Записка #666.8
Мысли в сознании бушуют кипятком,
Они наводят на идеи — в Ад прямиком.
Пытайтесь,но не сжечь меня заживо,
Меня один раз обварили,но все на теле зажило.
Всегда живой,хоть про городу брожу мертвяком,
В ладах с разумом,но от меня далеко он.
Бесчувственно шагаю по иглам босяком,
Очерствел,но не быть мне босяком.
Стараюсь развивать себя правильно,
Но мои фразы аморальны,мысли страшны,
И как так жить? Не знаю,но живу.
Мне кажется,что я выше многих — дежавю.
Помню всякое,но не злопамятен,
Просто у меня злая память.
Она мой хозяин,а я ее жертва,
Борюсь с ней,но это бесполезно.
Куда я иду? Не моя арена действий,
Здесь полно тщеславия и лести.
А я вроде бы порядочен и честен,
Прошу оставить меня одного,в мои дела,прошу,не лезьте…
Иван, ты?
не лезу
Я наверное буду жестокой. Но я скажу. Даже если вам безмерно плохо на душе, отвратительно жить и вы ощущаете себя в полной мере «живым трупом», то это не повод писать абы как.
Даже если это «крик растерзанной души», то он настолько невнятен, что можно лишь гадать — это неумение изложить то что мучает на бумаге или это просто такая вселенская боль, когда крик души становится невнятным?
Можно ли переплавить собственную боль в золото стихотворения, «жгущего сердца людей»? Поэтам — можно.
Как стихотворение, извините, не могу это воспринимать.
Это не стихотворение наверно — соглашусь с высказанным мнением. Это текст. И неплохой по смыслу, кстати.