Распоряжаться жизнью или смертью, Тем более, чужой, я не могу… Закрученный житейской круговертью, Я, как поэт, у времени в долгу. Листы бумаги белой запредельны — На них проступит строк тревожный строй В тот миг, когда услышу их раздельно — Не просто гул, висящий над Землёй… И эти строки, дышащие кровью, Порой непостижимы для меня. Мне … Читать далее «Распоряжаться жизнью или смертью…»