Очень Мертвый Человек

Грета устала. Хорошо, что день уже подходил к концу. У кассы стояли две женщины, но вдруг народ стал прибывать. Через пять минут очередь выросла до самой двери.

Грета не особенно старалась в университетские годы, да и сейчас ее вполне устраивала профессия фармацевта. Она работала в рядовой аптеке уже третий год. Денег хватало на проживание и кое-какую одежку.

— Аспирин, пожалуйста, девушка! – сказала первая женщина, — с моим мужем просто повеситься. Только и знает сидеть с друзьями да в карты играть, с рыбой.

— Что вы говорите!

— Ах, нет, еще с пивом. Как это я забыла про пиво. Аспирину-то дайте.

— Подождите немного, он где-то завалялся далеко… Сейчас, сейчас…

Вперед вышел мужчина в пуховике, небритый, как какой-нибудь чертов испанец, и с большим носом.

— Девушка, у меня без сдачи, будьте добры что-нибудь от спины, прихватывает часто. И побыстрее, если можно, ЦСКА – Манчестер вот-вот начнут.

— Да подождите, ради бога, у меня не десять рук.

Выскочил подросток в кожанке.

— Девушка, дорогая, опиумсодержащее что-нибудь, у нас вечерина! Кстати, не хотите посетить?

— Не хочу. Наркотики не продаем.

— Так нам для лечения.

— Слушай, парень, купи пива, ладно? – повысила голос Грета, продолжая рыться в нижних полках.

— Девушка, вы мне аспирин дадите уже? – крикнула первая женщина.

— И антиспинное, — добавил фанат «армейцев».

Обнаружилась старушка в шерстяном платке.

— Доча, мне бы арбидол, флюкостат, пирамидол, инсулин и что-нибудь, что рекламирует Ваня Ургант, если есть.

— Нет Урганта. А все остальное сейчас дам, очередь стойте.

— Она ж бесконечная, доча! – сказала старушка.

— Бесконечная, судя по всему, ваша жизнь, — сказала Грета и ушла на склад, — где же этот аспирин?

Она села на табурет, протерла виски и закрыла глаза. Внезапно стало тихо. Потом она услышала то ли гудение, то ли жужжание.

Грета вышла к прилавку. Люди в очереди как будто плавились и срастались друг с другом. Лохмотья их одежды разлетали в стороны и превращались в пыль. Девушка крепко зажмурилась, а когда открыла глаза, перед ней стоял невысокий мужчина в сером плаще до пят, серой шляпе и с серым, если можно так сказать, лицом. На «лице» был только рот. Грета схватилась за сердце.

— Кто вы? Что вам нужно??

— Хочу присесть. Успокойтесь и принесите мне стул.

Грета принесла со склада табурет.

— Я – Очень Мертвый Человек, — представился мужчина и сел.

— Вас так зовут?

— Да, только так.

Грета видела, что бежать некуда. Мужчина загородил выход. Она попыталась взять себя в руки и заговорила.

— Зачем вы… пришли? Или появились?

— Скажите, у вас есть что-нибудь от депрессии?

— Да, конечно, сейчас найду, есть на выбор несколько антидепрессантов, и наши, и заграничные…

— Перестаньте, я пошутил.

Грета оперлась руками на прилавок, разглядываю витрину и пытаясь не смотреть на незнакомца.

— Как вы себя чувствуете? – спросил он.

— Нормально… Все хорошо. Мне ничего не нужно.

— Вы пользуетесь товаром, который продаете?

— Нет, я практически здорова. Иногда, конечно, бывают проблемы, но это мелочи.

Мужчина встал и вытащил из-под плаща бутылку коньяка.

— Давайте выпьем, Грета!

— Я не пью, — сказала она, но мужчина уже держал в руке два фужера, непонятно откуда взявшихся. Он поставил их на прилавок и разлил коньяк.

— Берите.

Девушка поняла, что выхода нет, и, поморщившись, поднесла фужер ко рту.

— Одним махом! – сказал Очень Мертвый Человек и выпил сам.

Грета быстро выпила свой коньяк, часто задышала, потом закашлялась.

— Все нормально, — сказал мужчина, — вот вам сигарета.

— Что?

— Курите!

Грета затянулась и снова начала кашлять.

— Как вы? – спросил Мертвый.

— Более-менее.

Грета начала приходить в себя.

— Сейчас мы поедем домой, — сказал мужчина, и все вокруг, как в прошлый раз, то ли загудело, то ли зажужжало. Грета оказалась в своей квартире. Там было чисто, все убрано, и все стояло на своих местах. Интерьер небогатый, но со вкусом. Старый, не раз лакированный шкаф, был плотно закрыт. Среди тишины скрипнула дверь. Это старенькая бабуля в полосатых гетрах и толстом свитере вышла из туалета.

— Это ваша бабушка? – спросил Очень Мертвый Человек.

— Нет! – крикнула Грета, — это не моя… То есть… Она умерла. Вы тоже видите?

— Само собой. Я вижу всех мертвых.

— Этого не может быть. Вы надо мной смеетесь?

— Ну что вы, девушка, я же вас первый раз сегодня увидел. С чего бы?

Грета присела на трельяж.

— Откуда она тогда взялась?

— Не знаю. Может, перепутала меня со своим покойным мужем. Зрение-то уже не то.

— Слушайте, прекратите это! Мне же надо было где-то жить! Сколько можно ютиться в однокомнатке родителей, мне нужна была своя квартира! И вообще, я не знаю, кто в меня вселился тогда, когда я ей подсыпала эту дрянь в чай…

— Грета, что с вами? Вы меня с кем-то путаете. Тут не прокуратура, и меня не волнуют ваши отношения с бабушкой. Хотя, вижу, интересно у вас тут…

— Вы хотите сказать, что не специально напомнили мне об этом случае?

— Я вообще о нем не знал. Пойдемте лучше на кухню, и налейте мне горячего чаю. Только осторожнее, пожалуйста, — рот мужчины скривился, будто он ухмылялся.

— Пойдемте.

Грету трясло.

— Вы живете одна? – спросил мужчина.

— Нет, у меня есть младший брат, подросток.

— А можно с ним тоже познакомиться?

— Не трогайте его!

— Конечно нет, только поздороваюсь. Где он?

— В комнате наверно, сидит за компьютером.

— Странно. Так тихо. Обычно подростки слушают музыку, выкручивая тумблер до упора, — Очень Мертвый Человек встал и пошел в комнату. Грета пошла за ним. Дверь была закрыта. Они постучались – тихо.

Из туалета снова вышла бабушка. Она подошла к двери комнаты и приложила к ней руку. Задвижка с той стороны щелкнула, и дверь открылась. Парень в неформальской футболке и рваных джинсах, увешанный цепями, лежал на кровати без сознания. Рядом лежала горсть таблеток.

Грета побежала звонить в скорую. Очень Мертвый Человек поднял парня на руки и понес к выходу.

— Куда вы его? – закричала Грета.

— Этих медиков пока дождешься… Вынесу из подъезда хотя бы.

Девушка побежала за ним. Странно, но «Скорая» уже стояла у подъезда. Парня увезли. Грета поехала с врачами.

— Жить будет, — сказал доктор, выходя из палаты.

Грета выдохнула и обняла его. Когда доктор ушел, ее похлопали по плечу. Она обернулась. Это был Очень Мертвы Человек.

— Интересно у вас тут люди болеют… Одни лечат головную боль, другие свободно жрут наркоту… Третьи пьют чай с приправами…

— Заткнитесь, — прошептала Грета.

— Поговори с парнем. Наверняка сохнет по какой-то институтской шлюхе. Ты вообще по сторонам смотришь, милая?

Грета опустила голову и закрыла лицо руками. Потом оглянулась: в коридоре никого не было.

Неделю спустя.

Вечером в дверь позвонили. Грета открыла и увидела на пороге Очень Мертвого Человека. Он протянул ей гвоздичку.

— Держи, сестрица! – воскликнул улыбающийся брат и впрыгнул на порог.

— А, это ты… — протянула Грета, — мне бы успокоительное не помешало.

— На второй полке, что, забыла? – брат разулся и побежал доставать таблетки.

— Как сходил?

— Хорошо! Я забрался на ее сраный третий этаж, выбил это чертово стекло и ввалился в ее гребаную комнату.

— И что она?

— Она пила вино с каким-то говнюком. Он сунул мне в репу, а потом я ему два раза.

— То есть, счет в твою пользу?

— Конечно! Вот твое успокоительное, — он дал ей таблетку и налил воды в стакан.

— Ты даже не поговорил с ней? – спросила Грета, заглотив таблетку.

— Поговорил. Она сказала, что у него 22 сантиметра.

— Ничего себе! – воскликнула Грета, — я не пойму, а ты-то чего лыбишься?

Брат прыгнул на диван и включил телевизор.

— Рад, что мне не приходится таскать на себе такую хреновину.

Грета рассмеялась и отпустила брату леща. Он тоже засмеялся.

Толпа ждала, перешептываясь нехорошими словами. Грета, взяв в руки бутылку пива, вышла к прилавку.

— Ну что, граждане? Кому аспирин, кому ружье?

Очень Мертвый Человек: 20 комментариев

  1. Серенькие люди, серенький закат,
    Серенько, убого в очередь стоят.
    Крыша сдвинулась у Гретты, прочитала я,
    Часть первая понравилась и была такова,
    А вот вторая мистикой неровной мимо проплыла.
    Безнадегой, холодком веет от ЛГ вокруг
    Страшно стало, тихо жутко вдруг,
    Может по соседству все провизоры живут.
    Благо Мертвый Дядя приходит лишь к тому,
    У кого рыльце бледное в пуху.
    Рассказ -то снова в Рождественскую тему. Аж страшно. Так все меж строчек прочитать и жизнь раем не покажется. Я так думаю тяжела жизнь людей плывущих по течению, которые проживают свой каждый день без интереса и без стремлений. Вот они и дипрессуют и устают, потому — как не видят призывных солнечных лучей за горизонтом, и в их душе никогда не звучит Джаз и даже не слышат над ржаным полем, как поет соловей в синей высоте. Отсюда и пофигисткое прозябание жизни. Когда день прошел и следующий не лучше. Опять же мораль сей басни такова: — Не делай дурных поступков, не будет мучить совесть и Мертвый человек не сможет найти к твоей душе дорогу-.
    Ой прости Дени, рассказ понравился, но не буду больше копать. Это лишь мое сугубо личное мнение после прочтения, а ты наверное другое что-то имел ввиду. Посмотрим. С НАСТУПАЮЩИМ РОЖДЕСТВОМ!

  2. Вообще понравилось.
    Только [краснею] можно чуть более разжёванную версию для тех кто на бронепоезде? 🙂

  3. ОМЧ, значит))
    Мощно, чувак. А самое интересное, что она так и не сделала ничего по назначению в месте действа сего. Так и не продала никому ничего) Больше всех жаль чувака — болельщика конского, ведь они все равно проиграли)

  4. @ moro2500:ТЫ ЧАСОМ НЕ ПЕРЕПУТАЛ. ВРОДЕ НАСЧЕТ КОНСКОГО В ДРУГОМ РАССКАЗЕ, ЗДЕСЬ БОЛЕЛЬШИК- ЦСКА – Манчестер
    А МОЖЕТ Я ЧЕГО СПУТАЛА. РОЖДЕСТВО ЖЕ!

  5. @ moro2500: ВОТ ВЕДЬ ПРАВО! СНОВА НОС МНЕ УТЕР! НУ И ЛАДНО. ПОЙДУ ПИТЬ МАРТИНИ С ГОРЯ.

  6. Надежда — спасибо огромное за ваш огромный отзыв! Вы опять читаете в 3 раза больше, чем я пишу, а это значит, я могу писать в 3 раза меньше)) Шучу, конечно. Однако, зрите в корень. А вам не кажется, что Мертвого Человека маловато в рассказе?

    Жорж — вам повезло с транспортом)
    А разжевывать тут, прямо скажем, нечего. Рассказик родился за 5 минут аз-за рекламы какого-то лекарственного препарата)

    Моро — да, ОМЧ. Но в случае с ним лучше ничего не путать)
    Чего кони проиграли-то? Манчестеру — да, зато в плей-офф. Не в пример некоторым ))

  7. @ Orlando: я так решила, что мне все показалось, что все в самый раз. Ой чего-то я тут наворотила, но ты понял. Все увидела в рассказе, что хотела увидеть. Не больше не меньше. Только Моро со своими конями — лошадями, чуить с толку не сбил. Решила кое, что уточнить и перечитать, а он сам при….. короче все нормалек.

  8. Orlando написал:

    Манчестеру — да, зато в плей-офф. Не в пример некоторым ))

    fuck!!!
    Ну и что, зато мы выглядели покруче, да и группа — не чета!!!

  9. @ Светлана Тишкова:
    Спасибо. И вас с Рождеством, уже наступившим!
    К слову, раз уж коснулись этой философской темы: мы здесь все собрались, видимо, потому, что считаем себя творческими натурами. А есть люди, которые прямо говорят: я человек не творческий. В то же время многие считают, что в каждом человеке есть какой-либо большой талант. Как думаете, это так? Вот хотя бы на примере героя вроде моей аптекарши.

    @ Anna Vardo:
    Спасибо, очень приятно)
    Не желаете подискутировать за знакомство на тему, предложенную чуть выше?

  10. @ Orlando:
    Денис, по поводу таланта могу сказать одно, что он есть есть не у всех. Это от природы: либо есть, либо нет. Но талант помимо всего этого нужно еще и развивать.
    На мой взгляд, героиния этого произведения наделена хорошим воображением.

  11. @ Orlando:
    @ Светлана Тишкова:
    С Вашего позволения хочу ворваться в дискуссию.
    Героиня рассказа , как бы из многочисленной плеяды сереньких людей.

    А есть люди, которые прямо говорят: я человек не творческий. В то же время многие считают, что в каждом человеке есть какой-либо большой талант. Как думаете,

    Однажды я читала статью известного детского психолога из японии. Фамилия была трудная для моего восприятия и я ее не запомнила, а вот содержание этого труда врезалось в мою память, так как полностью подтверждало мою точку зрения на этот счет. Он писал, что каждый человек обладает каким либо талантом, весь вопрос состоит в том, что он может быть скрыт. Интеллект человека закладывается в сознании человека и формируется на подсознательном уровне на 80% начиная с зачатия ребенка до достижения им трехлетнего возраста. А всю оставшуюся жизнь лишь совершенствуется и приобретается всего20%. Поэтому каждый идущий навстречу человек, совершенно не примечательный и вот как ЛГ не интересующийся в общем-то ничем на первый взгляд. В итоге просто не реализовал возможности своего потенциала, так как не получал от матери должного тепла и информации в достаточном объеме. Но в жизни таких людей может однажды сверкнуть искра, может просто солнечный лучик и стресс или встреча с чем-то необъяснимым перевернет их восприятие и проявит талант. Вот только в чем? Это будет зависит от того, кто станет этим буфером или что. Героиня пока спит психологически, но я думаю ей нужен толчок. Просто так гениями не рождаются, а таланты формируются великим трудом. И примеров этому много и один из них великий скрипач Паганени, которого запирал отец в сарае и бил по пальцам за фальшивые ноты.

  12. Должен констатировать – со времен моего последнего появления на сайте твои тексты совершенно не изменились, и это к лучшему! Стабильность – очень неплохое качество для автора. Продолжай в том же духе, Orlando

  13. Рамантег, спасибо на добром слове! Правда, я считаю, что стабильность — неплохое качество для снайпера, а молодому автору нужны эксперименты. Благодарю и за наводку, может, двинусь с места в ближайшее время)

  14. @ Светлана Тишкова:
    Светлана, вы что, считаете, что вся эта история героине привиделась? Может быть, вам еще и кажется, что я это все выдумал?)

    @ zautok:
    Не уверен, об одном ли авторе мы говорим, я тоже фамилию не помню. Но что-то похожее читал. А случай Паганини — это прости хит занятий по МХК )

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.

Я не робот (кликните в поле слева до появления галочки)