За окном не май,
И не мы с тобой играем в чувства,
Давно уже зашли за грань,
А любить — это высшая мера исскуства!
За тоскою приблудной души,
Сердце мается снова и снова,
Тот и запах знакомой любви,
Что дурманит из трепета мгла
Догоравшего ранее чувства.
То ли пепел, то ли весна
Разжигает огонь яркой страстью,
Я сгораю дотла от вида твоего ненастья!
За окном трепещет листва,
Дверь закрыта плотно до скрипа,
Не нуждаемся теперь в ключах
Открывая чужие души
И без стука входим в те,
Которые плевали нам в уши…
За тоскою приблудной души,
Что нам рок, а что нимфа играет,
Не наблюдая глаз, о которых раньше страдали!
Окрепли, стали циничней,
И за гордостью старости лет,
Любовь – это высшая мера исскуства,
Что закрыта под дверью,
А ключей больше нет!
И не бред прописала,
А правду, той замученной горем души,
И заплаканно страдала
у переулка твоей мечты,
Не стуча под окном,
Не твердя яркой страсти,
Доверяя погоде и за оконным ненастьем…
Тяжело, нет истерик, а только стонет душа,
О тебе, а любовь, так хороша!
За окном не май,
И не мы с тобой играем в чувства,
Давно уже зашли за грань,
А любить — это высшая мера исскуства!
