НОВЫЙ ДЕНЬ
И вот, он, наступает новый день,
но ночь как будто не сокрылась,
она осталась – ее тень,
плечом на сердце навалилась.
…А в магазине пиво нет
для поддержания запоя,
зато осталась пара сигарет,
а значит, жить, пожалуй, стоит.
…А за окном прошедший дождь
в асфальт закатан мокрый, мокрый.
И серость порождает дрожь.
И краски мира точно стерты.
Деревья черные стоят,
я видел – распустились почки,
но не притягивают взгляд,
и запятая входит в плоскость точки.
…А завтра будет новый день.
И, между прочим, обещали пиво.
Бутылок пять – и растворится хрень,
и жизнь опять покажется красивой.
И вереницей, вереницей дни
пойдут, как журавли по небу.
Куда же заведут они?..
Не знаю … там, еще я не был.
НЕУДАЧНОЕ САМОУБИЙСТВО СМЕРТИ
Однажды смерть задумала самоубийство,
ей просто надоело убивать,
и строить из себя садиста,
и каждый день себя за это проклинать.
…Взяла веревку, мыло, причесалась —
она иметь хотела должный вид;
но с малодушничала и нажралась.
И вдруг…
И вдруг ей очень захотелось жить.
… Она писала три записки,
где жаловалась на свою судьбу.
И плакала, и пила виски,
и повторяла: «я с ума сойду».
Потом решила застрелиться,
искала долго револьвер.
Нашла. Сказала: «это снится,
но все конец – концу теперь».
Приставила к виску, но задрожала,
и выпал у «костлявой» револьвер.
И вдруг смерть как безумная заржала
от осознанья тщетности всех мер.
…И не смогла она и утопится,
и яда выпить не смогла,
так и оставшись вереницей
не ведающей ни добра, ни зла.
