Рубаи 035

Бывает всякое, поверь, под небесами – И дым, где нет огня, и женщины с усами. Лишь одному под звёздной сенью не бывать: Чтоб в подлостях своих мы признавались сами. К.Сорокин

Который год всё тот же мелкий дождь…

Который год всё тот же мелкий дождь С акаций цвет лениво обрывает, А ты всё ждешь, всё так же, молча, ждёшь, Того, чего, ты знаешь, не бывает. В простых делах, в обычной суете Проходят дни, года, увы, мелькают, Летит Земля в чернильной пустоте, Кого-то чествуют, о ком-то забывают. Уходят дети в серый взрослый мир, Друзья … Читать далее «Который год всё тот же мелкий дождь…»

Рубаи 034

Какой язык любить — решают за меня, Чем брюхо мне набить — решают за меня. Где мне и сколько жить – один Всевышний знает. Как мне о том забыть решают за меня. К.Сорокин

А если завтра солнце не взойдёт?

А если завтра солнце не взойдёт? Не ночь затянется, а тьма наступит в мире, И ни луны, ни звёзд, ни голоса в эфире? Вдруг это наш последний оборот. Представь, что завтра солнце не взойдёт, Волна огромная с седого океана, Сойдя, как будто, с голливудского экрана, Наш старый дом на щепки разобьёт. В ревущий унесёт водоворот … Читать далее «А если завтра солнце не взойдёт?»

Рубаи 032

Мы научились птицами летать по небу, И не осталось мест, где человек уж не был. На всём свой жадный след спешит оставить «царь», И завтрак не доев, скорей спешит к обеду. К.Сорокин

Рубаи 031

Посмотри сквозь вино на багровый закат. Посмотри – и закат стал прекрасней стократ! Кто не знал в этой жизни любви опьяненья, Взяв всё золото мира, не станет богат. К.Сорокин

Неудачная рыбалка

Серёга, ловко перескочив лужицу, спрыгнул со ступеньки троллейбуса, поправил болтавшуюся на плече лёгкую сумку и, обойдя сложенные за остановкой бетонные трубы, зашагал по тропинке. Троллейбус натужно взвыл, отчалил от остановки и, мигая жёлтыми огнями, нырнул в разворотный карман. Ещё несколько работяг, как и Серёга, видно, добирающихся домой после вечерней смены, так же обогнули трубы и … Читать далее «Неудачная рыбалка»

Рубаи 029

Мы, для себя решив, что уж равны кумирам, Сбиваемся в кружки, где мучим наши лиры. Любой кружок, меж тем, таланту – суета. Творец всегда один пред этим скорбным миром. К.Сорокин