Солнце в сортире

Я тобой, будто масляной краской Нарисую солнце в сортире. Может будут невежды смеяться? Счастливей нас — нет в целом мире! Мои руки будут по локоть, Пусть до плеч они будут в глине, Я плюю на общественный ропот! И горит моё солнце в сортире…