На Троицком мосту, напротив Стрелки,
Стоит поэт, мужчина, человек,
Горячий борщ в фаянсовой тарелке
Он видит из полуприкрытых век.
Голландская серебряная ложка
В руке поэта, видимого всем.
Конечно, он волнуется немножко,
Но внутренне вполне уверен: «Съем!…»
Зима и борщ, и воздух чисто-русский!
Пейзаж вокруг, придуманный не мной,
На ёмкость ложки пробная нагрузка –
И горло борщ глотает со слюной.
На Троицком мосту, напротив стрелки
Толпа прохожих явно не спешит,
Горячий борщ в фаянсовой тарелке
Их обострённый орган тормошит.
Всем хочется зимы, борща, пейзажа,
Проникнуть в стих и раствориться в нём,
Побыть хотя бы не поэтом даже,
А в ручке замерзающим стержнём.
Так, чтоб войдя в голодную квартиру
«Я-стержень!» — доконать детишек злых,
Смакуя сокровенную картину
Зимы, борща и растворенья в них.
