Мое

 

Меня манят далекие горы

С антрацитовыми морями.

Ветер в поле. А пыльный город

С алюминиевыми огнями

Душит душу, сжимает крепко

В своих лапах стальных и цепких…

Он ошейник готовит, детка,

Для тебя, для меня, для мира.

И моя пустая квартира

В полнолунье – немым другом.

В унисон с моим сердца стуком

Разливает сухое вино.

Только все же – кому оно?..

Если солнце – мое сердце,

Если дождь – то мои слезы,

Если счастье – в долине розы

То зачем я в сумрачном «здесь»?

Я, наверное, королева

В вечно круглом шашечном мире

Я навеки в своем эфире

Я пришла. Я живу…. ответь….

Мое: 1 комментарий

  1. Напал на «фламинго» с подзорной трубой, а то была всего лишь ОДНА его мысль. Есть же и другие.
    Вот видите, с подзорной трубой, а не заметил. Впрочем так всегда.
    Город «ваш» требует АРХИтектора т. е. вас. Он требует! Сначала Вы, затем Дом. Это правило. И правило, и правило, и правило, и выправило (!)…Вы правило!
    Человечище способен! Ух как он способен! И это наш МИР, не нужно из него или от него бежать. Пусть бегут «чужие». В свой мир. «Хорошо» «устроились» паразиты: жизнь взяли, а жить не дают? Плюньте на них. Или слюны жалко? И мне жалко.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)