Рубрика: Рубрика не определена

Верни себе всю радость дня, забудь, каким я был. И знай, мой друг, что ныне я тебя, Люблю сильнее, чем любил. Возможно, не достоин я, Отцом твоим назваться. Но очень важно для меня, С тобою рядом оказаться… Когда нуждаешься ты очень В поддержке друга, Когда не видят твои очи Опоры нужной в час недуга, Я … Читать далее «Для сына.»

Прости, прости, прошу тебя родная, Прости, что я не понимал. Прости, что сам того не зная, Тебе я боли причинял. Прости меня, за то, что гордость, Смиренью места не дает, Прости за ту плохую новость, Теперь она тебя гнетет. Прости, что был с тобой не ласков, Прости, что груб с тобой я был. Прости, что … Читать далее «Прости прошу меня родная.»

О,девушки,я обращаюсь к вам! Прекрасней вас на свете нет И, просыпаясь, по утрам, Объятый сладострастьем нег, Я вспоминаю сразу вас, И ваши стройные тела, И свет прекрасных ваших глаз! Готов оставить все дела, Чтоб только вами любоваться, Вас полюбить хочу я всех, Хочу я трепетно касаться Во время сладостных утех, Губами ваших алых губ, Шептать … Читать далее «О девушках!»

Что с нами стало, и кто тому виной? Кто выбор сделать нас заставил? Так подшутил кто над судьбой? Ответ мы все прекрасно знаем, Но если гордость не позволит нам, Вину мы на другого свалим, Иль с кем ни будь разделим пополам. Такая человеческая хитрость, Свою вину обходим стороной. Изобразив с себя саму невинность, Мол я … Читать далее «Виной тому мы сами стали»

-Баю, баю, спи, мой крошка. Лунный луч глядит в окошко… Звук колыбельной слышно в ночи. Тихо вокруг, только горе кричит. Губы едва произносят слова, но отчего-то гудит голова. Спи, мой крошка, засыпай, тихо глазки закрывай… Руки как-будто берут малыша и прижимают к себе. Чуть дыша, женщина песню ребёнку поёт, шопотным криком из дали зовёт. Утром … Читать далее «Баю, баю, спи, мой крошка…»

Я слепила из снега холодное сердце. Я тебе подарила ледянную любовь. Не хочу… Не могу… Но мне некуда деться. Убегу… Улечу… Но вернусь к тебе вновь. Я тебя умоляю… Научи… или отпусти…

Блудный сын возвращается в дом словно первый дождь, Меж стальных челюстей зимы проскользнувший чудом. Когда город трясет нутряная, сырая дрожь, Когда люди молчат, даже мысли лежат под спудом. Блудный сын возвращается в дом, где кочуют сны, Где сверкнет под диваном потерянный в детстве ножик. Просто Бог ближе к людям в те первые дни весны, Когда … Читать далее «ВОЗВРАЩЕНИЕ БЛУДНОГО СЫНА»