Осень сошла с ума. Середина ноября, а улицы залиты весенним солнцем. Тепло и ласковый ветер с моря гладит лица прохожих. Я иду по Петровской. Я курю и щурюсь от ярких лучей солнца. Пропускаю стадо машин и поворачиваю по Итальянскому к морю. Мне очень хочется увидеть море. Уличный художник, сидящий на гранитном парапете у солнечных часов, предлагает мне нарисовать мой портрет. Я смотрю на его работы, расставленные вдоль серого камня. У него есть талант, они прекрасны.
Что ж, нарисуй меня, художник. Я заплачу, сколько скажешь, только рисовать ты будешь то, что я скажу. Не морщи нос, да, я пьян. Я сегодня здорово напился в кабаке на Тургеневском. Я пил, и ресторанный лабух играл мне полонез Огинского. « Прощание с Родиной»… Я сегодня прощаюсь с родной землёй. Я прощаюсь с этими узкими улицами и старыми домами. С этими каштанами на Петровской. С бродячими котами, греющимися на ступеньках бывших купеческих домов. С этим обрывом над моим морем, где ты сидишь, художник…
Рисуй, художник. Нарисуй мне ту улицу, в белых лепестках вишен, где в первый раз я засмеялся и заплакал. Нарисуй зелёные деревянные ворота моего дома. Они всё те же, что и сейчас. Я так и не поставил новых. Нарисуй огромную старую жерделю, закрывавшую своей кроной мой дом от беспощадного южного солнца. Нарисуй мне смех молодых голосов моих ушедших родичей. Нарисуй мне улыбки умерших друзей, тех, что никогда не предадут меня. Нарисуй мне старого пса, сидящего под вишней и смотрящего на меня бездной карих глаз. Нарисуй уголок моего сада, где я его похоронил.
Рисуй, маэстро. Нарисуй тоску осенних вечеров и дым сигарет, плывущий по полутёмной комнате. Нарисуй шелест листьев старых черешен, за моим окном. Нарисуй тот октябрьский вечер, после которого я ушел в тишину. Нарисуй мне эту тишину, художник. Раскрась её в цвета табачного дыма и водки. Добавь штрихи книжных страниц, что уводили меня из этого мира. Нарисуй легкие шаги случайных подруг, что, иногда, своими голосами пугали тишину в моём доме. Знаешь, а я не помню их имена. Нарисуй снег, засыпающий старый сад и прогоняющий безнадёгу злой осени.
Нарисуй мне тот день, художник. Нарисуй, раскрытые в крике, лица женщин и растерянные глаза мужчин. Нарисуй лужу моей крови на асфальте, чернеющую под жарким августовским солнцем. Нарисуй лицо той женщины в « скорой», что не дала мне уйти с этого света. Нарисуй боль. Она бледно- зелёного цвета. Цвета стен городской больницы. Нарисуй облака, что заглядывали в окно моей палаты. Нарисуй тот дождь, что плакал слезами моей матери. Нарисуй маленькие ёлки у выхода из больницы. Они осторожно касались моего загипсованного плеча и тихо шептали « Ты выжил… Ты будешь жить»
Нарисуй кошмар того апрельского дня, художник. Казённую скорбь похоронного бюро и нереальность происходящего. Нарисуй лица парней из моей бригады, пришедших помочь мне. Не забудь их, художник. Они правильные парни и их уважение надо заслужить. Кажется – мне это удалось. Нарисуй мне куст сирени на старом кладбище, над свежей могилой, которая забрала самого дорого мне человека. Нарисуй мне длинные поминальные столы в моём дворе, дворе ставшим пустым без неё.
Нарисуй, художник, килобиты данных, что становились словами поддержки. Словами друзей со всей страны, словами, не давшими мне утонуть в болоте отчаяния. Словами, заставившими меня писать мои глупые сказки. Добрыми, нежными иногда резкими словами. Словами, заставившими меня посмотреть на себя со стороны.
Я тебя очень прошу, художник. Нарисуй мне те три дня оглушающего счастья, когда я был вместе с Ней. С той, которую люблю. Не надо рисовать её лица, оно постоянно у меня перед глазами. Нарисуй перрон ночного вокзала и спящий вагон поезда, в котором уехала она. Нарисуй мне расставание и надежду на встречу. Нарисуй мне мою веру в то, что Она ждет меня. Ведь только ради Неё я могу бросить всё это. Этот город с южным характером, открывающим свою душу далеко не каждому. Город умеющий любить и ненавидеть. Город грязных улиц и равнодушных лиц. Город рабочих районов, где лучше не появляться в сумерках. Город продажных ментов и наглых чиновников… Город в котором весной цветут вишни… Самый лучший город на земле…
Что ж ты отложил карандаш, маэстро? Ведь лист бумаги на мольберте пуст. Не доставай сигареты, закури мои. Бог дал тебе талант переносить образы на бумагу. Нарисуй же мне мою память, художник. Я оставлю этот лист бумаги на стене моего старого дома, а то, что на нём – я заберу с собой. Этот город в моей крови и где бы мне ни пришлось в последний раз закрыть глаза, я закрою их жителем этого города. Города, дарившего и забиравшего у меня всё. Города над мелким южным морем… Моего города.
Добрый день, Михаил!
Настолько проникновенно написано, что у меня на глазах выступили слезы…
Очень понравилось. Я выставлю это на обсуждение в жюри.
Михаил, хороший рассказ. Найбольшая человеческая мудрость и сила в том, чтоб пережить потерю и жить даль храня в сердце добрую память об ушедшем человеке. Рассказ коснулся всех струн души, оставив после себя осадок легкой грусти по прошлому. С теплом. Иван.
Отложи свои кисти художник, возьми пастель,
нарисуй стук сердца и память о доме родном.
Не гляди вокруг, не ищи подходящую цель
Душа вспоминает, навивая грусть о былом;
Мне, навсегда оставляя картины из детства:-
«В запорошенном цветом вишневым саду
Падала звезда в ладони дрожащего сердца»…-
Может быть, сюда снова когда-то приду….
Художник в теплых ладонях разотри пастель.
Пусть пальцы твои осязают южного цвета тепло.
Из тех дней тонкий шлейф, как судьбы канитель,
Ты не представляешь, бывало, как мне тяжело,
а в душе у меня селились крик и немая метель,
и тряпичный локон упасть норовил на чело.
Художник рисуй гимн душе верных друзей,
Что бывали рядом, не пустословя — храня.
Заново строили мой мир из любви и надежд…….
Босиком я бегу по росе:- «Она любит меня!»
@ Светлана Тишкова:
Спасибо, Светлана. Не знаю — стоит ли выставлять эту зарисовку.
@ Иван Татарчук:
Спасибо, Ваня. Этот мир невозможен без потерь. Остается только верить,что есть мир,где наши ушедшие любимые люди ждут наш.
@ zautok:
«В запорошенном цветом вишневым саду
Падала звезда в ладони дрожащего сердца»…-
Может быть, сюда снова когда-то приду….
Как точно в душу… Очень красивые и проникновенные строки. Чьи они? Спасибо, Надежда за них
Не смогла написать сразу — слишком сильные чувства вызвал Ваш рассказ. У каждого есть на свете места: и родные, и ненавистные одновременно. А если он вызывает такие чувства, разве он может быть плохим. С уважением. bratchanka.
@ Михаил Ковтун:
МИША. ЭТОТ ЭКСПРОМТ Я НАПИСАЛА СЕГОДНЯ СПЕЦИАЛЬНО ТОЛЬКО ДЛЯ ТЕБЯ, ПРОЧИТАВ ТВОЙ РАССКАЗ. ОН ТВОЙ И ТОЛЬКО ТВОЙ.
@ Михаил Ковтун:
Михаил, оно того стоит.
Здорово! Ностальгия до расставания. Расставание до отъезда. Отъезд ради любви. Любовь балансирующая на сомнении. Решимость сильнее сомнения. Ностальгия сильнее расстояния. Выбор Любви — как часто определяет степень зрелости души…
Понравилось очень! Спасибо за удовольствие.
@ bratchanka:
Да не может быть ненависти к Родине. Минутная обида — да… Для меня мой город — лучшее место на Земле
@ zautok:
Знаешь… Просто спасибо от души.
@ Светлана Тишкова:
Это же просто автобиография. Там нет вымысла… Нет сюжета. Просто мои мысли, пережитые прошлой осенью. Всё так и было. И кабак на Тургеневском и остальное…
@ Михаил Ковтун:
Михаил, тогда это больше похоже на мемуары, а они интересны по-своему.
@ Светлана Тишкова:
Что ж… Если интересно — я не против)
Стоящее произведение… Настоящее!
@ ulanova:
Спасибо Вам)
хорошее эссе. Ничего лишнего, и хотя тема стара. Мне вот рассказ напомнил песню Пугачёвой «Фотограф»:
Ты сними, сними меня, фотограф,
Так, чтоб рядом звонко пели птицы,
Словно в даль смотрю я голубую,
Чтоб никто и не подумал,
Чтоб никто и не поверил
В то, что очень одиноко мне…
Больше всего напоминает стихи в прозе. Да наверное, это и есть стихотворение в прозе.
@ quentin ws:
Может и стихи в прозе… Не знаю. Просто это записанные эмоции от прощания с Таганрогом. Лучшим городом Земли…
Вы пишете сердцем в распахнутой настежь душе…
Незажившие ее раны никогда не покрываются шрамами, они болят всегда.
Эта боль чувствуется в каждой строке, она переходит в мою раскрытую душу и она теперь тоже молча кричит и плачет тем дождем, что остался так и не нарисованным…
И только кипень цветущих вишен смягчает эту боль…И она, свернувшись клубочком теперь только тихонько скулит, прерывисто всхлипывая, как ребенок…
Спасибо Вам, Мастер.
С уважением, Сергей
@ prohogiy:
Спасибо, Сергей. Я сомневался — выкладывать ли этот рассказ на сайт… Олег ( Персевинг) посоветовал.
Боль… Да она так и сидит раскаленным гвоздем в сердце. Душа разорвана пополам. Здесь в Питере — любимая жена… Там — Дом.