Каждое 23 января каждого года он приходит сюда. Уже 8 лет прошло, а он всё приходит. Приносит подмёрзшие цветы, садится на лавочку и вполголоса, слёзно, просит прощения. Потом плачет, проводя рукой по надгробию и уходит, низко опустив голову и жалостно всхлипывая. И так каждый год! Честно говоря, я до сих пор не понимаю, что именно он говорит. Кстати, забыл познакомиться. Я сторож этого маленького кладбища. Слежу за порядком, за чистотой и людьми, которые сюда приходят. Чаще всего, люди приходят сюда минут на 10 и потом сразу же уходят. Особенно зимой, ведь живём мы в самом северном регионе. Но этот парень! Ох, он настоящий безумец! Сидит, бывает, часа по два, если не больше. И неважно, какая погода на улице и какое время года, он всегда здесь, каждый год. Сидит вот на этой лавочке и приходит всегда к одной и той же могиле. Говорит с умершей девушкой, просит прощения, плачет постоянно. Даже не знаю, что и делать-то с ним.
Вот уже сегодня 23 января. Я вновь жду этого юношу, в надежде наконец-то поговорить с ним. Приходит. Как и всегда. А на улице сегодня как никогда холодно, ресницы замерзают моментально, пальцев рук я почти не чувствую, но этот парень не боится. Он, как и всегда, подходит к могиле девушки, кладёт цветы и садится на скамейку. Опять начинает свой монолог с просьбами о прощении. Зачем же он извиняется каждый год перед человеком, которого уже нет в живых? Час прошёл, два… Вот он замолкает и я подхожу к ограде. Начал с ним говорить, мол зачем он прощения-то просит каждый год уже 8 лет подряд, если всё равно его не услышат. Смотрит паренёк на меня и говорит, что виноват он ужасно перед девушкой этой. Не смог он в тот день к ней приехать, сказал ей, что он занят, хотя приехать мог. Говорит, что винит себя в её смерти, что именно он виноват в том, что случилось. «Я не приехал к ней тогда, хотя мог. Как же я виноват, какой же я дурак…». Жалко мне его стало. Но зачем же он приходит? Она ведь не слышит его. Она не может сказать, что прощает. Она уже мертва, её уже ничего на земле не беспокоит. «Зачем же ты приходишь, друг мой, каждый год? Она ведь не скажет, что прощает. Ей уже ничего не поможет, и твои извинения тоже. Она уже там, на небесах, уже давно всех простила. Ты бы лучше прощения просил не у мёртвых, а у живых. У родителей своих, у друзей. Они-то живы и могут тебя простить, а она-то уже мертва и не слышит тебя вовсе.». Вот, что я ему сказал тогда. Он посмотрел на меня несколько минут, головой качнул и пошёл обратно. А я стоял. Стоял и смотрел ему вслед, смотрел на могилу, на деревья, на надгробия вокруг себя.
Вот и следующий год наступил. 23 января. Сижу я и жду его весь день. Прождал его даже ночью, а он не пришёл. Видимо понял он мои слова. Видимо осознал, что надо у живых прощения просить, а не у мёртвых. Они и так вас простили, они уже всех простили и спокойно спят на небесах, не думая ни о чём.
«И неважно, какая погода на улице и какое время года, он всегда здесь, каждый год.»
Как-то раз пришлось 23 января на лето. На улице было очень жарко, но он был в зимнем пальто и валенках. Я спросил его, почему он оделся не по-погоде, а он укутаться потеплее, поëжился и тихим голосом сказал, что на душе холодно, потому что еë нету рядом. А в осеннее 23 января шëл дождь. Он моросил, покрывая всю землю промозглой сыростью, а мой знакомый пришëл в коротких шортах и майке и сказал, что она была такой солнечной, что воспоминания о ней могут согреть и в самый лютый холод. А весеннего 23 января я не дождался. Люди в белых халатах приехали за мной и увезли туда, где мне будет хорошо. Вот и сижу я здесь. Жду, когда закончится 23 января и я обрету, наконец, свободу. А оно всё не кончается и не кончается и лишь где-то, на пределе слышимости, тихо-тихо шуршит шифер моей поехавшей крыши…
Приветствую! Мне понравился слог. Сюжет, правда, не продуман. Но это бывает. Первый блин комом. Надежда на лучшее всегда есть. Надо учиться. Дерзайте! Все со временем получится. Удачи!