ПРОЗАру.ком — портал литературы
Библиотека неопубликованных рассказов и стихов Сохраняем живое слово 18 лет
Весь мир тогда нам казался игрой, В калейдоскопе ярчайших красок. Смех, веселье, и текила рекой, Из смелых венецианских сказок. . Вся жизнь стала театром коллизий, “ La Fenice” воскресла из пепла, Как хрустальная кипа иллюзий, Взметнулась любовь на крыльях ветра. . В мюзиклы, превращая все ночи, Не спит демон небытья и бытья. Мое одиночество сердце … Читать далее «Всемирный мюзикл»
Чёрный конь Его дышит огнём, Он — само порождение зла, Души топчет Он мёртвым конём, Равнодушно пронзает тела. Нет в Нём боли, коварства и гнева, Тоска только съела дотла, Жизни жжёт Он, как суша посевы, Остаётся за Ним лишь зола. Убивает изыскано чётко, Он из смерти плетёт кружева, Ад в глазах Его плещется кротко, С … Читать далее «Легенда о Чёрном Рыцаре. «Несущий смерть.»»
Нежные звуки свирели, Среди шумного дня, Словно песни менестреля, Донеслись до меня. И приветом из прошлого, Вдаль с собою маня, Угасает мелодия, Что ты играл для меня.
Мне не нужно быть чем-то бОльшим, Чем секундой во взгляде святых. И в ночной остывающей роще Я найду зелень трав молодых. Подниму их из грязи с коленок, Нежно кровью своей орошу, И поймут, что устали от стенок. «Вы вставайте…» — я тихо прошу. Вы — надежда для мира притихших, Их Святая, и вера в мечты. … Читать далее ««Вы вставайте…»»
**** Мой сон запредельно насыщен, Хотя в заключительной фазе – Напичкан сомнительной пищей С наклейкой «Внебрачные связи»… Во сне я летаю, как птица: Вон подо мною Евразия! Но стОит на землю спуститься – В кадре одни безобразия… Везде на поверхности бабы Вдруг возникают мистически! Предчувствуют, милые, как бы – Маюсь что систематически… Вот же какая … Читать далее «Мой сон.»
Заря дрожала, как гарпун, В холодном, рыбьем теле ночи. Дремал Урал, седой горбун, И тьмы бесформенный клочья Ползли на запад. Первый блик Все обнажил ясней и круче, Чем было прежде. В тот же миг, Полузадушенная тучей, Заря угасла. Лишь луна Текла за облаками хмуро. Брело по скользким валунам Холодное, слепое утро. И свет тепла не … Читать далее «Рассвет в горах»
**** В жизни иной в этом мире привычном, Под тем же сияющим солнцем, Стану, наверно, я псом симпатичным И Вашим любимым питомцем! Но очень возможен печальный конфуз: Явлюсь комаром в Вашей спальне! Мой пламенный, пылкий и знойный укус – Сочтёте болезненным крайне… И нежной, знакомой до боли рукой – Буду размазан, конечно, я!.. Жил-был комарик … Читать далее «О реинкарнации.»
* Майский снег за окном среди зелени юга. Заневестилась им перед летом округа. Ежегодно метель три недели так длится, этих дней канитель — нежеланные лица. * Белоснежна постель у любви тополиной, их сережек кудель — легкий пух лебединый, запорошит глаза, в окна истово рвется, но поймать снег нельзя, в руки он не дается. * У … Читать далее «Тополиный полет»
Снова раскаты орудий, стонут горы, обвал, Назад, уж не прикоснутся к ребенку их руки. Вновь погибших солдат коих образ я знал, Шаги по земле доставляют безумные муки. . Поминальную держу я свечу, ее свет дрожит, А в бокале из пластика, красное искрится вино. Мне мерещится — призрак крылатый летит, Согрев на прощание, их тело палящим … Читать далее «Замиру Дикинову — Поминальная»
Моя сестра, моя лучина, моя совесть, Тебе венец свой лавровый отдам, Ты разгораешься в душе Рождая эту повесть, И лишь к тебе приду я в светлый храм. Быть может, я сгорю в огне, Как злой клятвопреступник, Непонятый народом и собой, Но мне поверь, Я вечный твой заступник, Надеюсь, не виновен пред тобой. Ты для меня … Читать далее «Посвящается моей совести»
*** Зябнет августовский вечер. Шаль накинута на плечи… Никогошеньки. Ау! Хоть прохожего зову. А прохожий домовитый, Тишиной дождя омытый, На прогулку пса ведет – Вот ответственный народ! Не сидит на теплом стуле, Семенит себе сутуло И у каждого столба Ждет покорно, как раба. Долог августовский вечер… Вот прохожему навстречу Выйду как бы невзначай: Не заглянете … Читать далее «Запись из дневника»
Покуда звезды в лужах умываются — О дальних берегах, о дивных рыбах И о драконах в солнечных узорах Мне расскажи в подробностях и красках . Пусть мотыльки тихонько отдохнут В дремучей гриве на твоей спине – куда спешить, когда в запасе вечность?
Грохочет шторм, океан охрип, В снастях завывает Ост. Бродит затерянный голландский бриг, Как свет догоревших звезд. Забытый у Мыса Добрых Надежд В пути к неоткрытой земле. Темнеет вода, зеленеет медь, Белеет соль на смоле. Парит в океане бродяга, беглец, Полночных морей властелин. Дурных известий шальной гонец, Исчадия темных глубин. Не вскрикнешь, и не заломишь рук, … Читать далее «Летучий Голландец»
(с элементами растворения) К природе ближе! Камни – лишь булавки на кофте из травы зелёной мягкой. Роятся мысли рядом в стиле Кафки, костёр влечёт оранжевой кудряшкой. . Молиться Богу! Сердцем прикоснуться к невинной первозданной акварели! Забыться, выпить слёз настой из блюдца своей груди… Пусть птицы на свирели исполнят… что угодно. Марсельеза? Я растворяюсь в таинстве … Читать далее «Горная молитва аскета»
Опять невнятно — матовое утро. У солнца цвет ореховой халвы. По радио вещает некто мудрый, Готовя спрос при помощи молвы. А я брожу бродягой по квартире, Оставив все почины и дела. Бегут, мелькая, как мишени в тире, И кружатся моменты, как юла. Существенно мельчают величины, Значительных походов и побед И лишь растет без цели, без … Читать далее «Опять невнятно — матовое утро»
Кружит за окном метель, В танце снег колючий. Стелит мягкую постель, Для зимы трескучей. . Снежный выткала ковер, Бросила под ноги. Между ёлок и озер, Бродят только боги. . Людям в царство не войти, Заметет,завьюжит. Кто попался на пути, До смерти закружит. . Льдом искристым взор горит. Волосы как волны. Мою душу бередит, Взгляд ее … Читать далее «Кружит за окном метель…»
О камни плещется волна, Над нею полная луна, Разбив на тысячу монет, В морской пучине бледный свет, С воды шлёт призрачный привет, Не требуя взамен ответ. Ах, златоокая луна, Поэтов не своди с ума…
Стихи — это слепок души, Податливо- мягкая глина, Звучание в гулкой тиши, Причудливых знаков картина. Стихи — это мрамор и воск, И гибкая форма творенья, В которой — не пафос и лоск, А искра с высот — вдохновенье. Стихи — это трепетный мир Из образов, мыслей, и слов. И тот, кто его сотворил, Подобен любимцу … Читать далее «Стихи — это слепок души»
Прости…Прочти… посланье на открытке… Хоть буквы от волнения кривые… Нет, не вернусь. Письмо моё – попытка услышанной тобою быть впервые. Сейчас мне не преграда километры… Легко парить, свобода невесома! Листаю горы, сосны, ели, кедры, как будто бы страницы из альбома. Открыть шкатулку неба? Там увидишь святую пыль моих нетленных строчек. Здесь каждый вездесущ, силён, всевидящ… … Читать далее «Письмо с того света»