Бродяга-ветер шаловливый,
Стучится, не даёт уснуть.
Перебирая косы ивы,
Поёт о том что не вернуть:
Грусть золотого листопада,
Багрянец позднего листа.
Деревьев яркие наряды,
Всё скроет, снега чистота .
Останется на память снимок,
Прошедшей осени, а жаль.
В знак памяти, в душе ранимой,
Дождями высечет скрижаль.
Загрузка...
Прониклась… Мелодия вспомнилась:
http://www.youtube.com/watch?v=SMyZI4xFG8g&feature=related
Сережа, осень входит в свои права. Даже у нас на Кубане стало прохладно.
Стихотворение замечательное.
Сергей. Моя душа, мой разум — рАзом приняли Ваш стих в свои ряды)).
Иные наши ценители(с сайта) до сих пор применяют этот тошнительный советский термин- «красивость».
Вот так бывало у нас тогда- дурак, какой-то, сказал, а остальные за ним. Красивый стих, строфа, даже строка(«Грусть золотого листопада,») всегда проникают вовнутрь, а не отскакивают, как теннисный мячик от стенки. В общем, с красивым, образным произведением Вас, Сергей!
С ув. Валерий.
@ Alisa:
Летит последний лист с берёзы,
Как быстро времечко бежит.
Спасибо! Солнышко из(Прозы)
Очаровало Ностальжи!
С Теплом! Сергей
@ Светлана Тишкова:
Осень входит в свои права.
Листопад, тихо плачут ивы.
Светик, ты как всегда права,
Холодает! Но так красиво!
@ валерий:
Я рад и благодарен сразу!
Спасибо друг! Да будет разум!
С Улыбкой и Признательностью!