Посвящается Маше П.
Девочка на скрипочке играет
На лугу цветущем, в тишине.
Моцарт то смеется, то страдает,
Исчезая, где-то в вышине.
Небо тянется к волшебным звукам
И «рисует» радугу-дугу,
Сам Всевышний направляет руку
Маленькой скрипачки на лугу.
Сон ли? Явь? Откуда это чудо?
В белом платье, облачком, стоит.
И ромашки стелются повсюду,
Вольный ветер свежестью налит.
Как сияют локоны густые!..
От смычка, лучом, — златая нить.
И слова, прекрасные, простые
Скрипка начинает «говорить».
Маленькая фея, как виденье,
Отрываясь, над землей парит.
И летит в Иное Измеренье,
Где сам Мастер для нее творит.