Сочинителем в лесу прослыл Енот,
Ему рукоплескала вся опушка,
То юмор выдаст он,то наоборот,
То зазвучит задорная частушка.
Прокатилась далеко о нём молва,
По другому и не могло случиться,
Но однажды приказал ему глава,
В логово,на приём должен явиться.
Босс заявил Еноту прямо в лоб,
Он приговор как-будто прочитал,
Отныне и в последующем чтоб,
Ты только мне и для меня слагал.
Стал в своём творчестве Енот грешить,
В нём искренности почти не стало,
Всё меньше исходило из души,
Всё более фальшь преобладала.
Хоть и ходил он в шубе дорогой,
На опушке стал не популярен,
Надо быть всегда самим собой,
Не указ душе ни царь,ни барин.
