Когда я крылья поломаю,
Упав на камни в зябкой мгле,
Друзья придут и скажут,знаю:
«Что ж не ходил ты по земле?
Что в облака всё время рвался,
Ведь человеку не дано,
Чтоб в высоту он поднимался,
Шагнув в открытое окно.
Зачем мечте своей поверил
Как смог о правилах забыть
Ты из фантазий крылья склеил,
В надежде небо покорить»
И я отвечу им с улыбкой:
«Что ж не поймёте вы никак
Мне трудно жизнь прожить улиткой
Когда есть в небе облака»
Хорошее стихотворение. Извечная тема «рожденный ползать — летать не может» актуальна всегда.
Икары жили в все времена. Должен же быть кто — то немного безумнее, смелее, чем все остальные. С уважением. bratchanka.
@ bratchanka:
Но ведь Икаров не понимали всегда и считали их безумцами. Полет к облакам даже в мечтах принимается и ныне за безумие, такие всегда в одиночестве.