Текут слова горячим мягким воском,
Теряя очертания. Порой
Они звучат далеким отголоском
предшествовавшей жизни…
Мне кажется, я был уже когда-то,
Бродил, как тень, по этим мостовым.
Купцом глазастым? Дервишем? Солдатом?
Базарным вором иль мастеровым?
И запивал арабскую молитву
Протяжной песней, обжигавшей рот.
А Город слушал — строго, молчаливо,
Свою судьбу познавший наперед.
Что было дальше? Нечего прибавить.
Ни звука не отнять у тишины.
Лишь, как волна, выбрасывает память
Песчинки слов из темной глубины.
Очень красиво, Улисс . И мелодично.Вы как-будто с другой стороны открылись…
Позволили себе не быть перфектным)))
Многие свидетельствуют о таких воспоминаних,что я даже испытываю порой ревность,потому что ничего припомнить не могу, а хотелось бы. Только не на Востоке, там я уже жила в этой жизни, а теперь вы своим стихом оживили эту картину — старинный, но живой город небоскребов в 7-8 глиняных этажей,
Шибам, его еще называют Нью-Йорком пустыни.
Какие образы! Читаешь и жалеешь, что стихотворение такое небольшое. Выдвинул для рекомендации.
Что было дальше? Нечего прибавить.
Ни звука не отнять у тишины.
Лишь, как волна, выбрасывает память
Песчинки слов из темной глубины.
……………………………………………..
Шуршат они стекая на бумагу
и холмик этот мне не разметать,
поэта вынуждают, бедолагу
песочный мир душою рисовать.
Рустем, вы чаровник!
Irma написал:
Ой…
Не бойтесь, это совсе не больно! :)))
Красивый стих.