Рубрика: ПОЭЗИЯ

Стихи в прозе, проза в стихах и просто стихи

Мимо проходя синедриона

Мимо проходя синедриона, Пан Иуда замышляет оно: Полагая о себе, как-будто важном, Куш за Господа он выручает вражий. За пророненное вслух однажды: «Храм разрушенный в три дня построю снова!»   Проворовавшийся бухгалтер Жаждет министерскую скамейку, «Главный» финансист наскреб копейку, Жребий он кидает, словно сталкер.   И несытыя души не насыщая, Розово-пурпурный церцис Обломал, повеситься желая. … Читать далее «Мимо проходя синедриона»

И это тоже осень!

Весело катаем мы шары, Их с дерев дождем срывает осень. Значит мы достигли золотой поры: «Ежики» каштана бьются оземь.   Дворнику добавили работы; Развалясь, расселись по бульварам. Скоро дождь, и все наденем боты, Чтобы в гриппе мы не видели кошмаров.   Плоскости огромные домов Возвышаются над старым бренным миром. «Отопительный сезон всегда готов Повстечать нас … Читать далее «И это тоже осень!»

Из тюрьмы 1918-го

И писал Гумилев Ахматовой: — Не волнуйся, играю в шахматы. Читаю Евангелие и Гомера. Скоро исполнится моя мера. «В светло-серой блузе» старый рабочий Пулю отлил мне. И закроет очи. Стихи из тюрьмы изъяло ЧК, Они нам неизвестны пока. Расстрелян поэт, с ним офицеры, матросы. Нет на их могиле ни креста, ни розы. Я сижу и … Читать далее «Из тюрьмы 1918-го»

НА ПРИСТАНЬ МЕНЕСТРЕЛЕЙ

На Пристань Менестрелей Сердце простреленное Я принесу. «Какая пристань? Какое нам дело, Когда хочет кушать тело И остывает суп? Опять стихотворные штучки? Язык выучи лучше, Экзамен сдай. Забудь стишки, дура; Сварила ли куру? Отцвел уже май». На Пристань Менестрелей Сердце просреленное Вот упорхнет. Что ему где-то: Муж и вендетта, Ругань, расчет. Что ему слава, Кофе … Читать далее «НА ПРИСТАНЬ МЕНЕСТРЕЛЕЙ»

Прикосновение к Родине

Здесь осталось немножечко снега Под сосною и там под ольхой. Утомившись от долгого бега, Я зароюсь в него головой.   Мне не хватит его и на плечи, Не расстроюсь: довольно с меня, Что я к Родине нынче на встрече Прикасаюсь, цены не ценя.

ИЗ ОКНА

Желто-зеленые кущи, Море и облак небесный. Что же искать еще лучше, Чем этот мир мой чудесный! Нет, никуда не поеду я, Ни за какие коврижки. Здесь мое сердце ликует: Небо, иконы и книжки.

Мечты

Мне бы в вольную степь, Вороного коня, Только грива вразлёт, Только ветер сильней. Но рутинная цепь, Крепко держит меня. И копыта в разлёт, Снятся только во сне . Мне б уплыть за моря, Белых чаек дразня, Где семь футов под килем, Волны бьются в корму. Фантазирую зря, Море не для меня, И наземные штили держат … Читать далее «Мечты»

В 1917

Выпало Евангелие, Раскрошился мир. Лапами неангелов Приготовлен пир.   На Руси нет воинов И поэтов нет. Но в «Ковчеге Ноевом» собирался цвет.   Как Держава Святости, Крест и Воскресенье Ждут небесной благости, Ждут благословенья.   Отслужили кровию На Руси Святые,- А по всей Московии Ставят запятые Удалые писари Каинова семени,- Визгами и писками Жатву жнут … Читать далее «В 1917»

ОТЦВЕТАНЬЕ АКАЦИЙ — НЕ КРАХ !

Отцветает акация белая — В словарях не «акация» вовсе. Только что со стихами поделаю Я, души человеческой ловчий.   Чудный запах гроздей ее тающий. Ах, каким кипарисам чета ! Только кто-нибудь вовсе незнающий Рассудит:»Это все суета!»   Ну, а мной рассужденье не сделано: Суеты их словарный запас. Всеми мельницами все перемелено, И забыли цветы и … Читать далее «ОТЦВЕТАНЬЕ АКАЦИЙ — НЕ КРАХ !»