Три миллиона слов…
Но нечего сказать бывает
Про любовь… Листает
Осень жёлтую тетрадь
Холодным ветром… Мятым фетром
Прикрыта голова… Слова, слова…
И всё — не те, которых сердце ждёт…
Слова… И всё наоборот:
Цинично, чётко, по ранжиру…
Ворует строчки из эфира
Рассудок мой… Замёрзшею рекой,
Поток былого вдохновенья…
Растения в плену ветров…
И, может быть, не надо слов
Искать… Пусть остаётся всё, как есть…
Чужая честь, не делает мне чести…
Лет через двести, может и случится
С оказией, неровная строфа…
И сможет передать и мысли и сомненья,
Что копятся так долго на душе…
И кто-нибудь другой на вираже
Отпустит руль, отдавшись провиденью,
И выкрикнет девиз любви своей…
Сквозь сон и вереницу летних дней,
Придав словам и веса и значенья…
