Синеет небо на востоке
Полоской нежно – голубой,
Тьма исчерпала свои сроки,
Бледнеет лик луны рябой.
Ночь переходит неуклонно
В такую девственную рань,
Скользя по небосводу сонно
Через невидимую грань.
Стал на востоке окоём
В заре краснеющей прекрасен.
Занялся горизонт огнём,
Тьму прогоняя восвояси.
И солнца вспыхнул яркий свет,
Восходом радуя округу —
Так миллионы долгих лет
День с ночью шествуют по кругу.
Максим, и так из дня в день. Это всё так. Но, посмотри внимательно третий и четвертый катрен. 🙂
Максим, а ты заметил сам в себе эту пагубную черту постоянно повторяться. Все твои стихи об одном и том же: мир прекрасен. И все. Ты консервативен, в меньшей степени, чем Тишкова. Но все равно. А где замысел, где поэтический нерв, элементарное желание автора, что-то поведать читателю? Сокровенное, патологическое, свойственное даже не миру, который, положа руку на сердце, хлам, а самому автору. У тебя один закос под внешнею красивость, но если копнуть глубже, взглянуть шире, за этим скрывается пустота. Внешний мир. Слишком внешний. Отсутствие индивидуальности, ведет к отсутствию стиля. Ты никогда не ошибаешься только потому, что никогда «не исследоваешь другие территории». Светлане плевать, она сама никогда ничего не исследовала, и я не могу назвать ее слепки из штампов и врожденной мелодичности творчеством. Но ты. мне кажется, ты прекрасно понимаешь что-такое творчество. Ты сейчас довольно далек от него.
Максим, я смотрю, тут некоторых раздражают твои добрые и порой незатейливые стихи. А ведь в них есть позитив и это многого стоит. Читать их приятно и не стыдно. Пиши, и пусть твоя чаша вдохновения не иссякает!
Светлана, Алексей, спасибо за ваши мнения.