Александр Семёнович Кушнер
В Петербурге живёт. Он – поэт.
Александр Сергеевич Пушкин
Жил здесь тоже. Теперь уже нет.
Александр Семёнович Кушнер
Пишет много хороших стихов.
Александр Сергеевич Пушкин
Похвалил бы за это его.
Александр Семёнович Кушнер
Дам сначала шампанским поил.
Александр Сергеевич Пушкин
И за это б его похвалил.
Александр Семёнович Кушнер
Ясно, Пушкина знает всего.
Александр Сергеевич Пушкин
Безусловно, счастливей его.
Александр Семенович Кушнер в самом деле хороший поэт.
Я бы даже сказал, один из лучших поэтов современной России.
Не совсем ясно, однако, зачем посвящать ему эту бессвязную белиберду, да еще и Пушкина привлекать?
@ Uliss13:
Рустем, мне стыдно…но меня привлекло само название…захотелось узнать о ком речь идет. Я не настолько начитана, чтобы бегло вспомнить этого поэта …увы…полистала интернет, и вы правы, как всегда — стихи достойные, а одно сразу полюбилось…
ДВА МАЛЬЧИКА
А. Битову
Два мальчика, два тихих обормотика,
ни свитера,
ни плащика,
ни зонтика,
под дождичком
на досточке
качаются,
а песенки у них уже кончаются,
Что завтра? Понедельник или пятница?
Им кажется, что долго детство тянется.
Поднимется один,
другой опустится.
К плечу прибилась бабочка
капустница.
Качаются весь день с утра и до ночи.
Ни горя,
ни любви,
ни мелкой сволочи.
Всё в будущем,
за морем одуванчиков.
Мне кажется, что я — один из мальчиков.
———————-А Кушнер
Как же здорово! Я как раз тоже захотела в детство в своем новье…так совпало. Конечно сам текст стиха и мне непонятен…где тут собака порылась, но…спасибо автору за такую экстравагантную рекламу. Подтолкнул взять на заметку его ЛГ.
вот за это…
……………………
— Ты, фонарь подносящий,
как огонь к сургучу,
я над речкой и чащей,
как твой ангел, лечу.
Синий свет худосочный,
отраженный в окне,
вроде жилки височной,
не погасшей во мне.
— Не проси облегченья
от любви, его нет.
Поздней ночью — свеченье,
днем — сиянье и свет.
Что весной развлеченье,
тяжкий труд к декабрю.
Не проси облегченья
от любви, говорю.
………….или за это…
Фиолетовой, белой, лиловой,
Ледяной, голубой, бестолковой
Перед взором предстанет сирень.
Летний полдень разбит на осколки,
Острых листьев блестят треуголки,
И, как облако, стелется тень.
Сколько свежести в ветви тяжелой,
Как стараются важные пчелы,
Допотопная блещет краса!
Но вглядись в эти вспышки и блестки:
Здесь уже побывал Кончаловский,
Трогал кисти и щурил глаза.
Тем сильней у забора с канавкой
Восхищение наше, с поправкой
На тяжелый музейный букет,
Нависающий в желтой плетенке
Над столом, и две грозди в сторонке,
И от локтя на скатерти след.