ГРОЗА

Далеко. Ее ветер сносит.

Осторожно к нам подходя,

семенит паучок-сенокосец

посреди волоконец дождя.

На тонюсеньких ножках молний

не спеша, шатаясь, идет,

слабый звук, как тележку, гонит, —

то ли гром, то ли самолет…

Только ласточки хороводят,

издавая тревожный свист,

и в глубокий вираж уходят,

как на треке велосипедист.

Только воздух меркнет, клубится…

Это в мареве над головой

начинает вдруг шевелиться

и смещаться за слоем слой.

Это небо растет, клокочет,

через ямы ползет и рвы,

в белых башнях, графитных клочьях,

слабых проблесках синевы.

Это пляшет укроп в огороде.

Это ветер, скользнув по реке,

против ворса погладил воду,

завернул, как листву на ольхе.

Вот сейчас! Но пока — ни капли.

Лишь береза бледна, как мел.

Лишь земля так тревожно пахнет,

словно ливень уже прошумел.