В холодный осенний день беспорядочно разбросанные тучи уплывали вглубь неба, будто стая летучих мышей, прячущаяся от дневного света .Парк ,который недавно был полон людьми, опустел. Только бедные голуби жалобно ворковали . И одинокий старик сидел на скамейке ,словно читая книгу, вспоминая ушедшие годы. И вот перед его глазами из дымного образа появилась Она, которая так и осталась живой в его памяти. Серые ,как пепел глаза, смотрят со страницы, выжженной пламенной жизнью: полунасмешливая улыбка, как у маленькой девчонки, которая что-то натворила, стараясь этим привлечь внимание. Слезы внезапно накатились на его глаза и больше он ничего не мог вспомнить, встав со скамейки с видимым трудом, он пошёл куда-то. И казалось ему, что совсем недавно вроде он бежал по этой аллеи, разбрасывая листья, собранные дворником. И тогда ему чудилось, что и листья, вырезанные из золотой бумаги, и будто деревья шепчут: « я тебя люблю»…
Перейти к содержимому
PROZAru.com — портал русской литературы
Новая проза и поэзия. Неопубликованные рассказы и стихи начинающих и непризнанных писателей
Неплохая зарисовка.
Только не знаешь очень часто, как оценивать подобное. Ощущение такое, будто хороший рассказ, при том небольшой, что главное, страницы на 2, на 3, разделили на кусочки по 3-4 предложения и публикуют. Я понимаю, когда большой рассказ или повесть дробится на части. А маленькое-то зачем?
Ну, а если это такое, вот, само по себе отдельное произведение, то оно, на мой взгляд, ничего не весит.