Скрипит перо, горит свеча, Со сквозняком играет пламя… Я на бумагу лью печаль, Что в эту ночь владеет нами… Прости мне грустные слова, Прости миноры в настроеньи… Ты, как всегда, была права, Что я похож на то растенье, Которое стоит в углу В безликом глиняном горшке, У вечера воруя мглу, И прячет эту мглу в … Читать далее «Скрипит перо, горит свеча…»