Он тычет пальцами по строчкам,
Пытаясь в ритм попасть рукой
И голос внутренний все шепчет,
Приказывая: как!
Бурлит душа и лишь тогда,
Строка бежит, как ручеек,
Стремясь найти себе подобье,
Чтоб обрести свой дом.
Поэт он волен и неволен,
Несет его душа, —
За перегоны небосклона,
Туда, где родилась.
Ему творцу, словесной брани,
Не быть в покое здесь,
Его душа — безумный молот,
Рвет все, что не ее!
