался… Тогда я запил один…
Как-то проснувшись, я, как всегда, доковылял до стола, плюхнулся на стоящий рядом стул, и, стараясь не делать лишних движений, налил рюмку. Но вдруг с ужасом понял: не могу. Допился. Такого еще не бывало. Когда можешь, но не хочешь – это одно, а когда хочешь, но не можешь, это другое – это страшно…
Я сделал над собой усилие и заглотил, дурнопахнущее содержимое рюмки. Не пошла зараза… Кинувшись в туалет, и ощутив прелести затхлого вонючего мирка, я, скрепя сердцем, выплюнул выпитое в унитаз. Белый монстр аж заурчал от удовольствия… Под эту музыку я впервые за несколько суток умылся и заглянул в зеркало. Там было на что посмотреть, правда, фрагментарно… Огромное настенное зеркало не вмещало мою распухшую физиономию. Я долго всматривался в один глаз – в коричневой глубине засела тоска… потом в другой глаз, там та же картина – сидит тоска зелёная. Я почесал нос, изображение в точности повторило моё движение.
“Значит в зеркале всё-таки я…” – важно прошествовала мысль. Вслед за ней что-то ужасное промелькнуло в воспаленном сознании: “Раз не пьётся, значит надо трезветь…”
Я вернулся в комнату, закрыл балкон, почему-то всё время распахивающийся…
Каждый раз я поворачиваю все рукоятки и проверяю, дёргая дверь, закрыта ли она? Она закрыта. Но странным образом через некоторое время уличный воздух всё-таки прорывался в комнату через всё ту же, но уже распахнутую, балконную дверь… В крайнем случае, через недавно, столь же тщательно закрытую форточку. Я, конечно, понимаю, что в квартире очень спертый и затхлый воздух, но не воздух же открывает или закрывает балкон!..
Да наплевать, кто открывает, но на улице прохладно!..
А в квартире воздух гнилой, но зато тёплый… Мне же холодно! У меня похмелье… Меня трясёт. С похмелья всегда так… Все чувства обострены, а нервы обнажены… На кухне из-под крана капает вода, а кажется, что бухает двадцатитонный молот… Под потолком тяжёлым бомбардировщиком летает муха… Квартира наполнена какими-то шумами, как станция метро в час пик. Зрение воспринимает все мелочи: грязные тарелки, заляпанные стаканы и бутылки, жирные пятна на скатерти, крошки, кусочки непонятно чего, разбросанные везде и кое-где раздавленные, осколки стекла, пыль, каждую пылинку в отдельности…
Ещё раз посмотрев на бутылку со спиртным и внутренне содрогнувшись, я подумал, что надо бы трезветь.
Составив несколько тарелок одну на другую, неимоверным усилием воли я заставил себя подняться и побрёл на кухню, подражая походке двухсотлетнего младенца. Каждый шаг давался с трудом… Тапки шаркали необычайно громко…
Громкие звуки пугают. Дико хотелось обернуться, постоянно казалось, что из поля зрения кто-то выбегает и стоит там насмехается, недосягаемый для взгляда…
“Если я пил около двух недель, то мне потребуется три-четыре дня, чтобы прийти в форму,” – ужаснулся я, представив нечеловеческие мучения.

Автор: Андрей Демьяненко

Родился в Ленинграде, живу в Санкт-Петербурге. Стихи пишу с 14, прозу с 19. Печатался много где.

Демон: 4 комментария

  1. Похоже, как у Гоголя. Про него тоже поговаривали, что имела место сделка с Дьяволом. Интересно. С уважением. bratchanka.

  2. @ bratchanka:

    Поговаривали, поговаривают. Пишу про Гоголя )) Самый лучший писатель! И не важно, что говорят о нём… Единственный в своем роде. У него не было женщины. Его обвиняют в некрофилии. Но писал-то он хорошо!
    Каждая известность — сделка.
    С уважением,
    Андрей

  3. @ Андрей Демьяненко:
    Согласна. Это — один из любимых моих писателей. Поэтому и аналогия с ним возникла. За талант приходится расплачиваться. УВЫ!!! С уважением. bratchanka.

  4. Андрей,мне было интересно читать.
    Гений всегда граничит с мучительными фобиями, они то одни ,то другие.
    Пример-В.Высоцкий. Вот только Демон или Ангел помог в данном случае Вашему герою?
    А, что касается отработанного….как утверждают эзотерики, мы всю жизнь отрабатываем свои поступки. И как правило, наши болезни(алкоголь в данном случае),это уже тяжелое испытание…..
    С уважением.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)