По арене шагаю замедленно, Мой парик поседел от боли. И я зрителей неприветливых Умоляю не хлопать мне боле… Я смешон? Я реву, как мальчик, Мне судьба не подножки… Вилы!.. Не любим я, не понят, значит, Так живём, что в ответ нелюбимы. С парика отрясаю порох, На глазах не вода бутафорская. Мыслей пряных тяжёлый ворох, За … Читать далее «Клоун»