Картина Репина (рассказ)

— Да при чём тут я-то? –возмутился Петруха. – В детском саду научился! С художественным уклоном! Он пока дома сидел – такой тихий был, аккуратный. Даже не говорил – мычал! У него же отец, Борька-то – инженер! А эта дура нет чтобы ребёнка в нормальный садик оформить, решила, как всегда, выпендриться, записала с художественным уклоном! Как этого… Репина Илью Абрамыча.
— А дура – это кто?
— Да Валька, сеструха! А как же! Все умными быть хотят! Чтоб картины рисовали! Нарисует он… червонец за пять минут! Потом устанешь от участкового отмазывать!
— А чего плохого-то? – возразил я. – Тебя бесплатно нарисует. Во всей твоей милицейской красе. С генеральскими погонами.
— Он уже нарисовал! –помрачнел Петруха. – Гадёныш малолетний! Как мы с Борькой, ну, с отцом его, Валькиным мужем, в сарае водку пили. Очень убедительно получилось! И даже носы раскрасил губной помадой. Откуда он её спёр? И, главное, мамочке своей похвастался, Вальке то есть. Провокатор, а не живописец! Она на нас орала так, как будто сама с художественным уклоном! А чего орать-то? Ну, выпили с устатку… Подумаешь… Дура! Я бы на такой нипочём не женился! И чего Борька в ней нашёл? Не-не, мне хватит! Себе наливайте!
— Нет, кино – это несерьёзно, — сказал Костя. – Тем более про падлу. Раз он Репин, то ему какой-нибудь мольберт надо подарить. Или каких-нибудь красок набор.
— Ага! – язвительно отозвался Петруха. – Набор, краски… Я тоже сначала разлетелся! Ты знаешь, сколько этот набор стоит? Пять с полтиной! А у нас получка только через неделю. Так что облом Петрович!
— Делов-то.. –поморщился Костя и полез за кошельком.
— На двоих, — сказал я и потянул Петрухе три тысячные бумажки.
— Мужики… — растерялся он. – Я только с получки…
— Мне не надо, — сказал я. – Это, считай, мой подарок юному таланту. Глядишь, сподоблюсь когда-нибудь для увековечивания. Может, мой портрет тоже украдут.
— И про меня забудь, — сказал Костя.
Мы вдруг все трое замолчали, уставились на водную гладь. Тишина. Спокойствие. Лавочка. Бутылка. Репин Илья Абрамович. Хорошо!
— А я вот всё вас хотел спросить… — сказал я. – Как же это вам удалось взять-то его? Почти без шума, почти без пыли…
— Видали мы таких…бамбуков, — тихо сказал Костя и, сцепив зубы, хмыкнул презрительно. – Блатота, пальцы веером. Клал я всегда на таких… «героев». Большой и грязный.

А потом я шёл домой, в свою однокомнатную квартиру, к своему удобно продавленному дивану, который давно пора выбросить, но друзей не бросают и вообще предавать их нельзя. Не помню кто сказал: «Каждый из нас плывёт по жизни в своей персональной лодке, и в чужую, как не пыхти, всё равно не пересядешь.». Ничего неожиданного и оригинального в этой мысли нет, это просто констатация факта, и зачем я эти слова вспомнил – сам не знаю. Наверно, потому, что действительно эта лодка – твоя и только твоя. Персональная. А уж какая она –дырявая, неудобная, гнилая или кувыркучая, с вёслами или без – это вопрос, конечно, немаловажный, но всё-таки не принципиальный. Главное, что она – ТВОЯ! А раз твоя, то тебе и грести. Больше некому. Поэтому поменьше задавай и лодке, и всей своей жизни разных ненужных вопросов… Куда-нибудь, а всё равно приплывёшь…

Автор: Алексей Курганов

Мне 52 года, профессия - медик, врач. Живу в подмосковной Коломне. Пишу рассказы около тридцати лет, периодически публикуюсь в местных печатных изданиях, есть разовые публикации в центральных российских. Главный принцип: писать честно.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)