ЖИЗНЬ, КАК ТЕАТР И ТЕАТР, КАК ЖИЗНЬ.

Лето в этом году выдалось знойное. Солнце палило нещадно, а дожди, если и выпадали, то в час по чайной ложке. Старухи в  деревнях  судачили между собой, мол, прогневили Илью – батюшку в этом году местные фермеры,  добавляя при этом совсем не литературные слова в адрес этих самых фермеров. Посевы, где было сэкономлено на ирригации в надежде на естественный полив дождями, пожелтели, а местами выгорели дотла.  Любое движение воздуха поднимало такие столбы пыли,  что сразу было и не понятно — телега, автобус едет, а  может  просто ветер  метет по дороге… К селу Малые Перекаты от широкого шоссе вела одна единственная ухабистая грунтовка, проходящая через поля и заканчивающаяся, как водится на центральной деревенской площади или, попросту, на пятаке у местного сельмага, постоянно закрытого на огромный амбарный замок. Здесь когда-то лет сто назад располагалась деревенская ярмарка  и стояли подводы, несколько торговых лавок и трактир.  Со временем  все захирело и исчезло само по себе, а когда  в село пришел первый автобус – чудо техники, то это место стало его остановкой. Местные старики тогда ходили вокруг автобуса, цокали языками и восхищенно вскрикивали, когда загорались фары или открывалась дверь: «О, вот это да! Не лошадь, а железный конь!» Короче, к годам  семидесятым  прошлого века цивилизация дошла  до Малых Перекатов в виде новенького пазика, который так там и остался. Он старел, дряхлел, но силами местных умельцев – механизаторов оставался на ходу, потому что был единственным транспортом, соединяющим Малые Перекаты с рабочим поселком Большие Перекаты, и им пользовались только те, у кого не было своей машины, а  таких было большинство. Пришли годы перестройки.  Колхоз «Светлый путь» развалился, технику и коров распродали, работы не стало, а молодежь повалила в город. Если кто и вспоминал о родном селе, то иногда приезжал, чтобы посмотреть, как живет  малая родина или стоит ли еще его дом, построенный прадедом во времена оны… Хотя, несколько местных мужиков скопили каким-то образом капиталы и, выкупив колхозную землю, стали фермерами. Хозяйствовали они, правда, по-разному, кто наделся на русский авось — терпели убытки, кто оказался оборотистым и с царем в голове в самом начале вложили свои капиталы в землю, а теперь пожинали плоды, получая прибыли даже в самые засушливые годы. Но речь не об этом…
Однажды  вечером, как обычно, пазик въехал на деревенский пятак и остановился напротив деревянной скамейки, символизирующей место его остановки. Длинными летними вечерами здесь собирались местные  болтушки и сплетницы, чтобы посудачить и посплетничать, а, самое главное, они первыми могли узнать городские новости, и кто к кому приехал в гости. Автобус развернулся, подняв клубы пыли, заскрипев тормозами, а потом с жалобным стоном открылись двери. Пассажиров сошло с него немного.  Опытный глаз кумушек, заседающих на скамейке и лузгающих семечки, выделил одну женщину лет сорока, может чуть старше,   невысокую, но ладно сложенную в красивом летнем костюме, дорогим чемоданом и маленькой собачонкой подмышкой. Сразу было видно, что она не местная. Оценив внешние данные приезжей, они рассмеялись, увидев, что она в туфельках да еще на высоченных шпильках.
— Зинка, смотри, какая краля к нам пожаловала… Ну, прямо дама с собачкой, — громко, почти во весь голос крикнула, глуховатая Ильинична. — Интересно, к кому она приехала?
— Да вижу, не ори!- ответила ей Зинка, выплевывая шелуху от семечки.
— Ась? – переспросила Ильинична.
— Ась да ась… — передразнила ее товарка. — Давно к нам такие птицы не залетали… Что-то не узнаю…
— Да, чего здесь узнавать… Нинка это, Заварзина. Она ж вылитая Лида, ее мать, царство небесное, – ответила им Михайловна, крестясь и внимательно разглядывая приезжую.
— Да ты что!!! Не может быть!.. Ой, что будет… — воскликнула  Зинка, прикрыв ладошкой рот и округлив глаза… – Петрович же ее дом с участком загнал этому… Филатову, как ничейный…  Сказали, что она того… скончалась. Слухи ходили.

ЖИЗНЬ, КАК ТЕАТР И ТЕАТР, КАК ЖИЗНЬ.: 2 комментария

  1. Забавно :). Прочитала с легкостью необычайной. Впечатление двоякое. С одной стороны — «хэппи энд» и цепочка событий — маловероятны и чем-то напомнили отечественные «сериалы про любовь и семейные ценности трудной судьбы стойких российских женщин». Т.е. «мыльная опера», почти сценарий для аналогичного телефильма.
    С другой стороны, если «отображать кривую российскую действительность» as it is, то в ней и без того не слишком уютно. И в «хэппи энды» мало кто верит уже. Но и совсем уж безнадегу видеть не хочется периодически.
    Местами образы прорисованы довольно ярко, что порадовало без сомнений. Пишите еще. Но поменьше «мыльности». Пусть и с «хэппи эндом». Нужно же во что-то верить :).

  2. @ Елена Форафонтова:
    Спасибо за рецензию… О хэппи энде и вере во что-то… Говорят, что мысли материальны… Думаем, что если что-то сбывается из задуманного, то случайно или потому, что для этого много трудимся… Однажды услышала такой анекдот: «Идет женщина и горько плачет: «Муж алкоголик, дети выросли, но работать не хотят, денег нет…» А за ней летит ангел и записывает. Когда поставил в своем блокноте последнюю точку, пожал плечами: «И зачем ей все это надо? Но записано…» И выходит, что как просим, так и получаем… Спасибо, что прочитали)

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)