ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

(заметки с фестиваля бардовской песни на Самарской Луке)

Костры, палатки. Как легко, оказывается, сменить привычки и убежать от телевизора и теплой постели.
А заставь-ка их жить вот так круглый год? Я усмехнулся — это будет не отдых, а страдание.
Спальник на голой земле.
Вода из скважины. И котелок на костре.

И, конечно, гитары.
Везде и всюду можно услышать знакомые и незнакомые песни.

Возможно, что я ошибаюсь, возможно есть ещё романтики, готовые стойко переносить все тяготы и невзгоды…

Луна. Она уже набирает вес. Скоро полнолуние.
Дым костров вперемежку с туманом.
Звезды и кроны дубов.
Ночь укрыла всех.
Губы тянутся в улыбку.
Вот, дождались.

Праздник — слет бардов.

Сейчас работы у меня немного, а в эту неделю её вообще нет.
Я сел за руль и, оставив позади город с его пылью и вечно торопящимися куда-то машинами и пешеходами, приехал на луга на берегу Волги, где проходит фестиваль.

Рыбалка забыта на это время.

Лето стремительно проносится пестрым круговоротом, сотканным из реки и леса, лунной дорожки и популярных мотивов.

Слёт бардов превратился в слёт рок-групп. И кого из них больше — трудно сказать.

Обстановка смягчает мелодию  и тексты. Нет посторонних шумов, и все звуки кажутся чистыми, без примесей, как абсолютный состав некоего вещества. Птицы вот еще, непонятные насекомые стрекочут в траве, но это как некий фон, дополняющий всю гамму звуков, придающий ей особое, нигде не слышимое звучание.

А где-то на горе шумит временами электричка. Напоминая, что совсем недалеко есть города с очередями и множеством людей, утренний будильник и ежедневные заботы, накатывающие бесконечной чередой.

Тут ещё воробей залетел на заднее стекло машины. Воробышек. И сидит, а сил улететь нет. Пришлось вернуться — отдал добрейшей души женщине Елене Васильевне.

-Накормим. Напоим. Может, и улетит, — улыбнувшись успокоила она меня.

Он как-то  неудачно и нелепо выпал из гнезда…

Вот так и я, как мне кажется, выпал когда-то, и когда теперь попаду обратно, к ужину в кругу семьи и телевизору перед сном?
«А нужно ли мне это?» — назойливо шепчет кто-то на ухо.
«Надолго ли это будет?»
«А может, оставить всё, как есть?»
«Жизнь сама всё расставит по местам».

Прослушав последний концерт популярной группы, я еду домой.
Пять утра. Новый день напоминает о себе шумом редких машин.
Пора спать.

Продолжение следует.