Железная птица пространство пронзает,
И быстрою тенью вдали исчезает,
Среди облаков её след пропадает,
И бешено вертится горизонт.
Натянуты нервы и не отпускают,
Не только на крыльях пилоты летают,
На нервах, машины стальные бросают,
Идут на врага, где всё небо их фронт.
Здесь наверху, все законы забыты,
Пилот и машина в единое слиты,
В воздушном бою совершая кульбиты,
Но давит нагрузка, всё больше растёт.
Пространство и время сжимаются узко,
Вдавила, расплющила мозг перегрузка,
Рука нажимает на клавишу пуска,
Мы цель атакуем, враг тоже не ждёт.
И небо огромное, синего цвета,
Расколется громом, и вспышкою света,
Уходит на цель боевая ракета,
За горизонтом уже пропадёт.
Ревут на форсаже надрывно турбины,
Как жизни и смерти их две половины,
И режут пространство стальные машины
На крыльях удачи вперёд и вперёд.
Ушли с разворотом, сменив эшелоны,
Две сушки, воздушного племени клоны,
Уже под крылом, сопок серые склоны,
И скоро посадка и дом где нас ждут.
Родная бетонная встретит рулёжка,
к ангару знакомая катит дорожка,
где травы высокие летом растут.
Разборы полётов до вечера длятся,
И мы будем хмуриться и улыбаться,
Автобусом в наш городок возвращаться.
И жён и детей у дверей целовать.
И вновь уходить и опять возвращаться,
Утюжить пространства и в небе вращаться,
С машиной как с другом своим обращаться,
А самое главное будем летать.
Так может написать только человек, который сам летал, испытывал тяжесть перегрузки и восторг полёта. Стихи НАСТОЯЩЕГО МУЖЧИНЫ! Здорово!
Спасибо за столь лестную оценку, но я пилотом никогда не летал. Пассажиром налёт как у мастера. Правда в один период своей жизни около 3 недель провёл на военном аэродроме, где общался с пилотами МиГ-25. А вообще-то с детства мечтал быть лётчиком, но зрение подвело. В другой период работал в коллективе, где были все авиаторы.
Очень сильная энергетика у стиха. человек рождён для полёта.@ val_338122@mail.ru:
Спасибо большое.
Удивлена, что ТАКИЕ стихи не были рекомендованы к обсуждению в жюри. Такие злободневные и так хорошо написаны!
Доброго дня Анна! Я принципиально не иду на рейтинги или конкурсы. Рейтинги — дутые. А писать на конкурс это не моё, я пишу о том что чувствую или вижу, писать на заказ это другое. Не дело автора представлять на жюри свои произведения. На моём примере — то что кажется мне неплохим, читатель не замечает. Мне например более-менее нравится своё стихотворение Триптих и лабутены, Камни на высотке , Каждый сам для себя решает, другим они таковыми не кажутся. Да и не настолько я хорошо пишу, меня и так очень много представляли на жюри, раз пять-шесть точно. Т.е. почти через каждые два месяца, я и не мечтал. Но я рад, что оно Вам понравилось, тем более, что там я экспериментировал. Удачи Вам!
@ val_338122@mail.ru:
Добрый день, Владимир! Я Вас понимаю. Меня тут недавно пригласили принять участие в Международном литературном конкурсе малой прозы «ЭтноПеро». Я подумала — подумала и …отказалась. Я ведь не профессионал и пишу для души и для узкого круга читателей, которым мои «творения» интересны. Даже почти готовый сборник забросила. А Вам вдохновения!
Владимир, я тоже не любительница участия в конкурсах. Мне каждый год с портала Стихи.ру приходят письма в которых пишут, что меня номинируют. А я прекрасно понимаю, что от меня просто хотят денег, ведь участие в них платное. Одна страничка в альманахе стоит недёшево. Самое главное для автора, чтобы его читали.
@ Светлана Тишкова:
спасибо Светлана! За поддержку, понимание и участие. Что до конкурсов, я с Вами солидарен. Мне не нужно ничего и никому доказывать, дерево посадил, змею убил, сына и дочь воспитал, не один дом построил. Так что согласно личного плана социалистических обязательств на жизнь, на мой взгляд всё — ОК — выполнены. Пусть кто-то тешит своё самолюбие … Как Вы правильно когда-то мне написали — ярмарка тщеславия. Успехов!
@ val_338122@mail.ru:
Именно, что всё это похоже на ярмарку тщеславия. Я недавно открыля для себя нового поэта. Это Геннадий Русаков. Возможно, что вам или кому-то из авторов он покажется интересным.
***
Счастливые люди не пишут стихов.
Счастливые люди обходятся прозой
любви, повседневности, мелких грехов,
которые этой любви не угрозой.
Так, в общем, и нужно. Привычка к письму
ритмическим слогом и в рифму к тому же,
признаться, давно не нужна никому.
И с этим, ей-богу, чем дальше, тем хуже.
Я знаю, родные. Но что я могу?
Идешь, а из воздуха строчки полезли,
хотя до того двадцать дней ни гу-гу…
И это циклично, как приступ болезни.
Но вдруг все внезапно встает на места:
пришло, охлеснулось ременным охватом.
И каждая строчка глядится с листа
с изяществом, в чем-то почти нагловатым…
Да ты никогда бы такого не смог!
А этот раствор для просчитанной кладки,
откуда он взялся и лег между строк?
И стало тяжелым пространство тетрадки.
Там все уже есть. Ты постой в стороне.
Там время гудит, хоть про время — ни слова.
Там что-то такое внутри, в глубине,
что сердце на нитке сорваться готово,
никак не уляжется до петухов
и будет свербить благодатной занозой…
Счастливые люди не пишут стихов.
Счастливые люди обходятся прозой.