Блэр, Браун и моя жена

Одним осенним утром, где-то в Британии, завтракали молодой Стив МакКэнон и его добрый друг, многоопытный сэр Генри Райт. Попивая ароматный чай на балконе и пытаясь разглядеть в тумане хоть что-нибудь, Стив скучал. Сэр Генри читал газету, а когда он ее отложил, Стив словно проснулся и сказал:

— Сэр Генри, давно хотел вас спросить: что вы думаете о Гордоне Брауне?

— Ты меня напугал, Стиви. Я думал, ты сегодня не собираешься говорить, — улыбнулся сэр Генри. Когда этот седой, но все еще привлекательный мужчина улыбался, всем хотелось говорить с ним. Он неизменно притягивал к себе людей, правда, больше блондинок и болтунов.

— Извините, сэр Генри. Так что скажете?

— Думаю, Блэру он в подметки не годится, — сказал Генри, отпил чаю, поставил чашку и, вопреки ожиданиям Стива, ничего больше не сказал.

— Вы полагаете, что, в самом деле, кризис нашей экономики — целиком вина Брауна?

— Знаешь, Стив, не надо сразу начинать с экономики. Во-первых, он истерик. Я не люблю истеричных мужиков; а кто любит, Стиви? Кто любит истеричных мужиков?

— Вы что, лично с ним знакомы? – Стив вскинул брови и попытался отпить из своей чашки столь же многозначительно, как и сэр Генри минутой раньше.

— Нет. Но я читал в одной книге, какие скандалы он закатывал Блэру, когда тот еще был премьером, — отмахнулся Генри, и продолжил, — да и потом, почитай газеты. Популярность лейбористов упала до рекордно низкого уровня. На вот, посмотри, — он дал Стиву газету, тот для вида взглянул, прочел пару строк.

Допив чай, они встали и пошли прогуляться по парку, который, как и огромный дом при нем, принадлежал сэру Генри.

Какое-то время они шли молча, но потом Стив не удержался и возобновил разговор.

— А Блэр, по-вашему, ангел?

— Блэр – лидер. Настоящий. Он знает, что делает.

— И в Ираке он тоже знал, что делал?

Блэр, Браун и моя жена: 2 комментария

  1. Дени, все же мне твои рассказы нравятся больше чем стихи. Нет стихи конечно очень такие, как у тебя и нет у других -индивидуальные. Они запоминаются. А рассказ этот такой, как английский газон. Чувствуется дух и время, но так размеренно все, как чисто английское убийство. Узнаешь что к чему, только в конце рассказа. И немного чопорное, и чай, наверное уж точно не Ахмат, но ароматный черт возьми, и цвет такой коньячный, и несколько чаинок ходят в хороводе — говорят к счастью.
    С глубоким уважением. Надежда.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)