Рисунок

… Он сидел на поваленном дереве, на краю обрыва. Вокруг было только небо. Огромное бескрайнее небо. Плыли изумительно красивые облака и лучи солнца расцвечивали их края. Тёплый ветер сталкивал одно облако с другим превращая их в невиданные фигуры. Он медленно потушил окурок сигареты и взял чистый белый лист бумаги и карандаш. « Что ты хочешь нарисовать, человек?» — смеясь, спросило небо. « Я хочу нарисовать тоску. Хочу выскрести свою душу, нарисовать всё это на бумаге – потом сделать из этого листа бумажного журавлика и запустить его с обрыва в этот, залитый солнцем и покоем, мир». « Не надо» — взмолилось небо – « Нарисуй радость. Нарисуй – как играют щенки в, мокрой от росы, траве. Нарисуй ветер над морем и белых чаек. Нарисуй, подаренные тобой, цветы и улыбку любимой…» Человек усмехнулся уголком рта. Он потихоньку сказал –« Я нарисую то, от чего болит моё сердце». Карандаш провел первую линию по белому, похожему на облако, листу бумаг. Небо жалобно охнуло, потекли первые капли серого осеннего дождя…

Линии замелькали по листу бумаги. Карандаш рвался из рук то, выписывая обрывки слов, то рисуя черные страшные образы. Захохотали костры у черной рощи. Вспышки кровавого пламени освещали мечущиеся тени. Раздавался рокот барабанов и звучал боевой напев. Пламя металось по клинкам мечей и по раскрашенным чёрной краской безумным от исступления лицам. Воины кружились в буйном хороводе, направив в небо клинки. Они звали Страх, тот самый, знакомый им с рождения Страх. Они звали его из своих душ, пытаясь послать зыбкие волны страха на таких же людей, как они… Просто носящих другие знамёна и говорящих чуть – чуть иначе. Огромная серая гадюка с рубиновыми глазами ползла по шее деревянного идола, с улыбкой смотревшего на людское безумие. « Крови!» — кричала сталь в пламени костров. « Крови!» — ревели глотки воинов. « Крови» — шептал провалом черного рта старый идол. Полыхнут пожарища, закричат дети и захрипят от ударов мечей их родители. Потечет по влажной траве ручей людской крови, будет радостно смеяться старый идол у черной рощи. С верхушек засохших деревьев спустится Он, хозяин этого мира – Страх. И седые тридцатилетние старухи будут мыть его когтистые ноги ручьями своих слёз…

А карандаш летел по бумаге. Ложились новые штрихи. Возникла Боль. Серый больничный коридор, уходящий в пустоту. Стоны людей в грязных палатах. Уставшие, равнодушные врачи. Смятая подушка и скомканная серая простыня. Куча окурков в больничном сортире. Прогонявшийся потом и Болью гипс. Чьи – то хрипы и крики заглушают скрип твоих зубов. И горсть снотворного не дает тебе покоя. Боль, смеясь жестоким ребёнком, тычет в твои переломы костлявой рукой. Боль изломанного тела сильна, но ты сильнее. Ты побеждаешь её и тогда, сбежав из сплетения твоих мышц, костей и нервов, Боль уходит в душу. Боль утрат тех, кто тебе дорог. Страшная Боль, рубящая тебя наповал. Боль жестоких слов, вылетающих из любимых губ. Боль забвения. Твоя душа кричит страшным криком, но он вязнет в серой пустоте Боли. Наигравшись тобой, словно ребёнок, которого позвала мать, Боль уходит. В, порванную острыми когтями, душу приходит другая гостья.

Рисунок: 25 комментариев

  1. Очень хорошо, Миш. Это отличатся от всего того, что я читал у тебя до этого… Есть в этом какая зрелость и вот-вот уже почти нащупанная правда жизни… своя правда… свой елей для смазки души в тот момент, когда что-то ноящее и неясное раздирает душу…

  2. Палитрой краски взорвались,
    Закрашивая боль и стон,
    И кучей чувства собрались,
    Как хорошо! Что просто сон!
    Спасибо! Очень понравилось!
    С Признательностью!

  3. Да Миша, из-за твоих рассказов постоянно слезы на глазах, вчера на мобильном читал и …
    Когда будет что-то веселое, задорное?
    С уважением. И.

  4. @ Сергей Бабинцев:
    а я думал куча чего-то другого бывает… значит то, что человек испытывает в своей жизни — кучка

  5. Вы это прошли или наблюдали? Скорее всего прошли! Иначе не прочувствовать на своей шкуре Страха, Боли, Тоски, Безысходности, Бессилия и как трудно не переступить через Грань дозволенного. Как страшно когда в душе селится Леденящяя Пустота и приходит Равнодушие.И о ЧУДО!! Из всего этого вытаскивает Хрупкая Надежда ЛЮБВИ.И оказывается Надежда тоже имеет Силу, покрайней мере, она не дает скатиться за Грань. А это уже что-то !!!

  6. @ Михаил Ковтун:
    Миша, недавно прочитала один очень интересный рассказ Хуана-де Альвареса, который жил в пятнадцатом веке. Он был знаменитый испанский мистик, поэт, монах ордена кармелитов. Рассказ называется «Темная ночь души» — этот рассказ один из вершин мистической литературы.
    Когда прочла твой рассказ «Рисунок», мне захотелось перевести тот рассказ и подарить его тебе. Думаю это лучше чем пустые фразы. Перевела, как смогла, возможно и ошибки есть, но все же с твоего позволения отправляю. Этот рассказ весьма философский, но как-раз ты и поймешь.
    Однажды темной-притемной ночью, такой темной, что земля казалась черной, а деревья – скрюченными руками страха на темно-синем небе рисовали немыслимых монстров, шел по лесу старик, один-одинешенек. Ветки царапали ему лицо, слепили глаза, но он держал перед собой маленький фонарь, свеча в котором становилась все короче и короче. А двигался он по лесу так: Схватится за одно деревце – подтянется, схватится за другое – снова подтянется. Так, загребая руками и еле дыша, он пробирался через чащу.
    Каждая косточка у него болела, будто ее жгло огнем. Суставы скрипели, как ночные птицы на деревьях, но он упрямо тащился сквозь тьму и сквозь свои страхи. Где-то вдали мерцал огонек, и старик стремился к этому мерцающему свету, превозмогая свою боль. Он добрался до хижины измученный, в полном изнеможении. Огонек в его фонаре потух, и бедняга без сил рухнул на пороге.
    В доме жила старуха. Она сидела у ярко пылающего огня. Увидев старика, она поспешила к нему, подняла и понесла к огню. Она обняла его, как мать обнимает дитя. Держа его на руках, она стала качать его. Так они и сидели – ветхий старик, кожа да кости, и сильная старая женщина. Она баюкала его и приговаривала: «Ш-ш-ш, все пройдет».
    Так она баюкала его всю ночь, а когда ночь стала клониться к утру, он помолодел, страхи и боль его улетучились – то был красивый юноша с золотыми волосами.
    В миг восхода солнца юноша встал и пошел к двери. На пороге он оглянулся на старуху, ослепительно улыбнулся ей, потом повернулся и пошел своей дорогой.
    Старуха взмахнула вслед юноше рукой и бросила в небо три золотых волоска вырванных из головы прекрасного юноши. Ветер подхватил волоски, имя которым было: — «Страх, боль, утраты», и унес их в сверкающее утро, превращая в солнечные лучи

  7. @ zautok:

    Очень красивый рассказ. Жаль старуха не стала юной…

    Много стал забывать( видно выбивание головой лобовых стекол автомобиля даром не проходит)) ). Слышал где то гипотезу — наши слова и мысли не исчезают, они вплетаются в мыслесферу нашей планеты. может сюжеты моих сказок оттуда? кто знает? но пишутся они на дыхании, я не планирую, у меня нет черновиков. » Темна вода в облацех» ))

  8. @ Михаил Ковтун:
    Мог бы и не пояснять. Я это все, что произошло я увидела между строк в твоем рассказе. Миша ты пиши. Пиши пока мысли приходят, береги это время и цени. Бывает после таких случаев все, что раньше было словно ластиком стирается, и заново начинаешь учится ходить, вот, как этот старик, перебираясь от одной ветки к другой, я начинала именно так. Потом хочется просто найти точку в которой память оборвала свою нить, попутно заново делая первые шаги, заново знакомишься с друзьями, родными, которые верно всегда были рядом и держали тебя за руку и лишь мучаешься от того, что чувствуешь, что все же, что-то не так и кого-то не хватает. Но лучше иногда, что бы память не возвращалась, но мы люди и должны вспоминать и помнить.
    Так, как раньше — «ДО», может и не будет, но жить надо. И есть такой талант, как у тебя пиши. Постарайся издать потом, эта книга поможет многим. В твоих рассказах много мужества и здравого смысла.
    С уважением. Надежда.

  9. @ zautok:
    Спасибо за эти слова. Пишу, пока пишется. Пока могу найти время, хоть урывками.

    А издать… Боюсь — это нереально. Уже не только я пытался, друзья то же пробовали… Без толку

  10. @ Михаил Ковтун:
    Михаил, почему не реально? Кажется в наше время с этим проблем нет. У меня есть телефон ростовского издательства представительство, которого находится в вашем городе. Могу сообщить, если хотите.

  11. @ Светлана Тишкова:

    Вопрос в стоимости. У меня в данный момент финансовый кризис)) прям как у приличных стран)

    Сообщите, за спрос, надеюсь, не побьют))

  12. @ Михаил Ковтун:
    Насколько мне известно, то можно заказать небольшой тираж. Напрмер, десять иди двадцать книг. Конечно, чем больше тираж, тем дешевле обходится, но надо же с чего-то начинать.))
    Я напишу Вам номер телефона по электронной почте.

  13. Сказать честно…эти часто встречающиеся имена собственные, не сколько не трогают, все это сильно напоминает творчество одного латиноамериканского писателя…конечно написано с Любовью, но конечно не Маленький Принц…концовка не та, не о том…сон с мозолями на руках…прости…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)