- Я не мастит и не велик,
- Как Пушкин, как Есенин
- Пишу, как сердце повелит —
- И в этом весь мой гений.
- Я вложу душу в слог стиха,
- Десятки раз переиначу,
- Порой до крика петуха
- Сижу над рифмой, чуть не плача.
- И нет бы бросить, не терзаться,
- Не счесть бессонных уж ночей,
- Но я не в силах с ней расстаться –
- Родною музою моей.
- Она во мне и в радости, и в горе.
- На белый лист тетрадный мысль легла.
- И шепчет мне порою чей-то голос
- Гордись, поэт, ведь мысль – твоя она.
- Хотел бы верить этому и я.
- Хотел бы мысль пустить по свету птицей,
- Что б слышать в ней журчанье бытия,
- Раскрыть миров непознанных страницы,
- Мечтать и в новом находить,
- Но не покой души, а жажду жизни,
- Дерзать, творить, страдать, любить –
- Поэзия не плод спокойной мысли.
- Пусть не всегда меня удача ждет,
- Пусть я устану от мирского бытия,
- Пусть много, много, много лет пройдет,
- Но я найду в поэзии себя.
Перейти к содержимому
PROZAru.com — портал русской литературы
Новая проза и поэзия. Неопубликованные рассказы и стихи начинающих и непризнанных писателей
да.. их будет очень много, лет этих..
возможно, не дождетесь даже.
начните с того, что смените нескромный псевдоним. он вас может увести не в ту степь, что уже сейчас и делает. и если вам вдруг показалось, что этот стих хорош — гоните эти мысли прочь! как стеб — сойдет.
самоирония? хорошо..
если же, вы считаете это на уровне шедевра -… не дождетесь)
с уважением.
и даже — с улыбкой.
И-это фамилия, Геннадий это имя.Отсюда и возник псевдоним, данный мне, еще давно, моими друзьями. за критику спасибо, о шедевре речи и не шло но приятно что вы упомянули об этом.@ moro2500:
@ И.Генин:
В добрый путь. Дерзайте!
И боги не сразу горшки обжигали. Все придет, главное трудиться. Удачи.
Что то у Вас Муза,какая то Ленивая!!! Не помогает!!! Заставляет терзаться!!! 🙂 А если серьёзно пока Средненько!!! И ритм неровный и построение слога довольно угловатое и полёт мысли не зацепил (это я об Образах) Но что то всё равно Понравилось!!! Оптимизм наверное 🙂
Вспомнилась Цветаева!!!
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!)
Моим стихам,как драгоценным винам.
Настанет свой черёд.