ВРЕМЯ…
Девушка была красива. Я не видел её лица не слышал голоса- она стояла ко мне спиной. И смотрела… И слушала…
Тёплый сентябрь 198… года. Солнце, словно испугалось календарного листка с этой надписью-как-то сразу, вмиг перестало
сжигать то бешенное топливо в небе, которым так донимало послед-
ние августовские дни. Казалось время остановилось- такая стояла ти-
шина днём, а воздух приобрёл какую-то необъяснимую прозрачность
и лёгкость. Первые дни сентября…
За прутьями тацплощадки обнявшись, время от времени целуясь, по-
шатывались в медленном танце юные пары. О чём думала, что чувство
вала она- чёрные кожаные джинсы и белая свободная блузка, плав-
ные, нежные линии фигуры- слегка подстукивая каблучком, будто
помогая мелодии вырваться за пределы круга и лететь, лететь задум-
чивой чайкой над синей бухтой, белой «БАРКЕНТИНОЙ» и Приморским
бульваром. Сладко-томящие, уносящие во что-то неизведанное и
приятное, звуки гитарного проигрыша «Отеля Калифорния» словно
останавливали время, но вслед им уже разливалось:»Не было печали
просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю…»
Девушка была красива. Я не видел её лица, не слышал голоса- я ЗНАЛ, что она красива. Красива и нежна, умна и ласкова. Я чувство-
вал это кожей и кровью- самые неведомые шифры и коды подсозна-
ния вдруг, словно открылись мне в один миг.
Я знал- если пристально, не отрываясь смотреть на человека со сто-
роны, то вскоре он почувствут это и начнёт поворачиваться, крутить
головой, ища источник воздействия.А она не поворачивалась. Стоя-
ла и смотрела… И слушала…
…Через две недели мы стояли возле нетерпеливо вздрагивавшего
поезда, который через несколько минут должен был забрать у меня
этот стройный, красивый кусочек тёплой осени 198…года.
Как писал Александр Довженко: » Все самые нужные слова в разгово
ре, все самые веские аргументы в споре-всё до сих пор приходит ко мне потом, после.» Нельзя! Нельзя стоять и молчать, когда тебя обнимают, целуют и говорят:»Пиши! Пиши и улыбайся чаще, милый,
тебе так идёт!».
А я стоял и молчал. Молчал (как я понял много позже) не потому, что поезд уходил в далёкий город, не потому, что бабье лето кончалось через несколько дней,- кончался самый пронзительный и щемящий
душу год. Год моей юности. Он уходил навсегда.
А потом приходили письма. Я разглаживал их белые,трепещущие,
тоскующие по встрече крылья и… не отвечал. А крылья всё прилета-
ли, прилетали, прилетали. Они бились в клетке моего почтового
ящика недоумевая, спрашивая, плача. Но постепенно силы их стано-
вились всё слабее… слабее…
Как?! Как я мог им рассказать про ВРЕМЯ? Как оно уходит без возвра-
та. Про укоренившуюся ложь поговорок. «Прошлого у человека нет.
Будущего может не быть. Есть одно настоящее.»
Ложь! Тысячу раз -ложь! Щёлкнула секундная стрелка и- вот-ещё одно мгновение человеческой жизни уже в прошлом. А ведь стрелка
щёлкает непрерывно. Разве настоящее стоит на месте и не меняется?
Можно постояв на набережной отойти, а затем снова вернуться на это же место. Но даже через пять минут это будут уже другие шаги, дру-
гая набережная.Другое время. Так, что если что-то у человека и есть,
то это прошлое. Его не изменить, не потерять и всё в жизни, каждый
миг можно прожить только один раз…
…Холодными и дождливыми ноябрьскими вечерами я часто прихо-
дил к тому месту у танцплощадки, на которой теперь было промозгло
и пусто. На то место, где стояла девушка. И смотрел… И слушал…
ВРЕМЯ. Время не деньги. » Время-это материал из которого строится
жизнь.» (надпись на щите перед въездом в один американский город)