НОСТИЛЬЖИ

Джазмен на трубе под фиалковым небом играет
Над Сеной ночной волшебно мелодия льется,
Только сердце разбитое, на ветру остывает
То эхо там плачет, то вдруг навзрыд смеётся.
.
Пастушка Иль-Де-Франс огнями мир покоряет,
Простота идеальна в стальных сплетеньях венцов.
Устремляясь ввысь, огнями призывно мерцает,
В дорогу зовя, безоглядных романтичных юнцов.
.
Небо опрокинуло поле белых ромашек,
Расцвела по весне сирень в Сен-Женевьев-Де-Буа.
Просто послушай, что сердце тебе порасскажет,
Путь к дому далек, но покуда надежда жива.
.
Где-то под северным небом береза страдает,
Сарафан её кружевной освещает луна.
Соната все тише. Родимый край засыпает.
Ночь на дворе – покрывалом на землю легла.
.
Над Сеной музыка льется, пленяет. Но сердце —
Рвется, тоскуя в дальней ЧУЖОЙ стороне
Хотела к небу быть ближе — расшибла коленце.
Днём отупляет тоска, а под вечер – вдвойне.

Автор: zautok

http://zautok.bloglit.ru/-добро пожаловать в мой блог- Новости литературы и искусства, проза, поэзия. http://sakura.bloglit.ru/ - фото галерея картин художников и очерки о творческом пути авторов картин. ***************************** Я по сути наблюдатель, и мои произведения, хотя и не автобиографические в прямом смысле, но отражают мой мир, являются результатом моих размышлений и наблюдений. Я пропускаю через призму моего понимания мира, моих эмоций, и поэтому в каждом из них отражена какая-то грань моего жизненного пути.

НОСТИЛЬЖИ: 15 комментариев

  1. Надежда, спасибо! Чудо! Вы меня вернули в былые времена и в Париж. Он удивительно прекрасен, его забыть невозможно. А я про него никогда не писала.. Вы — умничка!

  2. @ Марина Дорих:
    Марина это ностальгия. Как всегда вспомнила незабываемую мелодию музыканта, который играл под мостом Александра III, Акустика потрясающая над Сеной. Это незабываемо. Но в тот момент плыли под его мелодию картины берез и поляны Иван-чая. Так хотелось снова очутиться дома.
    «Мост Мирабо минуют воды Сены, и дни любви…», — писал Гийом Аполлинер, белорус по происхождению. Это романтика в слезах воспоминаний об ушедшем.

  3. Чудесные стихи! Действительно, как ни прекрасны чужие берега, а душа россиянина тянется домой. С уважением. Лора.

  4. @ Михаил Ковтун:
    Спасибо за понимание Миша.

    @ bratchanka:
    Ты права Лора. Где бы ты не был, Ты смотришь на небо, а видишь облака плывущие в синеве над своей родиной, а в плавном течении рек или в их быстринах, слышится песня русских берез и видишь поля ромашек полевых. Так щемит сердце и слеза невольная катится. Многострадальная Россия, но может быть мы и любим ее за это, как мать, которая всегда больше любит и переживает за неблагополучное дитя. Порой мы ругаем Россию не познав жития в других странах, и не понимаем, что живем в свободной и счастливой стране. Хлеб наш слаще и сметана вкуснее, а березы — наша душа.

  5. Совсем не видел России. Помню, в 5 лет был у прабабушки в Вязниках (Подмосковье). Березовые рощи и полыхающие кусты рябины так и вклинялись в память. И еще равнины, — бескрайние равнины в сравнение с моим родным городом. А так познавал большую Россию все больше по стихам Есенина. А Жар!

  6. @ Алексей Киселев:
    А полыхающие рябины в снегу? Разве не сказка и синицы. Да вы правы Есенин Сережка воспевал красоту Русской земли. Да не один он, ведь правда?

  7. Ой, Надежда, любим мы всё же непутёвую свою Расею, несмотря ни на что. И поругиваем, и возмущаемся вечному неустройству её. А лучше её нет на свете. И никто не знает, в чём её эта тайна.

  8. @ Seliza:
    Ее тайна в бескрайних просторах, в зеркалах озер и тихом шепоте рек. В заводях с плывущими лилиями, таинственно рассказывающими сказы о людях живущих на этой земле. Немного грусти в березовой роще и задумчивости в полях иван-чая с ромашками и васильками. Такой яркой и разнообразной красоты я не встречала более нигде. Лиза, всего две-три остановки электричкой от Питера и поляны иволги, а над головой такое синие и бездонное небо. Такого цвета небесной лазури нет нигде, только у нас под Питером. Это точно.

  9. Интересно, а чего средний бал такой низкий… ? Надя, такие красивые картины рисуете в стихах, образность на высоте. В Франции увы не бывал, но на мгновение окунулся в палитру красок прекрасного города, понял чувства героини ее легкую грусть… Прекрасно, и это, если кто подумает, не лесть! С теплом. Иван.

  10. @ Иван Татарчук:
    Не обращай внимания на баллы. Не всем по зубам — орешек.

    Побудешь еще и в Париже и везде. Какие твои годы. Еще все впереди.
    Спасибо Ваня.

  11. @ zautok:
    Надежда. А меня б, наверное, только «ажаны» смогли б стащить с Эйфелевой и прогнать с плас- Этуаль…
    Но,- у каждого свой опыт…
    Стих хороший, но… слишком мал, чтобы вместить всё, что ты чувствуешь. Может «Ностальжи-2»? сподобишься?
    Передан колорит, цвет, аура города Хемингуэя и многих иных…
    Вот в этой строке можно было б так:

    «Рвется, тоскуя, В дальней ЧУЖОЙ стороне.»
    Успеха!

  12. @ Валерий Казимиров:
    Валерий спасибо за идею. Я сегодня что-то такое мысленно уже поймала. Я должна уловить момент и найти отправную точку, ассоциацию и тогда само приходит. Я действительно хотела еще пройти к Нотр-Дам де Пари и присесть на плетеный стульчик у кафе на Елисейских передохнуть и пожевать соленых сухих бубликов. Там все так дорого, вся романтика нафик пропадает. Все может быть. Сейчас альбом авторских фото работ «Венеция» готовлю для Союза художников. Пришлю, когда выйдет пилотный вариант. Времени не хватает практически не на что. Может работу бросить?

  13. Боже ж ты мой… ностальжи!
    я не буду уже о технике, и о стихах и их отсутствии тоже не буду.. надоело.
    но — настольжи!!! это что?
    это человек так долго был в Париже, а потом оттуда свалил и теперь тоскует, так? или я не так понял? ну ладно, предположим человек побывал там.. бывает. уехал. вспомнил..
    «воспоминание о Париже» — согласен! но какое в хр * н ностальжи???
    наверное я идиот)) не обращайте на меня никакого внимания. я клоун. а вы тут все ценители ЭТОГО искусства. дай вам Бог всего!
    а я дурачок люблю почитывать нечто вот такое:

    ***
    Горькой полынью, прохладным небом
    Воздух наполнится ранним утром.
    Линию плеч укрывая крепом,
    Слезы и ночь, маскируя пудрой,
    И каблучками пронзая осень,
    Пересчитав в сотый раз ступени,
    Ей бы летать в свои двадцать восемь,
    А не бродить по бульварам тенью.
    Клоун с шарами, с кривой улыбкой
    С грустью подарит «привет из детства»,
    А под ногами так зыбко — зыбко,
    Боль и тоска от судьбы в наследство.
    Блики от солнца на водной глади.
    «Только два шага…. Да ты — трусиха!
    Ну не скули тогда, Бога ради!»
    Выдохнет страх и заплачет тихо.
    Перечитает письмо поспешно,-
    И не отправит, подарит ветру —
    «Все ошибаются, все мы грешны».
    Город укутан багряным фетром.
    И незаметно закат оближет
    Улицы, парки, дома, витрины.

    Больше не снится весна в Париже.
    Тело ласкает чужой мужчина.

    ***
    может кому интересно — это Тициана, ее новый стих. она тоже тут была когда-то…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)