Будулай

«Будулай»

Я  шла  с  работы—в  одной  руке  сумка, в  другой   торт,  который  я  купила  по  случаю  предстоящего  Дня  рождения .  На  улице    температура   около   + 40  градусов.  Чтобы  как—то  спрятаться  от  раскалённых  солнечных  лучей,    решила  изменить  свой  привычный  маршрут  и  свернула  с  приморского  бульвара  на  боковую  аллею  парка.  Цвела  белая  акация.   Я  нигде  и  никогда  больше  не  видела,  чтоб  так  буйно,  почти  без  листьев,  как  в  г. Шевченко,  цвела  белая  акация.  Говорят,  так  на  растения  влияет  радиация.  Было  безлюдно  и  очень  тихо,  т. к.  птиц  здесь,  на  Мангышлаке  почти  не  было,  если  не  считать  чаек  над  морем.  Опьяняюще    пахли   белые  гроздья.

Я  шла  очень  быстро,    и  вдруг  из  кустов  наперерез  мне  шагнул  человек.  Это  был  настоящий  «Будулай»,  как  в  кино  «Цыган»:  смоляные  кудри  и  борода,  яркая   алая  рубаха—косоворотка  навыпуск.  Я  не  успела  даже  испугаться,   когда  он   вдруг     обнял  меня  каким  -то  бережным  движением,   будто    не  хотел  испугать    или  причинить   боль.

Руки  мои  были  заняты,  но  как  всегда,   на  помощь  пришел  инстинкт:  я  сделала  резкий  «нырок»   вниз,  выскользнула  из  рук   «разбойника»,  и  бросилась  бежать,   он—за  мной.  При  этом  мы  оба  не  произнесли  ни  звука.  Бежать  в  босоножках  на  каблуках  было  трудно,  к  тому  же  ни  сумку,  ни  торт  я  не  бросила.  Вокруг  никого.   Но,  к  счастью,  в  начале    аллеи     показались  люди.   Я  остановилась  и  оглянулась,  аллея  была  пустынной.    «Будулай»  исчез.   Когда  пришёл  с  работы  муж,  я  рассказала  ему  о  своём  приключении.  Он  разволновался  и  спросил,  позвонила  ли  я  в  милицию?  А  мне  это  и  в  голову  не  пришло.  Почему—то,  вместо  страха  и  злости,  у  меня  было  ощущение  нереальности,  будто,   всё   это   происходило   на  сцене  московского  театра  «Ромэн».

В  милицию  муж  всё  же  позвонил.   Однако,  его  заверили,  что  никаких  цыган  в  нашем  «закрытом»  городе  нет  и  быть  не  может.  Кстати,  никто    больше  этого  «цыгана»   никогда  не  видел,    но  я —  то  знаю,  что  эта  странная   встреча  не  мираж  и  не  галлюцинация.  Возможно,   это  была   чья—то  шутка,  розыгрыш.    Иногда  мне  кажется,  что  наша  жизнь   похожа  на  покрывало,  выполненное  в  стиле  «Пэчворк»,  роль  лоскутков   в  которой    играют    события,  встречи,  воспоминания.   А  будет  ли   это  покрывало   яркое,  красочное    или,  наоборот,  серое,  мрачное,  часто  зависит  от  избирательности  нашей   психики   и   нашей   памяти.

рекомендовать