Шепчет клен устало: — Скоро осень! Меж облаками все реже просинь. На закате последних летних дней, Над полем ржаным не поет соловей. . Лес надевает багряный наряд, Сальвии в рабатках огнем горят. Тропки лесные полны ходоков, Грибные поляны зовут грибников. . В море небесном караваны яхт, Дождем обернется скоро их фрахт. Простятся с летом, неся … Читать далее «Последние аккорды лета»