ВРЕМЯ…
Девушка была красива. Я не видел её лица не слышал голоса- она стояла ко мне спиной. И смотрела… И слушала…
Тёплый сентябрь 198… года. Солнце, словно испугалось календарного листка с этой надписью-как-то сразу, вмиг перестало
сжигать то бешенное топливо в небе, которым так донимало послед-
ние августовские дни. Казалось время остановилось- такая стояла ти-
шина днём, а воздух приобрёл какую-то необъяснимую прозрачность
и лёгкость. Первые дни сентября…
За прутьями тацплощадки обнявшись, время от времени целуясь, по-
шатывались в медленном танце юные пары. О чём думала, что чувство
вала она- чёрные кожаные джинсы и белая свободная блузка, плав-
ные, нежные линии фигуры- слегка подстукивая каблучком, будто
помогая мелодии вырваться за пределы круга и лететь, лететь задум-
чивой чайкой над синей бухтой, белой «БАРКЕНТИНОЙ» и Приморским
бульваром. Сладко-томящие, уносящие во что-то неизведанное и
приятное, звуки гитарного проигрыша «Отеля Калифорния» словно
останавливали время, но вслед им уже разливалось:»Не было печали
просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю…»
Девушка была красива. Я не видел её лица, не слышал голоса- я ЗНАЛ, что она красива. Красива и нежна, умна и ласкова. Я чувство-
вал это кожей и кровью- самые неведомые шифры и коды подсозна-
ния вдруг, словно открылись мне в один миг.
Я знал- если пристально, не отрываясь смотреть на человека со сто-
роны, то вскоре он почувствут это и начнёт поворачиваться, крутить
головой, ища источник воздействия.А она не поворачивалась. Стоя-
ла и смотрела… И слушала…
…Через две недели мы стояли возле нетерпеливо вздрагивавшего
поезда, который через несколько минут должен был забрать у меня
этот стройный, красивый кусочек тёплой осени 198…года.
Как писал Александр Довженко: » Все самые нужные слова в разгово
ре, все самые веские аргументы в споре-всё до сих пор приходит ко мне потом, после.» Нельзя! Нельзя стоять и молчать, когда тебя обнимают, целуют и говорят:»Пиши! Пиши и улыбайся чаще, милый,
тебе так идёт!».
А я стоял и молчал. Молчал (как я понял много позже) не потому, что поезд уходил в далёкий город, не потому, что бабье лето кончалось через несколько дней,- кончался самый пронзительный и щемящий
душу год. Год моей юности. Он уходил навсегда.
А потом приходили письма. Я разглаживал их белые,трепещущие,
тоскующие по встрече крылья и… не отвечал. А крылья всё прилета-
ли, прилетали, прилетали. Они бились в клетке моего почтового
ящика недоумевая, спрашивая, плача. Но постепенно силы их стано-
вились всё слабее… слабее…
Как?! Как я мог им рассказать про ВРЕМЯ? Как оно уходит без возвра-
та. Про укоренившуюся ложь поговорок. «Прошлого у человека нет.
Будущего может не быть. Есть одно настоящее.»
Ложь! Тысячу раз -ложь! Щёлкнула секундная стрелка и- вот-ещё одно мгновение человеческой жизни уже в прошлом. А ведь стрелка
щёлкает непрерывно. Разве настоящее стоит на месте и не меняется?
Можно постояв на набережной отойти, а затем снова вернуться на это же место. Но даже через пять минут это будут уже другие шаги, дру-
гая набережная.Другое время. Так, что если что-то у человека и есть,
то это прошлое. Его не изменить, не потерять и всё в жизни, каждый
миг можно прожить только один раз…
…Холодными и дождливыми ноябрьскими вечерами я часто прихо-
дил к тому месту у танцплощадки, на которой теперь было промозгло
и пусто. На то место, где стояла девушка. И смотрел… И слушал…
ВРЕМЯ. Время не деньги. » Время-это материал из которого строится
жизнь.» (надпись на щите перед въездом в один американский город)
Перейти к содержимому
PROZAru.com — портал русской литературы
Новая проза и поэзия. Неопубликованные рассказы и стихи начинающих и непризнанных писателей
Казимиров. это не честно. выбил меня из колеи, а мне еще работать сегодня. Ничего не буду писать тебе на этот рассказ хорошо или плохо. Сам догадаешься, но просто невероятно, но все было именно так и память наша действительно вырывает из памяти эпизоды прошлого и все, что было минуту назад становится прошлым и уже не возращается и живет только в наших воспоминаниях. Прошлое.. Танцполощадка и нвбережная . мы стояли и смотрели на море и слова терялись и много не сказанного и неслась тихая музыка. Я покидала Одессу навсегда. Поезд и перон и мальчик и букет осенних георгин. Сейчас я вспомнила какого цвета был каждый цветок, и были письма, только с той разницей, что складывала их я. и Фото все еще хранятся. Лишь однажды я вернулась в город моей юности, но это был уже другой город, и другие танцевали свой танец влюбленных. Грустно. Ты философ Валерий и вроде рассказ простой, но почему так предательски скатилась слеза? Ты ведь знаешь? Мое детство осталось там на беоегу этого Черного моря и обратно туда возврата нет. Только грусть.
Надя! ты поражаешь меня своей ВСЕОХВАТНОСТЬЮ! Не успела отгреметь одна картинная галерея и вот
, следом уже мастер иного направления «охвачен» тобой и предоставлен нам на блюдечке. Смотри, оценивай! а ведь ,я подразумеваю, это была проведена немалая работа, потрачено время.
Добавить к этому чтение всех новых публикаций,комменты к ним. Надя! Я слышал, что Наполеон мог делать несколько дел одновременно-может ты-это одна из реинкарнаций этого гения?
Спасибо за твою «незапись». Перечитай её снова. По-моему это полновесный рассказ, только короче, но
слеза также катится,и выстраивается новая галерея картин. Картин твоей памяти, твоей любви и печали.@ zautok:
Нет Валерий, это твоя повесть, и просто мое воспоминание, которое ты всколыхнул своим рассказом и последня выставка картин по сути тоже моего земляка, украинского парня из моего детства. И теперь я пишу свою повесть. И скоро новый мастер порадует вас своими творениями. Я счастлива. Я нашла, что искала. Мир красок мне понятен и каждый жанр поет мне свою волшебную песню.
Странные вы,ребята: влюблялись,а на письма не отвечали.Что за отношение к предмету своего
обожания и в конечном итоге — к себе?
На рассказ не тянет — нет развития событий и сюжета как такового — тоже нет. Есть сентименталь-
ные воспоминания и боле ничего… Придумайте развитие истории, может и будет рассказ.
«Красивая, нежная, умная, ласковая…» , — перечисление достоинств,а образа-то нет.
«время от времени целуясь», «вдрагивавшего поезда» — эти старые литературные штампы попробуйте заменить более выразительными средствами. Я желаю вам успеха, вдохновение у вас есть.
Нам было по четырнадцать. Акации в Одессе отцвели. Рельсы дорог уводили нас от дома в одну сторону, а паруса Крузенштерна звали мальчиков в другую. И мало кто возращался уже потом домой. Мы уезжали постигать науку, как и сейчас, к сентябрю уезжают из родительского дома тысячи детей, что бы потом уже не вернуться, ……… А по мне так рассказ самый, что ни есть. Он небольшой, но событий в нем, целая жизнь и судьбы парнишек и девчонок приморских городов. Рассказ, который дает такую волю собственной фантазии читателю. Только рисуй и подбирай краски и досказывай историю дальше. Но уже свою, вышивая ее, по канве рассказа.
Спасибо за отклик, Niagara. Однако Вы, очевидно, прочитали несколько поспешно, а отсюда и поспешные выводы. Это не рассказ в, принципе, о любви и разлуке, не чёткое вычерчивание образов
и характеров- простите, я не Толстой, не Достоевский. Здесь задача иная- несколько лёгких, имрессионистских мазков, а дальше- кому что нравится. » Сентиментальные воспоминания», — нет проблем. Романтическая зарисовка? Вполне возможно. Реминисценция? Бога ради!
Но каждый, мне кажется, может найти что-то своё, близкое, похожее и «придумать развитие истории».
Мне кажется, что Вам-человеку бывавшему в Париже, совершенно излишне объяснять эти простые вещи. Но я Вам благодарен за внимание и советы.
Успехов! @ Niagara:
@ Валерий:
@ Niagara:
Париж, Париж….Черт возьми Вы оба такие романтичные. Умеете всколыхнуть нить вспоминаний….
Колебания воздуха в легкой дымке восходящего солнца, блики теней прекрасной Пастушки, шепоток ласковый и смущенный волн накатывающихся на берег морской, перебирающий камушки и ракуши так переплетается и переходит из ваших произвдений в комменты, хоть роман пиши. Браво ребята!!!
Надежда. Ты их уже пишешь. Даже не замечаешь. В комментах пока. Переходи к крупным формам, ей-богу!@ zautok:
Тебе надоели мои комменты? Я подумаю. уже думаю. Спасибо тебе. Та как заботливый садовник. Я тебе благодарна за все. Умеешь посеять семя и пестовать его всходы, заботливо проверяя появился ли первый росток и сколько листиков уже и не пора ли пикировать. Обещаю он не завянет этот росток, а вырастет и может быть раскроет свои краски сначала в бутоне, а затем раскроется в полных оттенках своих лепестков, сложно и вычюрно завитыми один за другим, как в осенней астре.
Валерий, добрый день! Нашла. Прочитала. Очарована стилем, настроением, философией Вашей замечательной ЭЛЕГИИ ВРЕМЕНИ. Вы правы: самое большое наше богатство — это воспоминания. И в ту же реку, действительно, невозможно ( да и не нужно) войти дважды: это будет уже другая река. Творческой Вам ЗОЛОТОЙ ОСЕНИ!