Перекрёсток трёх дорог

1.« Мясник»

Сквозь грязное стекло едва пробивается солнечный свет. На улице тяжелые серые тучи. Подоконник и пол заплёваны и засыпаны окурками. Противно. Но, приходится терпеть. Здесь, на площадке живёт семейка « колдырей», к ним постоянно шастают разные типы, и я не привлекаю внимания. Вот чего мне не нужно – так это внимания. Раньше, когда писал стихи и считал себя поэтом, его катастрофически не хватало. Хотелось признания и славы. Глупость. Нынешняя работа мне нравится гораздо больше. Даже имя почтового ящика на « мыле» выбрал – « ножницы». Я ножницы, которые перерезают тонкий волос чей – то судьбы. Ангел возмездия? Нет – именно ножницы. Холодные и бездушные кусочки металла. Нет у меня души. Пропала где – то в этом сером мире, среди грязи и равнодушия. Я не стал искать её. Жить проще. Хватит изводить себя – жить надо просто. Как живут волки или куницы какие, нашел добычу – удар! Сыт. Будет день – будет пища. А не будет дня – ну и хрен с ним.

Прежняя жизнь кажется дурным сном. Суета. Учеба в институте, занятия спортивной стрельбой. Хотя – нет. Именно стрелковый кружок и значок « кандидата в мастера спорта» — дал мне путёвку в жизнь. Тогда тоже шел серый дождь. Очередное издательство, в очередной раз послало меня и мою рукопись туда, где ей и место. Та, которую любил – сказала, что она устала. Ей нужна определённость, семья, дом. У неё уже нет сил терпеть непризнанного бумагомараку. И ушла. Я на тренировке бил навскидку, не целясь. Вместо мишеней я видел серые лица тех, кто отвернулся от меня. Промахов не было. Когда я отошел покурить, кто — то поднес зажигалку к моей сигарете. Так мы познакомились с Анзором. Мы долго сидели в маленьком кафе. Я говорил, он слушал. Потом он предложил мне работу. Я долго молчал и всё – же кивнул головой.

Когда моя пуля пробила голову первой моей мишени, никаких чувств не было. Та же самая пустота, что и царила в моей душе. Я наклонился над трупом и посмотрел в остывающие глаза. Так же пусто, что и у меня. Может быть мы все мертвы? Может жизнь это только иллюзия? Кто знает… На « фене» нас кличут « мясниками». В голове возникает образ тупого типа, с красной харей. С интеллектом, как у бультерьера. Зря. Я знаю пару своих коллег. Один без ума от восточной философии, другой фанат музыки Рахманинова. Я слушаю только русский рок. Вот, сейчас, в наушниках поёт Самойлов. Моя любимая песня « Вива, Кальман». Какой текст!
«Но в час, когда полночь погасит краски,
Бывший Пьеро поменяет маску
Новый из тех, кто над ним смеялся
Превратится в гной!
Клоун не зря помнит эти лица
Вечером — шут, а теперь — убийца
В душном трактире он отрешится
С пьяною ордой!
В кабаке с визгливой скрипкой
За столом от грязи липким
Будет хохотать он сатаной!»
Это очень даже понятно. Я, правда, по кабакам не гуляю. Сделал работу и на « дно». Лучше куда- нибудь за границу. Мне нравится Лондон. Сырой, мрачный и молчаливый. Так хорошо ходить по старым улицам, уткнув голову в воротник куртки.

Хватит воспоминаний. Открывается стальная дверь этажом ниже. Скоро появится « мишень». Я достаю из –за пазухи ТТ с глушаком и медленно спускаюсь по ступеням. Из открытой двери показывается крепкий мужик, лет сорока. Я плавно передёргиваю затвор. Глухой лязг, он поворачивает голову. В его глазах нет страха и удивления. Такое ощущение – будто он ждал меня. Я стреляю…

Теперь всё решает время. Прыгаю через труп, скорее вниз – на улицу. Надо уходить. Ствол выкину у подъезда. Твою мать!! Мент в подъезд заходит. Увидел меня –застежку кобуры рвет непослушными пальцами. Ты сам выбрал себе судьбу – получай! Ё.. патрон перекосило. Долбанные китаёзы! А мент свой « Макаров» уже достал. Вспышка… Нет боли, нет ничего. Серая пустота, я погружаюсь в неё. Только слышен вдалеке чей – то плач…

2. « Мишень»

Перекрёсток трёх дорог: 8 комментариев

  1. Эх, Михаил… не дотянул… Нет конца. Лопнул пузырь. Не додул ты его до нужных размеров:( Сбилось дыхание, дрогнула рука…
    Три разрозненных портрета. Нет у них никакой связки. Должен был хоть «мент» ее дать, но …увы…

    Но одно только то, что ты пытаешься расширять границы твоего творчества не может не радовать.

  2. @ Persevering:

    Люди очень разные. Тебе кажется — не дотянул. Другой человек сказал — это лучшее моё ( а она суровый критик)…

    Какая связка, Олег? Три очень разных дороги сошлись в одной точке. Чем они могут быть связаны, кроме смерти?

  3. @ Михаил Ковтун:
    Ой, Миш, извини. Третью страницу профукал:)))) Прочитал только две:)
    Всё! Прочитал и третью) Теперь всё выглядит значительно лучше.
    Попозже ещё раз целиком перечитаю.
    Ещё раз извини)

  4. Перечитал целиком ещё раз. Совсем другое дело. Теперь всё в порядке, всё на месте. Точнее, у меня теперь всё стало на свои места). А у тебя, как всё на своих местах было, так и осталось.
    Хорошо!

    Докапашка:

    «Ё.. патрон перекосило. Долбанные китаёзы!»
    Дилетантщиной, однако, попахивает. Я понимаю, что он не супер-пупер профи. Но и не дилетант. Толк в оружии знает, да и убийство далеко не первое. Вряд ли с фуфлом связываться будет.

  5. @ Persevering:

    Дякую, пан Олег )

    Одноразовое оружие — чаще всего китайское. Первый выстрел идет нормально. А профи рассчитывает на один выстрел. Наше покупать — накладно)

  6. Михаил, на мой взгляд — это у вас самое интересное произведение после сказок. Ибо, сказки это совсем другой вид жанра, поэтому я не буду все смешивать в одну кучу.

  7. @ Светлана Тишкова:

    Спасибо, Светлана. Вы правы, сказки совсем другое. А эти рассказы просто зарисовки людских судеб. Тут нет волшебного, как и в тех же » Цветут вишни» или » Подари мне лунный свет». Разные люди, разные судьбы…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)