«Ночами приходит море.
И снится порою мне,
На счастье или на горе ,
Морская душа во мгле».
Николай Каверин
http://www.proza.ru/2010/06/12/429
— «Швартовые отдать!» — Звучит команда. Вторит ей только шепот прибоя да лязг якорной цепи. Я стою на причале, подняв голову, и смотрю на Белый пароход, как он медленно, словно нехотя, покидает Гавань. На верхней палубе мой отец, он машет мне рукой…… Все шире становится черная полоска воды между бортом и причалом, она бурлит и клокочет.
Вот мой отец-капитан снова ушел в море, и мы с мамой сегодня снова расстались с ним на долгие месяцы всегда опасного плавания. Провожаю плавно уходящий от причала белый пароход, а сердце сжимается в тревоге. Что ждет его в краю далеком? Какие шторма уготовила ему судьба? Вокруг судна над неспокойной поверхностью темной воды тревожно кружат и кричат чайки. Белые птицы то резко взмывают ввысь, то, завидя добычу, камнем бросаются вниз, навстречу волнам. Они желтым клювом что-то мокрое мгновенно выхватывают из морской пены и снова взмывают ввысь.
Я не иду домой, я устало и отчужденно бреду по осиротевшему причалу. На моих щеках соленые брызги стекают к губам тонкими ручейками. Я не могу осознать то ли это слезы, то ли мельчайшие брызги, сорванные непокорным ветром с непрерывно волнующегося моря. Я облизываю губы и глотаю соленые капли. Их вкус, наполняет мое сознание чувством необъяснимой тревоги и действительной потери. Оглядываюсь назад. Я вижу до самого горизонта качающиеся черные и злые валы воды с набегающими белыми гребешками, предвестниками будущего шторма. Пора торопиться домой. Там меня ждет милая Саша…..
Прошло много лет, но каждый раз, попадая в любой портовый город мира, я всегда стремлюсь побывать на морском причале, наедине с морем.
И вот Одесса. Снова передо мной начинающаяся от порта, знаменитая Потемкинская лестница. Сколько раз, будучи маленьким ребенком, я поднималась по ее широким бесконечным ступеням, когда возвращалась с мамой с ее работы. Мне хотелось спать, но я шла, закрыв глаза дремала на ходу и цепко держалась за теплую мамину руку, полностью доверившись ей.
Сколько ярких детских воспоминаний проносится в моей голове при виде знакомых символов города…. Самым волнующим воспоминанием тех лет, всплывают в моей памяти образы уходящего в высь синего одесского неба и Потемкинской лестницы под ним. Она снова, как тогда, уже в те далекие годы, уводит меня от порта в шумный и неповторимый город.
Шаг, за шагом ступая, закрыла глаза — нирвана. Как в детстве иду, считая, ступени. Вот последняя ступень — сто девяносто вторая. Труден к небу подъем. Но там, на верху меня поджидает Дюк, я это твердо знаю. Знаю, что к Дюку можно подняться с комфортом на вновь построенном фуникулере, но нет, я снова, как в детстве, упорно пересчитала ногами все ступени.
-» Здравствуй, Дюк! Прости, устала.» — Близко подойдя к нему, говорю я тихим шепотом..
-«Друг детства моего. Страж мой дорогой! Я постою с тобою, тут рядом, тихонечко, без слов погляжу на тебя. Какой ты сегодня? Нет, не изменился, ничуть, все тот же только мой!».
Сердце бьется, как раненая птица в тревоге, словно я чувствую, как от меня ускользает надир. Нахлынувшие воспоминания, словно пазлы рассыпаны бесформенной россыпью по гладкой поверхности стеклянной столешницы. Разноцветные неправильной формы детали общего рисунка скользят, цепляясь одним углом за другой и, не желают складываться в четкую картину.
Я, дитя моряка, склоняю с почтением голову, перед Дюком, словно, отдавая дань памяти кораблям, не пришедшим с морей. Грусть воспоминаний и радость от встречи с Одессой переполняет все мое существо.
В какое-то мгновенье я начинаю, слышать шум улиц и мне кажется, что я слышу шум прибоя, чувствую эти трепетные запахи приносимые легким ветерком с моря. Пазлы памяти начинают постепенно складываться в моем сознании в яркие картины беззаботного детства и юности. У меня появляется нестерпимое желание пройти по знакомым улицам к тем интересным для нас местам, куда шумной ватагой мы обычно сбегали со двора. Наши родители тогда от долгого нашего отсутствия приходили в отчаянье. Нам было так весело, ведь мы не уходили в — никуда. Мы уходили искать край земли, мы бредили путешествиями и были полны отваги. Край земли имел свое кодовое название — «Конец огурца», уж не знаю сейчас и почему,но этот край света находился почему-то у Золотого Дюка…….
На перекрестке дорог я останавливаюсь в раздумье: — «Куда мне направится, может быть в «Александровский парк»?»- размышляю я.
В тени зеленых аллей парка живет своей жизнью «Зеленый театр», который помнит голоса Утесова, Райкина, Тарапуньки и Штепселя, Водяного. Дорожки парка бегут и переплетаются, словно шалят в зелени зарослей кустов сирени, завлекая на танцплощадку. Магнит танцевального рая, соблазном манит в свои объятья. Блистающий мир развлечений, многочисленными серпантинами дорожек, уводит прямо к морю, на пляж «Ланжерон». На парапетах у лестниц, ведущих к пляжам, кое-где сидят старушки, одни торгуют семечками, а другие — озадачивают приезжих своим неповторимым говорком Одесситок, они кричат: «Пшенка! Пшенка! Подходи пока горячая!» — Ловко посыпая солью, кочаны вареной кукурузы.
Но я не иду в Александровский парк. Пересекаю Екатерининскую площадь и направляюсь к Екатеринской улице. Я обязательно должна побывать у здания Оперного театра, построенного архитекторами Фельнером и Гельмером в стиле венского барокко. Архитектура стала моим призванием и моей жизнью. Последний раз я смотрела там грустную «Жизель», но увы, как давно это было.
Иду не спеша, по Екатериненской мимо входа в Пале — Рояль. Вот она, моя любимая главная улица моего детства, моих шалостей и грез.
Сегодня я снова здесь. Сворачиваю на Дерибасовскую. По ее брусчатке, словно кастаньет перезвон разносится неторопливый стук моих каблучков.
Такой знакомой до боли дорогой из детства идет мой путь, прямо до «Городского сада». Его фонтан, казался тогда самым огромным в мире, с самыми высокими струями воды и самыми неповторимыми красками сверкающих брызг. Сворачиваю к нашей старой ротонде, над которой, как и раньше, наклонились ветки каштана. Ветерок качает ветви, которые своей тенью перекликаясь с тенями от узоров ажурных кованых решеток ротонды, рождают на асфальтовых дорожках, мистические образы, перекликающиеся с новыми и старыми образами скульптур сада. Кажется, что все вокруг живет, а я застряла где то в межвременном пространстве. Такая здесь тишина, что хочется остановить стрелки часов, чтобы все замерло и лишь я могла двигаться, расставляя людей на те точки и места, где я хотела бы их видеть сегодня и сейчас, но увы, это невозможно. Сейчас мне это очень помогло бы…
Отдохнув в ротонде, отправляюсь любоваться новым «Фонтаном ароматов» и вновь установленными скульптурами. Первого апреля 1999 года на Дерибасовской улице в Горсаду был открыт памятник Ильфу и Петрову «12-й стул». Архитектор М. Рева. Под стулом, на постаменте надпись: «Граждане Одессы — Ильфу и Петрову». Я где то читала сообщение об этом. Теперь же, мне не терпится посмотреть на это чудо малых архитектурных форм. Скульптура «12-й стул», действительно великолепна. На стул можно присесть и сфотографироваться. Как много здесь нового,
Но снова память возвращает меня к тому дню проводов отца. Кто мог знать тогда, что день проводов в поход, станут годами ожидания. Он ушел в море тогда — навсегда, оставив со мной только Сашу. Оставил вопросы, вопросы, одни лишь вопросы. И боль утраты….Весь мой путь к родному дому полон поиска смысла.
Иду дальше по Дерибасовской и вспоминаю, вот здесь где-то Пассаж. Дойдя до Пассажа спешу через сквер Соборной площади к Спасо-Преображенскому кафедральному Собору. Раньше его не было, он был уничтожен, разрушен, в годы репрессий. Друзья писали, что храм восстановлен и снова радует прихожан. Восстанавливали храм по архивным документам и литературным источникам.
От Собора мой путь лежит по Преображенской до Тираспольской Площади. Странно, но я всегда помнила, как его называли «Тираспольским треугольником», в моем воспоминании сохранилось именно это название. Вероятно, именно здесь мы решали, куда ним отправится в очередное наше путешествие по покорению мира. Вот и сейчас «Тираспольский Треугольник» встречая меня, озадачивает раздумьями о выборе дальнейшего пути. Какой путь выбрать из трех? Почему трех:? влево и вправо по Преображенской -два, третий по Тираспольской улице, четвертый по Нежинской и пятый по Жуковского. Какой из пяти правильный? Там пять родных одесских улиц, но только одна из них ведет к родному дому. Старый трамвай вагоном едва замаячил, перезвоном приглашая на шумный Привоз подвезти, но я твердо знаю, что мой путь прямо по Тираспольской до Прохоровского сквера. Через него на, к Разумовской, всего лишь свернуть. Вот, наконец, и дом четырнадцать, последний, пятый этаж….. .
-«Здравствуй мама родная! — С порога кричу, но меня встречает взгляд грустных глаз.
-«Не грусти дорогая, я опора твоя навсегда, а ты всегда мой причал!» — Обнимая ее, я тихо шепчу: -«Я вернулась домой. Так было, так есть, и так будет»….
Но все чаще и чаще, память свою, в сердце клочьями рву. Бисером бросая ее на канву своих воспоминаний, вышиваю свою картину крестом — «Как отца провожаю и жду»……
А годы уже не текут, а бегут своей чередой, покрывая сединой виски, и будоражат память, все еще такими живыми картинами…
Годы уходят, но так же, в порту и на рейде стоят корабли. Только другая девушка шепчет тихо, склоняясь у Дюка:
— «Мои корабли семь футов под килем желаю вам родные мои!»…….
/Посвящается Сергею и Александре./
Надежда. Полностью ты овладела моим сердцем Я прошёлся по улицам Одессы, хотя немного своим маршрутом(это когда Опера остаётся слева), вспомнилось и пережилось многое. И молодая, смелая одесситка( мне-35, ей- 19) снова первая целует меня… Молодец!
@ Валерий Казимиров:
Ты заметил, что я все переделала. Твое замечание меня, как обухом по голове ударило. Я поняла в чем дело. А Опера у тебя слева была, потому, что ты с деребаса в сторону кушерей шел. Бывали там и мы. Это ж самое место для поцелуев. До Дюка и налево. Кустов там и сейчас заросли. Не веришь — проверь. Мне все еще пишут мои мальчишки со старого двора. Нашли меня здесь на одном из сайтов. Сейчас в рейс уходят десятого и снова на пол-года. Были времена, первых шалостей и поцелуев и «провожали корабли, совсем не так, как поезда», да только не все они возвращаются и теперь. Наверное поэтому и дружба на всю жизнь.
Спасибо, Надюша! В Одессе доводилось жить году в 2000-ом… Снова вспомнились, благодаря твоему произведению знакомые места… Красиво!!! Умничка!!!
@ Татьяна: Это хорошо, что вспомнила. Значит узнаваемо. Старалась белее точно сохранять последовательность дороги к дому, не упуская дорогих с детства мест и памятных для всех нас. С благодарностью и теплом. Надежда.
Надежда, ну выдала)))
Стиль такой непонятно-интересный… Что-то вроде белого стиха? 😉
Одессу — люблю, названия все в памяти освежил конечно. Когда же я там был последний раз? В школе еще…
А ведь у меня там друг армейский живет — звал давно-давно… а потом потеряли связь. Может теперь займусь его поисками) Да съезжу — рядом ведь…
@ moro2500: Непонятный стиль говоришь? Но если почитать на других ресурсах и посмотреть разделы то там есть такой стиль, как рассказ в стихе. А еще бывают и такие задания, где есть прямая линия заданная изначально и заданы названия в определенном количестве и порядке их следования. Как знаешь, так и крутись. Мне повезло. Эту прямую линию я прошла от причала до порога родного дома, и мысленно не споткнулась, вспоминая где и что. Знаешь, как говорят: «Там каждый камушек знаком». И главное было не стих, как таковой, а смысл одного события заложенного в строках. Это я к тому, что либо мы ищем рифмы, либо смысл. Все разом объять не возможно читая произведение любого автора и в любом виде. Самого главного ты и не заметил, что хронология пути соблюдена и была причина написания этого повествования.
@ zautok:
Все я заметил))
Я и не читал, как стих, ты не думай, что я прикопался — я просто спросил. 😉
Такое впечатление, что ты ожидала, что кто-то прицепится — и решила сделать этим «кто-то» меня))
Я просто читал внимательно и радовался.
Кстати, ТИРАС! 😉
@ moro2500: Да ты Вовка прав. Я его боялась здесь и выставлять. Потому, что только слышу, что рифма главное. Потом Евтушенко почитала и Жоржа Захарова и других. И решила выставить. Оно давно написано. Просто размер был другой по строкам. Но так я сама легко бегу по лестнице. А ты и правда возьми девчонок и в Одессу на пару деньков. Можно и катером. Это здорово в круиз.
А вот в форуме Олег выставил стих Ленской Инны. Ты читал в ртеме литература. Очень красивый стих. А вот этот — Машеньки Пушкиной. История любви доказывает,
Если человек одарён силой
Притягивать к себе Любовь
То ему прощаются
Все его пороки,
Недостатки внешности
Но если же не дарована,
По странной причуде судьбы,
Эта сила — то Человек
Пребывает словно под
Непрерывным пристрастным
Следствием, которое имеет
Целью обвинить его
Любой ценой
И тогда не прощается
Ничего-, ни жест, ни слово,
Ни дыхание…
Мария Пушкина 27.02.2010 22:05
Ты знаешь? Одесса — это жемчужина Украины и с ней, с ее духом не сравнится не один город мира. Один Привоз, что значит или Аркадия — Это все песня.
Надь, замечательный стих! У меня с Одессой тоже много связано. Вот, прочла, потом сидела минут надцать вспоминала… (я окончила одесский медин). Спасибо! Чмоки. Алена.
Надежда, спасибо за экскурсию. У меня была возможность съездить в Одессу, когда я была в Феодосии. Теперь очень жалею, что отказалась от поездки.
@ wf0005: Алена. Студенческие годы — это самые незабываемые и счастливые времена. Тем более в Одессе. Спасибо Алена и вспоминай. Там столько солнца. С уважением.
@ Светлана Тишкова: Как жаль. Но все поправимо. Еще длинная жизнь. Если получится обязательно поезжай. Присядешь там на лавочку рядышком с Остапом и увидишь чаек полет. услышишь неповторимый Одесский говор. С уважением. Надежда.
Вам за экскурс Спасибо!
Закрываю глаза, Хорошо!
Описала красиво,
Будто рядом с тобою прошёл.
Ришельевская в небо
На ступеньки считая вставал.
На причал этот мне бы!
Жаль в Одессе пока не бывал.
С Теплом и Уважением!
@ Сергей Бабинцев: Да экскурс был бы более чувственно доступен если бы там бывал. В этом и кроется секрет этого послания. Он написан как рассказ — воспоминание о дороге к дому. Просто необходимо побывать в Одессе. Это один из городов о которых говорят: «Города где я бывал, по которым тосковал…» Спасибо, что забежали на огонек!
Поражаюсь твоим талантам…стиль такой необычный.. А экскурсия хороша!!!!
@ Валерия: Спасибо Лерик за отзыв и за прочтение. Ну а стиль не нов. Бывает хорошо забытое старое, как новое. Но главное экскурсия. С уважением. Надежда.
Отличное стихотворение! 5 баллов!
@ Anna Pavlova: Большое спасибо, что прикоснулись к моей истории. Не смотри на меня дорогая
@ Anna : Я тот человек, который пишет сердцем, порой переступая все правила стихосложения, ритмы, катрены и рифмы. Я пишу рассказы и рассказы в стихах — только по ритмам своей души, уходя очень далеко от асфальтовых дорог и пробираюсь сквозь тернии, набиваю себе шишки, но это моя жизнь и это моя история.
А Вы старайтесь не уподобляться мне такой неуправляемой по жизни и не признающей каноны. Пишите правильно соблюдая все законы. Трудно выживать, если ты против течения идешь только своей, одной, тебе ведомой дороге и не сворачиваешь, даже если тебе преграждает путь горячая лава страстей и непонимания. Изложить свои мысли всегда трудно, а иметь свою твердую позицию еще труднее.
И один еще маленький совет! Каждый видит со своей колокольни. Но душу своего произведения видите только Вы — Автор. Умейте защищаться и отстаивать ее, но в пределах толерантного отношения к авторам постов. Удачи ВАМ! С уважением. Надежда.
@ zautok:
zautok написал:
ВОТ!! Вот ,Надежда, в чём суть- сутей ! Не в размерах, не в рифмах с клаузулами заключается Поэзия( как некоторые грамотеи пытаются растолковать, научить «правильно и «хорошо» писать).
Поэзия- великое средство для передачи состояния человека,- грусти, радости, отрешённости, просветлённости, решительности, тоски, вопросов, воспоминаний и т.д.
С праздником 8-е Марта!
@ Валерий Казимиров:Спасибо за поздравление.
Знаешь после очередного боя типа от чего и чем «воняет» и хорошо или плохо «просто», я обратилась за советом к классикам и известным современным корифеям писательского таланта. Была такая крамольная мысль, а возможно я не права? Ведь может человек ошибаться или может быть съедаем пороком гордыни не замечать своих промашек? Я пошла в наше общество книголюбов, в котором практически всю сознательную жизнь «тусуюсь», в отдел культуры, там собираются наши литераторы по четвергам, вытащила главного издательства и приставала к ним с вопросами о ритмах, стилях и рифмах. В итоге мне запихнули сборничек стихов Евтушенко и очередной томик стихов Ф. Алиевой и Палевина. Мы выпили шампанского за мировую и они мне сказали: «Не делай нам головную боль. Если ты погонишься за ритмами и рифмой то забудешь зачем пришла в этот мир». Главное говори правду и сей добро. А стиль у тебя есть и ты не должна ему изменять». Я верю этим людям. Они авторы многих вышедших книг и весьма уважаемые люди. Свои первые стихи я начала писать, когда сидела на лавочке еще поджав ноги, а Кайсын говорил: «Будь упорной детка. Я в тебя верю». Я перестала писать и 20 лет молчала, а теперь учусь заново. И кому не нравится, я не неволю. Я пишу свою летопись и у меня есть те, кто ее читают и радуются или плачут со мной. А ты Валерий меня понимаешь и мы с тобой где-то мысленно совпадаем, потому, что это одна школа и одни корни начала пути. А вообще мы все «родом из детства», просто нельзя забывать свои корни и свой дом. Это придает силы и рождает воспоминания.
@ zautok:
Надежда! Да с наступающим же! Уже наливать вовсю пора!))))))))
В целом, не зацепило!
Но очень понравилась вот эта строчка: «Как отца провожаю и жду.» — прям из-за нее перечитал! 🙂
@ Валерий Казимиров: не пью. Еще не наливают. Еще отсыпаются.
@ A. Julembo: Я тебя понимаю. это такое документальное кино «Воспоминания из детства». Эту хронологию дороги может понять только тот, кто ее прошел.
А строчка — она длиною в жизнь.
Спасибо, что заглянул. Удачи в творчестве. С теплом и уважением. Надежда.
Отлично… пробрало как самогон 🙂
@ Alik Gerd: Щоб мы таки жили!
Все то же, только переработанный вариант.
Куда уходит детство? и где наши веселые дни7 Эх! Ма!
@ Meri:
Наверное оно осталось там на нашем танцевальном круге на Лонжероне Одессы, а может быть зацепилось за облака на Ак-Кая и смотрит оттуда на нас сегодняшних, покачивается на качелях времени и подмигивает нам звездами. Посмотри. Вспомни и улыбнись. В этом году осень не спешит к нам, хотя кое-где уже летают белые мухи. С 21.10.2010 обещают Бабье лето. Может быть и к нам придет золотая осень наконец-то. 23-го встречи в Атажукинском. Собирайся, пошуршим золотом кленового листопада. Dress code от самого свободного до самого фантастиш!
С улыбкой. твоя Н.
Дорогая Надежда, первый раз читала Вашу прозу. Она не уступает Вашим стихам: в ней всё та же трепетность и душа. Читала с удовольствием, вспоминала своё детство. Дальше Питера я нигде не бывала на западе, так что Одессу знаю только по рассказам матери. Она там бывала ещё совсем молодой, до замужества. А потом, после встречи с моим отцом осела в Сибири, даже после его смерти никуда не выезжала. Но я очень люблю смех и юмор, поэтому мечтаю побывать в признанной » столице» неподражаемого юмора. И не забывая о наших потерях, надо жить дальше, пока дышишь. Ещё раз благодарю за Ваш талант. С уважением. Лора.
@ bratchanka:
Лора, Одесса действительно удивительный город. Удивительны люди их диалект. Все рождает неповторимый колорит столицы юмора. Я тоже родилась и жила в Питере, но немного и в Одессе в детстве. Мы вывозили к морю маму. А потом мои дедушка с бабушкой переехали туда и после окончания школы, с наступлением летних каникул, мама сажала меня в самолет и на все лето отправляла к ним. Там с братьями, тоже Питерцами мы и познавали жизнь во всей ее прелести и свободе.
@ zautok:
Реально, закрыл глаза и будто шел с Вами вместе, давно не был, увы, ребенком тогда еще был…
Описания, ну просто шикарные… Жаль конечно что так получилось, но нужно идти дальше…
С уважением. И.
@ Иван Татарчук:
Спасибо Ваня. Вот это я с удовольствием бы опубликовала в сборнике. Но этот рассказ не обсуждался в жюри и не имеет статуса даже рекомендованных. Никто так и не выставил на обсуждение. Видно все похвалы в постах, как говорит Моро — просто лесть.
Но я все же не брошу писать. Кто-то же читает. Статистика упрямая вещь.
Это посвящается маме и папе во первых, а во вторых проверено очень известным писателем из Одессы. Фамилию называть не буду без его спроса. Но погонял он меня, спасибо ему, по старым картам города, нещадно. Все твердил, как Станиславский: — «Не верю». Спорили, доказывала, но потом написал: — «Угомонись! не трогай больше».
Надежда! Я вот тоже вспомнила своё детство, скорее, отрочество. Довелось один раз в жизни побывать в Одессе. В школе, после 8 класса, мы ездили в трудовой лагерь ( по блату!!!) в совхоз виноградарства и виноделия им. Таирова, что был под Одессой. Вот там я узнала, что такое «каторжная» работа: под палящим солнцем подвязывали к шпалерам виноградные лозы или пропалывали тяпкой арбузы. Благо, работали с 5 утра всего 4 часа. А потом — свобода! Вот и ездили несколько раз гулять по Одессе. Как в сказку попадали. Набережная, Потемкинская лестница, а особенно, Оперный театр так напоминал родной Ленинград! По которому я всю жизнь начинаю тосковать, если уезжаю куда-нибудь, буквально через неделю.
Так что, исполняю твоё желание — из поста Ване — предлагаю обсудить сей рассказ жюри.
@ Seliza:
Спасибо Лиза. Этот рассказ мне очень дорог.
Южные приморские города… Чем то они похожи. Я читал твой рассказ, а перед глазами стоял мой город. Спасибо Надежда.
@ Михаил Ковтун:
Миша, южные города все похожи немного на праздник с послевкусием грусти расставания.
Одесса блин заграница блин, суровые лица таможенников и сало контрабандное
Надежда, перечитала еще раз. Так зацепило…
@ Светлана Тишкова:
Я рада, что порадовала тебя. этот рассказ документальный. Без вымысла и фальши, ну впрочем, как и другие.
Очень жалею что не посчастливилось воочую увидеть Одессу… Спасибо вам, Надежда! Столько чувств нахлынуло после прочтения… Столько мыслей… Конечно, высший балл!
@ ulanova:
Спасибо Люда. Наверное поняла, что посвятила его папе с мамой. Володя Моро ругает меня, что я редко пишу прозу, но проза для меня — это правда моей жизни. Каждый рассказ лежит то полгода, а то и год. Выставляю и постоянно, что-то подправляю. Рассказы и мои дети — это моя жизнь. К стихам почему-то отношусь по другому. Все пишутся спонтанно, вытекая из воспоминаний или какого либо события дня или брошенной кем либо фразы. Все они просто экспромты, но потом конечно по возможности возвращаюсь и дорабатываю. Очень помогают замечания сделанные в процессе обсуждения, если в них видно, что требует доработки. Времени нет совсем.. Спешу жить. Дважды я уже поняла, что стрелки часов нашей жизни могут замереть в определенное время. И если судьба подарила мне шанс начать все с начала, встать и научиться ходить, хочу использовать этот шанс с пользой.
Как же всё близко и захватывающе!!!! У меня сестра двоюродная в Одессе живёт, словно у неё в гостях побывала. Талантливейшее произведение. Так мастерски всё описано, что просто читала, открыв рот. Так захотелось почувствовать шум моря, что наверное не усну… Надь, спасибо за эту сказку! Фантастическое произведение, просто бомбовское!
@ Марина Дорих:
Маринка, это не сказка. Это быль из моего детства и документально все. Это дорога к моему дому. Посвящено маме и папе.
До странности понимаю Вас! Похожие чувства меня заставляют торопиться сюда из дальних мест. Моё появление в Одессе произошло не в детстве. Я всегда надолго останавливаюсь перед новым Морвокзалом рядом с нашумевшей гранитной композицией зародыша в плаценте. Это — мой случай! Я был зачат на Карла Маркса 3. Моя мать следовала за отцом, страдавшим от хрущёвских репрессий в Новороссийск, а затем в Крым, после инсульта и паралича, случившегося с ним, в Главный военноморской госпиталь, где его комиссовали и уволили со службы. Выбрав для проживания Минск, они уехали туда получить квартиру. Возле Минска находится Борисов, где родилась мать и тогда жила моя бабушка, на помощь которой надеялась моя мама. Я родился в поезде и сняли меня с него именно в Борисове. В детстве я слушал много рассказов про Одессу, но ни разу там не был. Прожив много лет в Минске и похоронив родителей, я странным образом познакомился с одесситкой. Произошла внезапная любовь, удивительная для моего возраста и опыта. В Минске меня держали только могилы, а её помощи ждали старенькие родители под Одессой. Мы переехали. Украина ударила видами на жительство и гражданством, Беларусь — выходом из гражданства. Всё это выпило кровь и нервы, о деньгах я не говорю. Гражданство я получал Указом президента Кучмы, а белорусы меня просто лишили гражданства и сделали гражданином Мира. Местные власти не знали, куда меня выслать. Я предлагал в Швейцарию. В Одессе уже 14 лет и ни разу не чувствовал себя чужим, хотя украинские ряженые националисты недавно, первый раз после приезда, порекомендовали ехать на вонючую родину. Это произошло от знакомых, когда моя любимая собачка справила нужду во время их митинга и зажигательной речи. Мир им и благополучие. Мы с собачкой отряхнулись и ушли. Чувство ностальгии мне хорошо знакомо, но после трех дней в Минске я чувствую себя чужим и нездешним, ужасно хочу домой, сюда и в этот Город! Обожаю здесь всё, хотя это произошло и не сразу. Учитывая моё происхождение, думаю, что есть генетические струны внутри меня. Спасибо вам за талантливое и приятное при прочтении произведение! Удачи и успеха в творчестве!
@ Aleksandr Kasko:
И ВАм Александр спасибо. Словно побывала в городе детства. Все конечно не просто. Все не укладывается в голове, что нельзя вот так просто вернуться в город, что есть границы и это уже зарубежье. Зарубежьем стало место где ты провел босоногое детство, где впервые танцевал на танцплощадке в Ланжероне, Где цвела сирень и где пришла первая юношеская любовь… Первый фильм «Лимонадный Джо» и много, много всего.
А насчет выпадов типа:- Поезжайте к себе домой», так старайтесь просто не реагировать на это. Твари везде есть и это можно услышать везде и в большей мере в Москве например. Сейчас порой люди забывают о своих корнях и свою неустроенность и свои проблемы пытаются выплеснуть на других и вовсе не от большого ума. Сама я Питерская. Родилась в Питере, но живу в данный момент на Кавказе. Как сейчас принято называть в горячей точке. Самое интересное, что именно здесь, где живут представители не только Кавказских национальностей, но и украинцы и русские и полный набор всех национальностей, люди очень трепетно избегают говорить подобное, что бы не накликать беду., но попадая в в Москву или куда даже мы русские слышим подобное бросаемое нам в лицо.
Жить сейчас надо быть мужественным. Удачи вам и пишите. Пишите ваши прекрасные стихи о соленом ветре. Как видите это надо не только вам, но и нам бывшим и остающимся в душе Одесситам.
С уважением. Надежда.
Такая живая проза, Надя! Володя прав, она у тебя здесь поистине вдохновенная, словно написанная на одном дыхании.
Жаль, что не пришлось побывать в Одессе, но всегда нравилось о ней читать, потому что все пишут о ней только в превосходной форме. Так и кажется, что это не город, а сплошной праздник, хотя возможно это и не так, но так хочется верить в такую сказку.
Спасибо за впечатления и…жизнеутверждающую грусть.
@ Irma: Спасибо за душевный коммент. Одесса красивый город. Конечно не все там радужно, но рассказ написан по впечатлениям юности, а всплывающие воспоминания детства и юности всегда самые яркие. Будь то радостные или горькие воспоминания, они всегда ярки. Там прошло детство, там отрочество искрилось и с нее начинались потери.
Ушел в море отец и причал встреч превратился в причал прощаний. Там сделан первый шаг во взрослую жизнь, оттуда повели дороги дальше по России.
Добрый день! Нашла Ваш рассказ с опозданием на несколько лет. Даже не ожидала, что он поднимет такую бурю воспоминаний» Мне посчастливилось побывать в Одессе ещё при советской власти и увидеть своими глазами то, о чем я раньше читала в книгах. Господи, неужели это всё было в моей жизни: Потёмкинская лестница, Дерибасовская улица, прекрасный оперный театр—один из лучших в мире, это море, это солнце, этот говор. Спасибо за радость встречи с прошлым.
@ Анна:Спасибо за отклик Анна. Рассказ был написан очень и очень давно.Знаете, как в том фильме:- «Когда деревья еще были большими». Это было отрочество, юность и такие светлые воспоминания, конечно с налетом грусти расставания с Праздничным городом с которым столько связано. Всю жизнь это были самые теплые воспоминания о городе-празднике. В юности все кажется праздником, было и воспоминание об отце. Но теперь я растеряна. После событий 2 мая 2014 у меня словно отняли часть жизни. Мой мозг никак не может смирится с тем, как сейчас живет моя Одесса и ее жители, мои друзья детства, соседи, милые улицы и цветущие акации. Мы давно переехали на Кавказ, и здесь мы пережили две Чеченские, но мы стали сильнее духом и сплотились независимо от религий, менталитета и национальности, мы живем и радуемся, каждому восходу солнца. А когда слышу про Одессу, словно по живой ране режут, потому, что знаю не по наслышке, про террор и всякое такое. У меня есть повесть, тоже практически документальная — «Изабель» и она уже немного затрагивает события на Кавказе. Эта повесть не закончена, всего несколько глав. Не закончена так, как не был окончен процесс Верховного суда над террористами. Теперь можно и закончить, но пока нет времени.
Поэтому я считаю, что и вам надо писать ваши очерки. Это память о жизни поколений. А историю забывать нельзя. И спасибо вам.
Тепло, душевно. Понравилось!